ANTONIO DE EGIPTO [1.645]

Antonio de Egipto (Sevilla, 1975) está vinculado al mundo del libro en lo profesional y lo emocional. Se diplomó en Biblioteconomía y Documentación por la Universidad de Granada, ejerció como librero y ahora lo hace como editor del sello cordobés El Páramo. Ha escrito guiones para cómic junto al dibujante Andrés G. Leiva. Editó fanzines literarios durante su etapa universitaria y, recientemente, ha puesto en marcha, junto a dos amigos, el sello independiente Bandaàparte Editores (www.bandaaparteeditores.com). Ha publicado los libros de poemas: Desnudos en la ciudad (2006), La Maleta (Depapel, 2009) y Un tiempo de bosques salvajes (Depapel, 2013); ha participado en las obras colectivas: El árbol talado que retoña: homenaje a Marcos Ana (El Páramo, 2009), A Pablo Guerrero en este ahora (El Páramo, 2010), Picasso (Cuadernos de Roldán, 2010), Patxi Andión, con toda la vida por delante (Huerga & Fierro, 2011); y en la plaquetteGive me yourshoes (Flechas de Atalanta, 2012). Fue invitado a Vociferio “Festival de Poesía Escénica de Valencia” 2011. Actualmente, se encuentra promocionando dos proyectos que aúnan versos y música: Proyecto La Maleta, junto a la banda Añadidos (www.proyectolamaleta.blogspot.com); 
y Somos Amables (www.somosamables.bandcamp.com).

TU VOZ EN LLAMAS...

"...y entre el fuego hablabas de viajar"

-JULIO DE LA ROSA-

Bombas de oxígeno

estoy buscando bombas

que me salven de esos mundos que no quiero ya explorar

que me dejen los que aúllan las ciudades 

que me dejen los transbordadores

no los oyes? en las calles como un llanto como un golpe seco

atornillando las palabras con dulzura

nos engañan

con labios de cobre o metales pesados

con acróbatas de circo que han recordado el miedo a caer

y entre el caos oí tu voz en llamas el mar 

los cuerpos desnudos y el resplandor de las cometas

la voz imaginada de un niño

haciendo girar el planeta con ojos de aventura

no los oyes? ya no existen escaleras de incendio

ni salidas de emergencia ni centrales eléctricas seguras

sólo quedan explotaciones petroleras o expropiaciones de almas

nos engañan

es este laberinto de cárceles sin nombre 

[Del poemario "Desnudos en la ciudad"]

LA INCÓGNITA DEL TEMBLOR

Cuál es tu nombre,

no escondas la materia de tu cuerpo,

no aúlles como el lobo malherido,

no mientas,

no dejes que te invada el frío.

El invierno sigue en las paredes,

la simiente se oculta bajo tierra,

pero tú,

tú sigues con el miedo,

rozando la carne de los labios,

demostrando el temblor de la piedra

que en las noches se agrieta.

El desierto no es un lugar habitable.

VOY A CRUZAR LA FRONTERA

He recogido manzanas rojas

del árbol de la séptima avenida,

es jueves,

el tren sale al mediodía.

Dice el hombre del tiempo

que la lluvia es una amenaza

y que el viento azotará las costas del norte.

La maleta pesa,

pesa tanto como un viaje de ida,

como los libros de blackie books

que pienso leer pegado al mar,

como una excavadora

de las que siempre aparecen

en las películas de marc recha.

Voy a cruzar la frontera,

la que me aleja de la incertidumbre,

la que me sitúa justamente del lado del futuro.

INCRÉDULO

en el catolicismo hace tiempo

en el deporte de riesgo, quizá sí en los bullicios del agua

en levantar torres, frío metal 

en la prensa,quizá sí en los coleccionables de cine

en la calle, nocturnidad de mentiras y resquicios

en la poesía, espuertas de estiércol, abono para el hambre

en el ruido, ocioso, disparatado, irreconocible caos de lunas rotas, 

bandalismo, inalcanzable, tormenta, verano de espigas y sol

TANTO ROJO

Supongo que fueron los días de invierno,

tenaz la locura

y el frío en los labios.

La ausencia de todo,

la música ausente, cerezas y olvidos.

Las letras que escribo carecen de fondo,

me quedo en el drama, no alcanzo el remedio.

No es raro tener tanto rojo bajo los párpados.






DRAMA

Te escondes tras un rostro
de flores y lluvia. El cabello enredado,
como Walt Whitman fotografiado por Lorca.
Habitas un territorio mágico,
de hilos invisibles,
de palabras invisibles.
Aparece tu voz tras el telón.
Te diriges al público
con la seguridad acentuada
en los labios,
con la respiración precisa,
el ensayo de un orgasmo
que derrota los sentidos.
Giras como una peonza,
capaz de agarrar la cuerda
en el último instante,
un movimiento preciso
que te salva del vértigo.
Desde aquí, los aplausos rugen.
La línea del horizonte
está en tus ojos negros.

(incluido en “Hoja de ruta”, en preparación para 2014)





EL SUEÑO DEL MARINERO

La ballena.
El estómago de la ballena,
la casa dentro:
el baúl,
las mantas,
el arpón,
el sueño
dentro del sueño.
Moby Dick,
Herman Melville
y alguien
que dice su nombre
en imperativo.
Abandono tierra firme.
No espero nada
del mar;
si acaso
que
me traiga de vuelta
a la ballena.

(Inédito)

Último poemario del autor:

En Un tiempo de bosques salvajes (Ediciones depapel, 2013), el poeta huye de la ciudad que habita a través de un resquicio, el recuerdo que le provoca la imagen de un colegio de rejas verdes, el rumor de su fuente, las moreras y los gritos de los niños. Se traslada emocional y físicamente al lugar donde pasó su infancia, un pueblo abandonado por el paso del tiempo; provocando un encuentro vital entre lo imaginario y lo real.

VOLANDO LEJOS, HACIA EL AIRE AZUL

                                                    a Manuel Chacón Calvo

Llega la tarde
y con ella llego a tu regazo.
Duermes el sueño de los mortales.
Respiro el mar,
el que te acuna,
el que trae tus versos
encerrados en una caracola.
El sur tiñe de azul tu rostro,
tu desconocido rostro,
porque el tiempo
aleja y acerca
con su brazo tembloroso
como el rayo.
Y la tarde también cae,
como el llanto
de un sol anaranjado,
que se despide,
atrapado ya en la noche,
esperando que la materia gris
de tu cuerpo
se una con la tierra,
tu tierra,
la que trae brisa de jazmines.

(incluido en “Un tiempo de bosques salvajes”, Depapel, 2013)