1210.- VALENTÍN GARCÍA ALONSO

Valentín García Alonso dice:

…“Cuando la hondura no tiene fondo existe un espacio que lo llena todo, y ese espacio es, uno mismo”.

De madre Rondeña y padre Madrileño nací en Madrid en 1959.

Pertenezco a una generación de autores, de creadores autodidactas, dispersos y poco reconocidos, en constante proceso de ajustamiento, formación e innovación, mezclo a partes iguales, en mis obras, sentimientos íntimos, sentires personales junto alguna que otra “frivolite”, dentro de un amplio marco que abarca desde lo comprometido hasta lo más liviano, cincelado con algunos toques urbanos y barnizado de hipermetaforismo.

Mi primer libro publicado fue el poemario en verso libre “Ladrando Baladas” 1993-94, escrito entre Estepona y Madrid, como digo corresponde a la etapa de iniciación de mi obra, y como en diamante en bruto ¿a pulir? ofrezco unas composiciones ora certeras, directas, duras, ora ardientes, cálidas, encendidas: se diría que paro tal cual mis versos y así, en su estado más natural, primogénito, puro, es como dejo ésta primera obra.

Mi segundo libro de poemas lo publique en Madrid en 1999: “Poemas del Vacío”, que constituye en apariencia una tupida madeja de sentimientos hilados en forma de cantos al amor, al deseo… pero aún más al desencanto, al delirio, al dolor y a locura. Solo hay que tirar del hilo para que conduzcáis por unos paisajes de emociones, sensaciones y sentimientos nada ajenos pero particulares y personales como pocos. En éste poemario os ofrezco una monocromática visión en gris de éste mi deshilachado mundo interior como muestra de la ultimísima poesía que se está realizando en éste final de milenio. Poesía no convencional, sino epígona de aquellos poetas románticos y malditos promiscuos, hoy por hoy, con casi todos los ismos y tendencias.

Sobre mi?... Mi tercer poemario se titulo “Estación del dolor”, quizás el libro más subjetivo que jamás, de momento, he escrito sobre el dolor, “el dolor físico”…

…Sobre mi?... Mi nombre compuesto es Santos Valentín; os diré que soy combativo, polémico, compulsivo, como he dicho creador autodidacta, libre pensador y poeta del verso imposible. Os dije que día nací?, nací el día de “Todos los Santos” abrazado al día siguiente, el de los “Fieles Difuntos”, además como un designio de enamorado de lo imposible, mi onomástica es el 14 de febrero, lo cual, denota la “obsesión” en mis escritos, casi siempre inspirados en éstos dos temas fundamentales como son “El Amor y la Muerte”. Como he dicho he publicado títulos como: “Ladrando Baladas” 1993-94, Madrid; “Poemas Del Vacío” 1999, Madrid; “Estación del Dolor”, 2005, Madrid; quedando inéditos títulos recordados como: “Epístolas enfermas de Amor”, 1995; “Clamando al Viento”, 1996; “Saudade”, 1997; “Poemas de fin de Siglo”, 1999; “Dos mil poemas”, 2000; “Odisea del Poema”, 2001; “Capicúa 5-7-5, Haikus”, 2002; y últimamente los poemarios publicados aquí en Ronda “Avanto”, 2004-05 y “Poemas Talados”, ramillete de Haikus escritos en conjunto con la poeta Antonia Toscano López y bellos dibujos de D. Paco Marín; y a la hora de escribir esto y estando en breve publicado también por el Colectivo Cultural Giner de los Ríos el poemario “La Sombra de la Pluma y el Lagarto”, 2004-06, Ronda; y en proyecto “Guardián de Sombras”, 2008; y escribiéndose en éstos momentos “Desde Adentro”, 2009, en el que se hayan los bellos poemas al Espacio leídos en el evento realizado por el Colectivo Cultural Giner de los Ríos en el Casino de Ronda el pasado mes de Marzo de éste año 2009. “La Sombra de la Pluma y el Lagarto” data de mi llegada a Ronda desde Madrid en 2003; junto con “Avanto” algo más romántico y dirigido al amor-desamor; “La Sombra de la Pluma y el Lagarto” también es un poemario con gran carga amorosa, pues vuelca en gran parte de sus poemas la experiencia de amor más importante de mi vida, el encuentro con Inmaculada G. D. y el desamor que posteriormente conllevo dicha relación. Ésta época trata de mis primeras relaciones en Ronda, primeras amistades, la casa de mis padres, “El huerto Leveque” en el Barrio de San Francisco, calle Marbella, una casa enorme, con algunos años ya pero recién habitada por nosotros a partir de 2003, desde entonces resido aquí en Ronda.

En Madrid colaboré esporádicamente en el semanario “El Gato Encerrado”, en la revista Cultural “Ariadna” por Internet, así como en diversos fancines españoles destacando algunos como: “Archive”, “Maldoror”, “El Auxilio”, o “The Black Box”.

En Ronda en periódicos como “Ronda Semanal”, en la revista Cultural “Puente Nuevo”, en la revista Malagueña Cultural “Utopía” de las artes, en fancines como el prestigioso “Wha?”, y el efímero “Amok”.

En Madrid recité mis poemas dentro del marco de las veladas poéticas del Colegio Mayor Nuestra Señora de África, así como en cafetines y Casas de Cultura. En Ronda he leído mis poemas y presentado mis dos últimos libros en las Tertulias de Poesía “El cinco a las cinco”, del Colectivo Cultural Giner de los Ríos.

“Sobre mi”?... comentaros, para finalizar, que… Estudié el noble arte de la disciplina marcial del Karate acariciando el rango de cinturón negro primer dan. Sin embargo la fatalidad de la vida se cruzó en mi camino a los 19 años de edad cuando un accidente de tráfico me dejó marcado con la más feroz de las secuelas, el dolor.

Como un rebelde sin causa sumergido en un submundo comencé a renacer, a sentir unos primeros brotes rapsodas que sustituyeron mi letargo por vida y sentimiento. Al retorno desde mis tinieblas y con el mismo dolor con el que accedí, intento cada día pervivir encontrando “la luz” en los versos y en cada poema inspirado en el destino y el tiempo.

“Cerraba los ojos
y como las hojas en la tarde
se perdía en el horizonte”.

Paul Eluard.





CANTOS Y DESENCANTOS


-ESCRITORIO-


Soneto.
1


Que esta madera noble me perdone,
igual que el animal que ahora vomito,
que deje estas palabras por escrito,
teniendo en cuenta lo que esto supone.


Escritorio que estas hecho de voces,
de músicas y frases derrotadas,
sufrir, pensar, volver a las andadas,
tropezar, caer, pateado por mil coces.


Aquí estoy, ven y deja pronta huella,
apoyados los codos, pluma en mano,
deja que te hable y esta vez no de ella.


Este color y olor, soneto en vano,
esta línea sensual como doncella,
este mar, de silencios, inhumano.






-HAIKU-


A Inma.


Pensar en ti…
sentirte a ti… sin más…
que soy… sin ti…








-NESA-


A Edu.


El carpintero, talla la madera
de una tierra lejana,
noble, el ebanista,
da formas extrañas,
con su silencio de pino,
con su “se puede” y su “gata”.
Serrín en sus manos,
en su alma su patria,
maestro que esculpe con sentir de plata,
lágrimas de viruta…
Sonrisas… de haya…






-EL ÚLTIMO-


Fumador…


Todo me vence en el olvido,
como un soldado que yace
junto a su arma cargada,
cual último cartucho,
soy el cañón humeante
que enciende, de nuevo, un cigarro
y dispara hacía dentro,
sin recordar a la parca.










-HAIKU, el último II-


Me da un cigarro,
por favor, me da fuego,
ya echo yo el humo…








A M. C.


-BLA… BLA… BLA… Y BLA-


Tal vez mi alma ya esté tan lacerada,
que no se crea ya más de las palabras,
que el ruido que tan solo suena, bocas…
y el daño que provocan, cuando callan.










-HAIKU-


Casual.


A Alfonso Cayetano.


Pasado un tiempo…
mas de nuevo… esa imagen
de la sorpresa…








-HAIKU-


Causal.


A A. C.


Ésta sonrisa…
causal melancolía…
San Vitus dancing.








-SUBE QUE TE LLEVO-




… Y a los poetas les llevan…
cocherito lerú …
para arriba amarillo…
para abajo en azul…
Y a los bardos con-mueven…
dos mujeres de luz…
con miradas desnudas…
vestiditas de tul…


A Inma y Clara…










I


A Antonio L. Medinilla.


Hermoso es este tiempo de elegía,
como el cadáver que, reiterativo,
descorcha una botella de champán,
para brindar por la muerte del poema…
ya lo dijo Panero y antes Edgar…
NEVER MORE, NEVER MORE, NEVER MORE, never…
verdad Antonio... NEVER Medinilla...
REVENEROM, ALLÍNIDEM, MEDIEVO...




II


Hospicio cenizal, en esta tumba
sotierro la pureza de estos versos,
en este empeño de sentirme apoético,
miento y me desmiento y caigo de nuevo,
en este sin sentir de alegoría.
-I AM THE FLOWER OF THE REVOLUTION-,
mi nombre incertidumbre es…
dueño de todos los pecados puros,
que de puros tan solo la ceniza
y el amor residual saben mi nombre,
como dije en un verso hace ya mucho…
-DUEÑO DE CIELOS Y CUERPOS-,
bajo este falso hospicio de la ropa…
bajo este falso hospicio de la piel…
bajo este falso hospicio de la carne.










A Álvaro Calderón P.


NADA, parece ser, amigo esdrújulo,
ni tú ni yo, teníamos en común,
en este territorio del papel.
Ese TENSÓ interfecto del que hablamos,
se quedará en su tumba de palabras,
para el bien de los libros de poesía,
y para el mal de toda incomprensión.
-CADAVER EXQUISITO-,
que un día fuiste nombrado,
CANDY LAND.






2


A Juan Andrés.


-SONETO, A QUIEN LE METO-


Fue ella quién a mi puerta llamó,
mezclando las especias a su antojo,
mirando el mobiliario con su reojo,
contándome el secreto que la amó.


La dije, voy a escribirte un mal soneto,
prepárate si quieres una copa,
después, tranquilamente, a quema ropa,
dime, quien te dañó y… A QUIEN LE METO.


Cual Orfeo, baje por ti a los infiernos,
dejé el bastón de mando a tu servicio,
quedándome tan solo allí por vernos.


Juré que volvería sin un mal vicio,
tan solo hablar contigo y de querernos,
volviendo a verle el rostro al precipicio.




3


Para mi madre.
A Ángel Harillo Ordóñez,
In Memoriam.


-NATURAL-




Mas que puedo decir del caballero,
que fue mi tío segundo Ángel Harillo,
hombre bueno, amigable aquel chiquillo,
él… que endulzaba al pueblo, al extranjero.


Mas que puedo decir, cantando el grillo,
del –primilla- decir, y volandero,
mas que puedo decir, por más que quiero,
que diga y rediga y que diga -quillo-.


Palabra… de él de amor… justa y sincera…
abrazo… aquel tan grande… allí en su acera…
pletórico… todo ángel… a tu orilla.


Ay niño de cabello manzanilla,
que recuerda mi madre, siendo –quilla-,
a su primo del alma, Ángel, que fuera.




IV


Total abatimiento…
última caída…
otra vez en el aire…
de vuelta y de ida…
Y DE NUEVO OTRA NOCHE…
calma aturdida…
perpleja en tu ausencia…
que tan sólo retiene… tu presencia…




V


…Presencia… que es memoria…
la cual… me digiere a veces…
desarmándome…
como si de un proscrito…
TUVIESE QUE HUÍR…




VI


…Huir…
amarga TOCATA Y FUGA…
a puerto yermo…
adonde la memoria…
no encuentre lugar en que habitar…




VII


…Habitar…
donde no anda el comienzo…
donde el eco de las palabras…
sentencian… el error…
TÁBULA RASA…




VIII


…O volver a empezar…
EL ETERNO RETORNO…
Ah… SÍSIFO que aúllas.




IX


Yo …o ese extraño cínico…
que desea en su barril…
a la mujer desnuda.
Dolor… DOLOR DE DIÓGENES.




X


Escalera de CANTOS…
escalera de piedra…
escalera de mármol…
de madera escalera.
Escalera de hierro…
escalera de cuerda…
escalera de tierra…
DESENCANTO escalera.












Por favor mancebo… - CRÓNICAS FARMACOLÓGICAS - 
 Cómo se llama mi doctora.


V.G.A. Farmacia caramelo…
Dime, eres tú la cabra en celo…
en celo estamos todos, mas no me seas canelo,
cabras, cabritos y putones,
herpes en los cojo-nes,
hongos hasta en los codos…
dime, has visto a la cabra en celo,
otra vez, te repites cual cabrón,
es que lo de la cabra
me ha puesto como las motos,
pues aquí te sanamos los tres
para que andes como un cien pies
y se te caigan hasta los mocos…
Ha propósito, os gusta la Mala,
nos gusta pero la curamos,
y si ella no se deja aliviar,
señal de que tan mala no estará,
esto mas bien que un himno
mas parece un despoema,
pues mas bien ni más ni menos
medicina es lo que tenemos,
pues tres por culo son veintiuno
y dos que yo LA METO Aniceto,
y de tres voy y me llevo ocho…
medicina para el chocho…
Ah la farmacopea,
receta pa quien se pea,
y para el que no se le empine…
pitufina y que luego opine,
injecciones para el capullo,
para que folles con mucho orgullo,
y si no te permiten follar,
sabanetas para el mear,
para Valentina Gabapentína,
Neurontín-Valentín, dime, Agustín,
el misterio del celo y la orina,
equilibrado en boca o en piscina…
anda quillo que estás muy mal,
has probado el Prozác,
por el he conseguido este acento…
Para éste poema, para para esto… Para Caty y Agustín,
y para la cabra en celo… que no se entere Javier, o sí…
éste poema que tiro al suelo… 15-10-07, Ronda. V.G.A.
Ay farmacia… farmacia caramelo.






-Es para los niños-
-EL CARRILLO- Gloria Fuertes.




En la plaza de los álamos, hay ecos de niños jugando,
sus voces, son de todos los tiempos, y sus labios, endulzados por el dulce,
practican el akelarre de las dulzuras.
Algunos niños, piden trastos a gritos, otros, hacen globos con la vida…
la vida es masticar un chicle, o hacer crujir un gusanito.
La ilusión de ellos, es el carrillo de las chuches.
En los carrillos de chuches, siempre hay hadas disfrazadas de señora,
pero en realidad, son como los reyes magos, o como los duendes,
o como las brujas del azúcar.
Todos los niños, van acelerados, desde sus clases hasta el carrillo,
no existe la pausa en su piñón fijo…
Entre ellos y el parque, entre los álamos y el juego,
hay un diabético encanto, por chuparse hasta los dedos,
por pedalear con más fuerza, y llegar a su deseo,
por perderse en el color, el olor, y el sabor de un caramelo.




-ANTES DE TI-


A Inma.


Antes de ti... es la espera…
es sentirme indefenso
para combatir toda la ansiedad
que te anhela…
Antes de ti… estoy solo…
sin otra compañía
que la realidad de verme aquí anclado,
en éste océano de recuerdos…
Antes de ti… estoy mudo…
por la ausencia de tus palabras,
por el misterio de tu alma,
por la amada que me falta…
Antes de ti… son mis nervios…
es éste panetela que no acaba,
es el temblor de mi mismo,
por escuchar la puerta de la entrada.








-CONTIGO-


Pasan las horas…
extraña incertidumbre…
de creer tenerte.




-DESPUES DE TI-


Después de ti…
queda un silencio de alfombras
entre esta soledad y nosotros,
una música, en bajo volumen,
que nos hace presentes.
Después de ti…
la soledad…
es como un paseo por las palabras
en imagen…
para…
dejar testimonio…
absolutamente…
de la nada.
Después de ti, tan sólo, quedo yo.






-EL TERCERO-


A mi hermano Juan.


Reino-refugio… LE RETURNE
DU CHAT NOIRE, entre el mimbre,
tras las sombras del rojo y el azul…
Interminable cóctel de la noche,
tatuado en aquel verde Steely Dan.
Cómplice hachis, junto a la esencia
serena del patchouli entre el cabello…
infusión de jazmín… y algún sueño…
Siempre aroma de sándalo…
envolviendo las horas más eternas.
Oasis puro del Génesis…
Comienzo vivo de las despedidas…
Final del tiempo que queda
en la memoria aun adolescente…
Imposible dolor del pasado.












-LAPIDARIAS-


I


La falsedad... construye
edificios muy altos…
Lo cierto… habita en los sótanos
del corazón.




II


La soledad y la depresión
son y están inducidas por
la falta de cariño y atención.
Se encargan del olvido y el desánimo.




III


El desamor…
es la ventana que se abre,
para aquel que más ha amado,
y ver llegar la luz de la agonía.




IV


El no sé, el tal vez, y el silencio,
con la ilusión no encajan.
Dejar huero al amor,
es desalmado oficio.




V


No existe la piedad…
la habitación lo muestra en las sombras,
las cortinas echadas, cual cascadas
de lágrimas, y el lecho desecho,
de nuevo, esperando a su victima.




-SOY-


Para siempre, la sombra.
José Ángel Valente.


Soy sombra del pasado,
del futuro, alimento,
del presente… soy nada.




-HAIKU-


Si no tú, yo,
si no yo, quizá tú,
tal vez… ninguno.








-PLAZUELA PONS SOROLLA,
CALLE ESPIRITU SANTO-


Tú, puerta de Almocabar,
plazuela Pons Sorolla,
trasiego de viandantes,
vecinos que en ti moran.
Sabrás que por el día,
caminan por tu sombra,
y que al llegar la noche.
se acuerda quien te nombra.
Calle espíritu Santo,
pensando te diría.
que tranquilas tus tardes,
pequeña calle mía.
Escala hacía la Iglesia,
Ideal Cáliz de vino,
Jardín de la Muralla,
que paz para el que vino.
Acacia que estás sola,
junto a santa hornacina,
que templado es tu espacio,
que bella ahí en tu esquina.
Puerta de Carlos V,
oye, el agua no calla,
tu piedra es de los siglos,
de arábiga muralla.
Baritos de la esquina,
que sois barra y terraza,
junto a las tiendecillas,
dais vida a nuestra plaza.
Subid al campanario,
veréis a San Francisco,
barrio que somos todos,
de Ronda o de otros sitios.
Católicos los reyes,
Romeros los toreros,
bajaron y subieron,
también los bandoleros.
Pasead por la muralla,
estad en sus almenas,
bajad a nuestra plaza,
ella, os quita las penas.








-CEMENTERIO DE DÍAS-
A esos días en los que uno
-lunes- se hermana con el
Titánic.
Desperdicio de vida…
y no hay otra esperanza
que soledad y ruina.


-martes-


Deshecho soy de amor,
andante decepción
que ha perdido la luz.


-miércoles-


Desmenuzado cuerpo,
alma que a nadie importa,
vencido hasta el olvido.


-jueves-


Restos son mis palabras,
vacíos mis pensamientos,
vanos mis sentimientos.


-viernes-


Mi cuerpo arde, y mi alma se pierde
cual favila en la obscuridad,
apagándose en éste último verso.


-sábado-


Desintegrado en tu abandono,
como un espíritu en la casa,
que va intentando tu nombre.


-domingo-


Mis besos despreciados…
dolor que ahonda mi tumba más cruel,
en éste cementerio de días.






-EL ULTIMO, III-


I


Apartar quiero de mi boca este ansia,
de mis manos el fuego del chisquero,
de la sangre quitar la nicotina,
envenenado el culto al pulmón ciego.
Mas este humo que apesta y que me enferma,
la obsesión de la mente el panetela,
este estanco que habita aquí en mi aliento,
con sabor a ceniza en cenicero.
Elegante cartón o cajetilla,
que te arruina el bolsillo poco a poco,
que te ofrece el engaño azul boquilla,
que te brinda la muerte dijo un loco.


II


-… por el contrario…-


La compañía que él me da,
íntima es como la parca,
la soledad no es menos nociva o cruel,
la ruina es evidente entre las sabanas,
el frío hiela la estancia
dibujando su rostro en cada aliento.
Incinerando el último cigarro…
intento consumir mí desdicha,
siendo así al fin lo que ha dejado.
Ingrato vicio, íntimo seppuku…
tú que celebras la alegría,
también celebras la muerte.




- HAIKUS -




¿Podrás decirme
un te quiero escondido…
un te amo oculto…




… posar tus labios
en el ardiente deseo…
del fuego amigo?…












-MADRE AZUL-


Incondicionalmente…
me entrego, en cuerpo y alma, a la más
desconocida de las entregas…
a la tierra, al amor verdadero,
a ese que entra por el agujero…
En cuerpo y alma me entrego a la carne,
madre de todas las familias…
madre del pecado y la vergüenza,
del llanto después de la risa,
de la oscuridad y el abandono…
Incondicionalmente…
en cuerpo y alma me entrego a la fosa,
que es tierra y carne y madre…
que es nada en el placer de la nada,
para hacer el amor, absolutamente,
con la muerte.








-HAIKU-


A Antonio L.M.


Tú… saladealas…
que has escapado al sol…
vuelve a tu crípta…








-LÍNEAS AUTOBIOGRÁFICAS-
(Lord Saints)


Tras aquel accidente, que
desvió el rumbo de su existencia,
quedo flotando, ingrávido, sin ser
quien fuera, siéndolo, en la piel,
de un personaje...

GUARDIAN DE SOMBRAS
poemas – 2008




“locura, es estar ausente”
Leopoldo Mª Panero.






EL CLAVO ARDIENDO


Hemos saltado los siglos pasados,
a dioses adorando y a sus sombras,
creyéndonos cercanos a verdades
de las que aún no estamos preparados
para entender la muerte y su verdad,
humanos, eso solo es lo que somos,
capaces de adorar nuestra materia,
de imaginar con nuestro gran cerebro
que hay algo por encima de nosotros,
que nos sorprenderá y dará esperanza,
somos capaces de amarnos y odiarnos,
de sentir lo que somos con orgullo,
desnudarnos delante del amigo
y mentirnos sin más por la costumbre,
la vida sirve solo para crear,
la imaginación, la alucinación
es solo patrimonio del ser vivo,
capaz de crear mentiras inocentes
por temor a la nada y al olvido,
desespera, entristece lo que es crudo,
la realidad, esa es, no hay otra cosa,
somos esa gran máquina imperfecta
que aún nos falta lo más importante,
aceptar que tan solo es ésta vida
la sorpresa que tanto deseábamos
y olvidarnos que hay, o habrá, algo más.
Seremos esos niños siempre eternos
que con el si jugando y con el no
descubriremos que tan solo existe
éste pérfido juego que es la vida.








I


Querer en otros cuerpos olvidarme
me estrello sin permiso y con violencia
mas no acaba el olvido en el olvido
olvido y recuerdo en cuerpos de musgo
el olvido en sus brazos, tu recuerdo,
tu recuerdo es de noche fría fluyendo
mas no acaba el recuerdo en cuerpos nuevos
ni en palabras que olvidan lo querido
lo querido que escapa sin palabras
dejando desnudo al amor que ha sido.




II


Cinamomo que habitas en las fiestas
regresando a los gatos de su orilla
oscuro ladrar que sacias recuerdos
sin jamás olvidarte del maullido
en tu lomo vestigios de azul dálmata
corazón dolorido de las hembras
lagrimas derramando hacía tus manos
desbocando lunares en asilos
los gatos olvidados que recuerdan
el frío, la luz del sol y el abandono.




III


Escuálidos caballos que cabalgan
sobre tumbas de abrazos esqueléticos
salvajes niños que en sus cunas sueñan
con la piel negra de los cocodrilos
charcos de orines en las tristes camas
van asfixiando a los viejos que no hablan
en los tejados se ha posado el viento
y la nieve va entrando hasta las casas
en la mojada tierra de los campos
se ha bautizado a un sapo sin entrañas.




IV


Hemos dado color a la tristeza
con las manos desnudas del pecado
en la bocanada el color del humo
en la obscuridad de la bocanada
en ese padecer fiel de los canceres
donde no existe el filtro de pureza
ni el agua inmaculada en las aceras
el color melancólico en la muerte
de Gerard de Nerval, Spleen and Idal,
o aquel final de Judas en la higuera.




V


En la piel de las calles claudicamos
los caídos por la gracia de la luz
los murciélagos vuelan sin sentido
entrando en los zapatos de los cojos
los semáforos cambian de color
marcando el territorio de los ciegos
se repite la música en las radios
esa dulce ecodália de los sueños
pesadilla inhumana para sordos
que perciben con el tacto melodías.




VI


El debajo de las camas... no hay nada
más siniestro y, si cabe, sospechoso
que el debajo de las sillas, las mesas…
detrás del escritorio o el armario…
nada hay más triste y más desolador
que una casa vacía, una escalera
a oscuras en mitad de una fría noche…
el detrás de las puertas amenaza…
el suelo calla la pisada oculta…
y, el techo, observa todo lo ocurrido.




VII


A la espera del tiempo de la luz…
somos estorbo para los extremos,
éstos son el primer llanto y el último,
viaje hacía la total de las cegueras…
Plantamos en la tierra enfermedad
y recogemos de fruto gusanos…
Una criatura es un pequeño cáncer,
un adulto no es más que un gran tumor.
El ritmo de la vida puede hacernos
bailar, con su canción de cabecera.




VIII


Solo el balcón es el señor del tiempo,
de todos es señor de los suicidas,
de los que no desean irse al abismo
y dirigen hacía él su pensamiento.
Los tiestos cuelgan de sus barandillas
como penden de los nichos los geranios,
la mirada clavada en el epitafio
como clavada en el balcón abierto,
grabados pensamientos en palabras…
Solo el balcón es el señor del tiempo.




IX


Tras otra, sucede una caída y otra,
el pavimento es mi segunda cama,
el suelo reconoce mis pisadas
como reconoce el lecho mi cuerpo,
las urgencias están a expensas mías
como mis huesos lo están de los bares,
el barman está tras la medicina
y el médico detrás de los alcoholes,
el bisturí y la copa esperan turno,
la calle recuerda y grita mi nombre.




X


Toda ceniza acaba en cenicero
como el semen acaba en la vagina,
la mujer amamanta con la leche
lo que en su interior ha posado el hombre,
hemos sido besados por las brujas
e inocentes dormimos en sus lechos,
las colmamos de flores y fragancias,
de antojos y deseos, mas, adorándolas,
nos roban la ceniza y, cenicientas,
se olvidan, para siempre, de querernos.







MISTRAL


De flores se lleno la casa un día,
de flores impregnadas del calor
de la bienvenida y la bien hallada.
De flores se llenó la casa un día,
de azules siemprevivas y re-vueltas.
Se lleno la estancia un día de estaciones,
dibujadas y escritas por la casa,
cortos versos talados en las manos,
melo-días melo-diosas cine incienso.
Se lleno la casa un día, y otro, y otro…
El reloj se paró, había llegado
el tiempo, con el tiempo el temporal,
un huracán rugiendo muy tranquilo,
algunos lo llaman mistral, ¡Mistral!…
otros lo conocemos por mujer.
De aromas se llenó la casa un día,
de bondad y de amables mil sonrisas…
carcajadas de niña en cuerpo grande…
caracoles bailándole en la noche.
De flores… me llenó la casa… un día…












EL TERCERO


Reino-refugio… LE RETURNE
DU CHAT NOIRE, entre el mimbre,
tras las sombras del rojo y el azul…
Interminable cóctel de la noche,
tatuado en aquel verde Steely Dan.
Cómplice hachis, junto a la esencia
serena del patchouli entre el cabello…
infusión de jazmín… y algún sueño…
Siempre aroma de sándalo…
envolviendo las horas más eternas.
Oasis puro del Génesis…
Comienzo vivo de las despedidas…
Final del tiempo que queda
en la memoria aun adolescente…
Imposible dolor del pasado.






CONCIENCIA DEL ADICTO


Nos persigue el fracaso a todas horas,
soportando en los bares, sin estar,
cual estatua apoyados en la barra,
aguantamos el tipo los borrachos.
Una copa, un cigarro y otra copa,
decimos que hoy será ese último día,
igual que ayer dijimos y mañana;
-unos euros por una enfermedad-.
Empedernidos, ebrios y viciosos,
pareciendo felices al pagar.
Renunciando a la vida, a sus placeres,
el adicto se vuelve tras sus pasos,
encamina su cuerpo a la taberna,
sin antes no pasar por el estanco.
He aquí el poder del vicio y la renuncia,
que no presta atención a la mañana,
volviendo tan sólo a la soledad,
de la casa en desorden y a su cama.
El sueño del borracho es el licor
que, con espectros, brinda su conciencia.










AUSENTE


Por el contrario de todo aquel que ama,
he dejado de ser un buen amante,
dejando paso a un desengañado,
que, en su corazón, aún guarda el recuerdo,
imborrable, de aquella turbación.
Locura, dicen, es estar ausente,
mas, si así es, no me encuentro ya en mi mismo,
siendo alejado de sus pensamientos,
en alturas, flotando, separado,
mi corazón, sin más, le teme al vértigo.
Por el contrario de todo el que no ama,
aún soy ascua de infierno permanente,
dejando el desengaño a ese lado,
donde del perdón se encarga el olvido.
Locura, dicen, es estar ausente,
mas en todos encuentro algo de mi,
e intento rescatar la comunión
que a todos nos hace uno, sin pensar
que cada uno es, y somos un mundo.
Locura, dicen, es estar ausente.






TATUADO


En la piel posarás el veneno
del arte y de sus formas simbólicas,
el dormido rugir de la aguja,
el color del vampiro en las sombras.
En la incineración la visión plástica,
es su humo portadora de elementos,
espirituales y fantasmagóricos,
convirtiéndonos en formas extrañas.
El color de la carne enrojecida,
contrastándose con la tinta eterna,
en esos biomecánicos caracteres,
o en esa extraña imagen de un tribal.
En la belleza del cuerpo humano,
decorado cual lienzo, es soberbio,
riguroso y extremo por siempre,
profanado cuartel, pagano templo.










GUARDIAN DE SOMBRAS


Tenía el alma de sereno
y en el espejo el rostro como tal,
le amanecía la noche de mañana,
cantándole mil gallos sin cantar,
gallos que no eran gallos,
que eran grillos y búhos,
que eran lechuzas y murciélagos.
Tenía el silencio por sonrisa
y por compañía la ciudad,
soledad y ciudad de madrugada,
barrenderos, mendigos, soledad.
Tenía el espíritu en las calles,
las manos llenas de bondad,
tenía un silbido en la memoria,
tenía un jardín por aguar;
era el guardián de las sombras,
caminero de cielo anochecido,
pensador quieto al lado de las fuentes,
contador de las gotas de lluvia,
observador de blancas nubes,
amador de misterios oníricos;
en el tiempo era gárgola,
era sueño, era paz,
era pez en el viento,
en el aire era sal.
Tenía el amor por costumbre,
y más de un dolor por acostumbrar,
una noche torno la mañana,
y dejó el guardián de tornar.
Tenía el alma… de sereno








LA MANO CAÍDA


(Soneto)


Llevar la mano caída no es postura,
símbolo de desgracia personal
no es, amaneramiento, ni anormal,
ni acercamiento a la triste hermosura.


Llevar la mano caída no es misterio,
no es verso fantasmal de un poeta loco,
ni anuncio para un díptico que toco,
con la mano temblando y el rostro serio.


La mano caída es el final del padre,
cubierto con la sábana mortuoria,
observado por un niño y su madre.


El pequeño Leopoldo en su memoria,
entre amor y dolor, en madre y padre,
convertido en maldito, amarga noria.

















LA SOMBRA DE LA PLUMA Y EL LAGARTO


Como dijo el poeta:
“La memoria de un hombre está en sus besos”.
… … … … … … … … … … …
“La mujer que amé se ha convertido en fantasma,
yo soy el lugar de las apariciones”.


Juan José Arreola.


I


A mi perra Linda,
“Churra”.


Del color de la muerte, del color
Si aún cabe, más triste y enlutado,
Siempre fiel con el amo va a su lado,
Linda tiene por nombre y bien ganado.




II


Dime, que quieren esos dulces ojos
Fijandose tranquilos en los míos,
No piden nada, solo dan cariño
Y, ofrecerme su mano, como un niño.




III


Linda es tan lista que sabe contar
Ha tenido perritos, nueve en total,
Por allí uno se va y ella detrás
Hasta que no los cuenta no queda en paz.




IV


A Diego, In memoriam.




¿Encontraste de puro amor las alas,
De puro amor las alas de la vida,
Las alas de la vida y de la muerte,
Donde escapar, por siempre, del dolor?...








V


“¡Surrealismo!”, a Dalí.
1904-2004.




Esa oníria al guasch, óleo, carboncillo…
Hay que ver que pincel este chiquillo.
Esa cera, aguafuerte y acuarelas…
¡Venga niños, pintad en las escuelas!.




VI


A mi hermano
“Juananmeca”.




“Por la orilla de la playa pasear…
mas si hubieras estado en el Caribe
tu espinilla no habría dado a tal pibe
que con cara de perro te vio mear.




SONRISA
Al pasado.


Se esfuma la sonrisa, como el tiempo,
Tras la dulce locura del silencio.


Se esfuma la sonrisa, como el llanto,
Y un pálpito de otoño deja un rastro.


Se esfuma la sonrisa, no caen lágrimas,
Claveles siemprevivas, ojos de agua.


Se esfuma la sonrisa, cual estela,
Que, efímera, discurre a su candela.












CANCIÓN DE OTOÑO


“Si la muerte es la muerte”...
Federico García Lorca.


Al pasado, al presente.
“¿Si la muerte es la muerte
que será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?”…
¿Qué seré, mi dulce agua,
si a mi océano no llegas,
si esperarte, “tras la puerta”,
es todo lo que me queda?...
“Si la muerte es la muerte”
cantaré con los poetas,
dormiré junto a las rocas,
soñaré que me despiertas.








MARES ENCENDIDOS


A Amok,
Efímero fancine de arte
Callejero.


Alcohólico de mares encendidos
Donde el volcán de los latídos
Embriaga al verso atróz…


Alcohólico es el poema en su vicio
De dejar para siempre escrita
Su adicción, esa bestia en la metáfora,


En el verso que rompe con pasión,
Alcohólica ola que en su ritmo
Se rebela olvidando todo amor.










UNA MUJER


A mi madre y a mi hija.




Una mujer
Me dio la vida, y, yo,
Le di a la vida…


El nombre de este poema.












DEPROFUNDIS


Dejar este todo
Para ser todo y nada,
Dejar esta nada
Que de tanto nada es todo,
Remontar este todo
Que más que todo es nada,
Más la nada y su todo,
Más el todo y su nada,
Olvidándolo todo,
Recordando ya nada.








THE BLOOD
(Elegía a la paloma)


Atardeanochecido
El pichón y la escarcha
Vuelan en claridad joven de noche…
Cesando aves de aromas
Que evidencian… la sangre…




LA VOZ


A Juan Pino Paez.


Juan, el de la voz honda,
Envuelta en tajos y ritmos de Ronda,
De Ronda grave,
Sevillana y de Ronda,
Voz morena de níveo Ginér.


Pino, palabra clara,
Transparencia que asoma a la mirada,
Expresión de lo amado y adornado,
Vasta en plasticidad,
Elevada y cierta en su hallazgo hablado.


Paez, de verde pinsapo,
Pasajero de a pié
De éste trén garabato,
En el lienzo tu voz,
Ronda enmarca tu canto.








VERSOS SUICIDAS


“El loco”: Leopoldo Mª Panero.
“El rey Lagarto”: Jim Morrison.


A Brisa.
Amo, como “el loco” a su locura,
Como el cuerdo a su cuerda…
Amo, como el suicida a su caída,
Como el Cristo a su sangre vertida…
Yo amo, como la piel a su tatuaje,
Como esa escama a su “rey lagarto”…
Yo amo, desde ese lado obscuro,
Con la pasión gigante del amante,
Que dejó todos sus sueños,
Al borde de su cráter.






PIEDRA DE LUNA


A Álvaro Calderón Ponce.


La luna ya fue de piedra,
Los anillos… “del señor”,
Los ladrones y las joyas
Se juntaron en el mismo bagón.
“Mori turi te salutan”,
los no-natos… no.




“BRISAIRE”


A Brisa.


Los álamos del río aplauden locos
A este libre espectáculo “brisaire”,
En esta ya fría tarde,
Que para tu recuerdo,
Enamorado,
Encuentro…






VERSO ADENTRO


A Francisco Carrasco.




Cualquier palabra o verso, cualquier poema,
Mas cualquier sentimiento es receptivo…
Aún no sabemos de que color es
La muerte, se sufre a la expectativa.


Sabemos que detrás de las cortinas,
Detrás de la hoja de cada versículo,
Detrás de este frío, de este u otro invierno,
Se encuentra la ilusión de un espectáculo.


Detrás de la mirada de este cine,
De la pantalla que todo lo ofrece,
Con ese rostro de niño inocente,
Con la sonrisa amable, muy despierto…








MI DIARIO


“No es tu sexo lo que en tu sexo busco”…
Leopoldo Mª Panero.


A Brisa.
No es profanar,
No es enlodar,
Mas no es manchar…
No es violar la erección de uno mismo,
Ni la excitación del otro…
“No es tu sexo lo que en tu sexo busco”.
En el sentido más níveo
De mi acto y de estos versos,
Es encontrar la luz
En lo más profundo
De tu amado templo.