Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

martes, 29 de mayo de 2012

1347.- LORENZO ORTEGA BELCHIZ



Lorenzo Ortega Belchiz
(Sevilla)
Arquitecto -máster en urbanismo-, amante del dibujo, la poesía y la prosa, compaginó sus estudios con la creación literaria en talleres de escritura. Formó parte del colectivo literario “La Madeja”, donde recorrió espacios urbanos (Feria del Libro de Sevilla, Festival de Perfopoesía, El Perro Andaluz, La Carbonería…) y virtuales (revista mensual “Enredos y Madejas”). Un bagaje coral que forja su camino literario, en contraste armónico con lo íntimo y confesional.
Defiende el carácter catártico y escénico de la poesía, teatro vital. Escaparate, cabaret anímico, ruptura del miedo escénico interno: un cara a cara con la pasión humana, hecha espectáculo. Un juego -un cortejo- para seducir, inquietar, amar, incomodar: acariciar al lector que se acerca en un intento de hacerlo partícipe. Mezcla tintes simbolistas y “contemporáneos”, en busca siempre de la reinterpretación y la síntesis formal.
Tras años de constante y reposada experimentación, comienza a participar en revistas virtuales como “Espacio Luke”, o en la revista-objeto “Laurel”, que dirige Paco Aliseda. Aparece en “La caricia del agua", edición de Francisco Vélez Nieto. En “Enredando”, antología poética de La Madeja, participa con una selección de poemas e ilustraciones. En el prólogo, Gracia Iglesias define así su poética: “Lorenzo Ortega se dibuja en contraste con el otro y construye su “yo” en la poesía como una silueta recortada con cuchillas de luz sobre un fondo de sombras. Por eso sus poemas interpelan, al lector o a sí mismo, desdoblando una voz que es a la vez sujeto y objeto de deseo, mientras el renacer depende de otras manos”. Ilustra el poemario “Gramática Malva”, de Lola Crespo, con dibujos de carácter naif y atávico, hechos a mano. Aparece en otras antologías, como “Chilango Andaluz” o “Errateando”.

“Ante el Minotauro” es su primera publicación en solitario, publicado por “Ediciones En Huida”.



Metropolitain

Lo mismo que París
-siglo tras siglo-
muda su piel de tela de comerciante,
yo mudo trajes de brillo
por otros de oscuridad.
Noches de cabaret
habitan mis entrañas,
tinieblas de humo y neón.






Humedezco, sobre la breve extensión
de la comisura de tus suaves labios,
el dedo que, mojado y untuoso,
se anima a deslizarse sobre ti.
Rastro ensalivado que impregna
cuanto es capaz de palpar y saborear:
como herramientas ancestrales,
ascienden, descienden, rozan,
aplastan, abrevian, insisten,
continúan, consienten, disponen
una incandescente senda de fuego,
que nos incendia de arriba abajo.








lunes, 28 de mayo de 2012

1346.- MARÍA SÁNCHEZ FERNÁNDEZ



María Sánchez Fernández, nacida en Almería, pero residente en Úbeda desde su infancia, se ha dado a conocer en varias facetas artísticas a partir del año 1994 con la publicación del libro de poemas "Notas íntimas".

Desde entonces viene colaborando en revistas y periódicos con artículos, ensayos, narraciones, poesía, como también en la composición musical. En poesía tiene publicados los libros "Notas íntimas", "Júbilo, Pasión y Gloria", "Desde mi orilla".En el terreno musical, numerosos cantos y canciones. Así mismo ha publicado "Retablo de Navidad" (obra poético-musical). En prosa, "Doce relatos breves".

El libro "Canciones infantiles", con letra y música, y numerosos trabajos en prosa y poesía, así como varias canciones y el poemario En los silencios del alma.

Pertenece al Grupo Literario "El Olivo" (Jaén), Institución Literaria "Federico Mayor Zaragoza, y al Rincón Poético "Juan de Yepes" (Úbeda) y es miembro de la Sociedad General de Aurores de España. En el año 1995 pronunció el Pregón Oficial de la Semana Santa de Úbeda, y el Ateneo de Almería le dedicó un encuentro poético. En el año 1997 se le concedió el premio literario "Revista GAVELLAR" por la Casa de Úbeda en Madrid. En 1998 el Primer premio del Certamen Nacional de Poesía "Virgen del Carmen", En 1999 el Primer Premio del Certamen Nacional de Poesía, convocado por la Unión de Cofradías de Úbeda.




Mi homenaje al niño que es lo mejor que puebla al mundo

Niño
A los niños y niñas
de todas las razas y culturas

¡Ay niño!, tu mirada
abierta como un alba que se asoma
es pan blanco candeal;
es silencio que canta;
es lago donde beben las estrellas;
es la miel que desbordan los panales.

¡Ay niño!, tu sonrisa
es el cristal fluido y transparente
que derrama la luna
por su brocal de plata;
es limpio cascabel de trino y agua;
es rubor de jazmines trepadores.

¡Ay niño!, tu pregunta,
tu pregunta, por siempre tu pregunta.
─¿Por qué es tan alto el cielo?
─¿Por qué la nieve es blanca?
─¿Por qué aquel niño llora y va descalzo?
─¿Por qué unos hombres rompen a otros hombres?

¡Ay niño!, tu inocencia
es balanza sagrada de justicia;
tú juzgas implacable,
desde tu inmenso estrado,
condenando al culpable con tu llanto;
premiando al inocente con tu risa.

¡Ay niño!, tu mochila
la llevas rebosante de tesoros:
Tu mirada infinita…
Tu sonrisa que escapa…
Tu pregunta incesante, siempre sabia…
Tu inocencia asombrada…, tu inocencia.

Úbeda 10 de febrero de 2009






 MUJER

                                                 Se abrieron los panales de los cielos
               y surgiste cual gota derramada
               de una celda de mieles desbordada
               anegando en dulzura áridos suelos.

               Fuerte roca tallada en los anhelos
               de dar amor y entrega en la escalada
               de una vida por siempre enamorada
               alcanzando tu cenit con desvelos.

               Eres ola que besa las orillas
               de las playas sedientas y vacías.
               Eres llama que abrasa con su aliento

               las cúspides heladas y amarillas.
              Y eres tierra que se abre en alegrías
              cuando la vida en ti es resurgimiento.

 Úbeda 8 de marzo de 2011





Bruselas

El aire trae clamores de un alba que ha cruzado 
el arco de las sombras y avanza en cabalgada 
de relinchos de luces y trotes de colores.

Las calles se despiertan; y en blancas oleadas
de fantasías de piedra; y en música nacida
tras la fugaz sonrisa de sus esquinas viejas; 

y en infinitos verdes de las ramas mojadas;
y en campanas que cantan sus reclamos de bronce;
y en fuentes derramadas…, ¡ay, la ciudad me abraza!

Las estrellas anidan en las altivas lanzas
de sus torres labradas, y unos cuervos, brillantes
como noches, ya duermen en los rojos aleros.





Berlín

La ciudad se ha dormido con un rumor de tiempo.
Su noche oscura sueña con clamores de gritos
perdidos en la niebla de un polvo lacerante
que punza las gargantas con sus cristales rotos.

El suelo gris se quiebra, y en sus brechas abiertas
se pudre en el silencio la carne mancillada 
que un día fue viento y risa y aroma libertario
y ya es hoja marchita fundida con la tierra.

Un hacha de hormigón parte la dignidad.
El suelo se divide. Las almas se separan.
La voluntad sagrada se quiebra con el miedo
formando barricadas donde hubo rosas rojas.

Mas la ciudad despierta con clarines de sol.
Ríen las avenidas con cascadas de fuentes
y una saeta verde con perfume de tilos
la cubre con su estela de ramilletes blancos.





La tormenta

Cabalga el viento. Gime
entre el plumaje espeso de la niebla
desgarrando en jirones
las vestiduras blandas que la adornan.

Sus crines se despliegan 
en garras afiladas como dagas
arrancando los mantos
de ramajes brillantes y dorados.

Una rama desnuda
se quiebra y se desploma en un quejido
regalando a la tierra
su savia como sangre derramada.

El mar es viento y clama,
y se remonta altivo con montañas
que danzan lujuriosas
con sus velos de algas y de espumas.

Un alero ha caído
mostrando al viento un nido roto y frío,
mas un mullido hueco
ofrece con amores su refugio.

Dos picos se han unido
retando a la tormenta con su celo,
y dos cuerpos se acoplan
en un abrazo cálido de alas.

Úbeda 25 de Enero 2009 





Praga

¡Cómo ríe el Moldava
bajo el Puente de Carlos!

En sus aguas celestes
navegan cisnes blancos.

¿Son cisnes o son naves
los que pintan estelas?

Son risas del Moldava
que con dedos de espuma
derraman mil arpegios
que ondean en el aire.

Y el aire los eleva
a las doradas torres
de una Praga dormida
en lecho de palacios
que sueña con colores
de diminutas calles.

Y en el Puente de Carlos
la vida se detiene.

Violines y pinceles;
comediantes y mimos
comparten la bohemia
con almas atrapadas
de guardianes de bronce
y canciones de piedra.





Liras de estío

En un campo de mieses
descubrí la frescura de tu risa;
y me vestí de arneses
para frenar tu prisa
que estaba reflejada en mi sonrisa.

En el dorado suelo,
mecido por un manto de trigales,
yo recibí tu anhelo
y tú mis manantiales
y cruzamos del cielo los umbrales.

Yo quiero que me quieras.
Yo quiero que me digas que me quieres.
Quisiera que encendieras
la llama con que hieres
y prendieras mi alma de placeres.

No quiero que me hieras.
No quiero que me digas quien no eres.
Quisiera que me dieras
del sol de tus haberes
y del aire sagrado por quien mueres. 

Úbeda 24 de enero de 2009






No me quiero dormir

A Luis Arias Manzo

Poeta que no duerme. 
Se entrega.

No me quiero dormir.
Yo quiero estar despierta
y estrujar hasta el último latido
que palpite en mis horas.

Quiero escuchar el grito
de silencio que brota de la noche
en su sagrado parto
al alumbrar al alba.

Quiero sentirme noche…,
y alba…, sol…, mañana…,
y tierra que se abre sin quejidos
para entregarse entera.

Quiero sentir amor.
Yo no quiero dormir
y ser agua estancada
que ve pasar la vida

por una cinta negra,
 un negativo negro ,
en el pozo sin fondo
de unos sueños sin alma.

Yo quiero abrir mis brazos
y acunar a los vientos,
y acunar a la lluvia,
y acunar a las risas.

Mas cuando llegue el sueño
yo seguiré despierta;
le cantaré una nana
y seré noche…, alba…, sol…, mañana.







ALMA DE SIERRA MÁGINA

Esta mañana vi como el alma de la sierra
surgía entre las dunas de recios olivares
vestida por las brumas que escapaban del río.
Se levantaba inmensa, volátil como diosa,
enredando sus dedos, tan gráciles y azules,
en los blancos jirones de nubes perforadas
por rayos luminosos escapados del sol.

Me adentré en su hondonada sintiendo palpitar
el latido ancestral de su fértil entraña,
y subí hasta la cumbre y me inundé de luces
salpicadas de verdes..., de malvas..., de amarillos...,
y escuché sinfonías de hojas escapadas,
y de pájaros libres, y de ríos sonoros
copiadas en los lienzos de los profundos ecos.

Y palpé cicatrices -el alma de la sierra
tiene sus cicatrices- marcadas por la zarpa punzante del progreso que araña, rompe y duele.
Cicatrices marcadas en la garganta abierta
de los montes partidos en su sonrisa verde;
en los silencios blancos de las aldeas blancas
profanados por gritos empañados y grises.

Esta mañana entré en el alma de la sierra
fundiédome en el canto de esmaltes derramados
y rompiendo silencios acompañando al eco.





REDONDA DE MIRADORES

Hoy el frío es cuchillo
que corta la mirada y el suspiro.

El viento se desliza
por los ojos abiertos y vacíos
de una espadaña altiva, amada y abrazada por la hiedra,
ululando las voces fantasmales
de campanas perdidas en las horas.

Un árbol inclinado
de soledad y tiempo
se derrama en un llanto de cristales,
y vibra por la sierra que lo llama
con pañuelos de nieve y de silencio
perdidos en sus dedos de violeta.

El suelo grita y cruje
bajo el duro castigo de mi huella,
y el agua de las charcas, inmóvil en el frío verdinegro
que impone sus grilletes, dialoga con la escarcha.

Allá en la hondura blanca, verde y plata,
los añosos olivos se desbordan
regalando su fuente atesorada
en los golpes severos del vareo,
y la tierra -mantel inmaculado-
recoge en su regazo la cosecha.

El sol, pálido y frío,
se cubre con el manto de la bruma.





LLÉVAME A MACHU PICCHU

Llévame de tu mano hasta la cumbre
y amaremos los verdes ancestrales
de las tibias mesetas escoltadas
por los colosos pétreos, amarillos,
celosos guardadores de silencios.

Llévame de tu mano hasta el abismo
y veremos brillar, en la hondonada,
los dorados rebaños de vicuñas
que salpican los verdes claroscuros
como gemas prendidas en la hierba.

Llévame de tu mano por las sendas
marcadas por la huella de granito
de aquel inca, que fue música y barro;
que voló como el cóndor hasta el cenit
y dijo su canción de tierra y agua.

Llévame de tu mano por los bosques
que trepan las alturas persiguiendo, con lentitud de tiempo extenuado,
los rumores de vuelos que escaparon
de los altivos sueños de los dioses

Allá en la suave cima nos espera
una canción de brumas y de estrellas.





1345.- MIGUEL GONZÁLEZ MARTOS



Miguel González Martos, (Granada, 1951). Hijo de familia numerosa, cálida y humilde. Con once años ingresó en el seminario claretiano. Estudios de bachillerato, Filosofía y Teología. Sale del seminario a los veintitrés años. Diplomado en Magisterio. Licenciado en Pedagodía. Maestro en la enseñanza pública. Trabaja en la coordinación provincial de la Educación Compensatoria en Granada. Concejal socialista en el ayuntamiento de Granada entre 2003 y 2007.

Su inquietud poética nació durante la adolescencia y creció como pasión, necesidad y vía para buscar lo más hondo de sí mismo, de los demás y de la vida. En su juventud perteneció al “Grupo Redondel”, vinculado al movimiento granadino de “Manifiesto Canción del Sur”, y publicó en las revistas “Redondel”, “Naceres” y “Anuteba”. Desde entonces, escribe como un quehacer imprescindible, personal e íntimo, sólo conocido por los más próximos. En 2007 publicó su primer poemario: “Cuadernos de bitácora”.






A continuación, transcribimos uno de sus poemas de Alas de arena.



OTOÑO

Arden las alamedas de la tarde
en una luz fugaz, tibia, perfecta.
Cada hoja, un pálpito encendido.

Mientras

huye el tiempo de añil por las acequias,
es rojizo el silencio
y violeta el olvido.








1344.- PÍO GÓMEZ NISA

Pío Gómez Nisa, Miguel Fernández y Jacinto López Gorgé. 1988




Pío Gómez Nisa (1925-1989)
Nació en El Arenal (Sevilla) en 1925. Desde se traslado a Melilla desde su niñez donde realizó sus estudios primarios en el Colegio Ntra. Sra. Del Carmen.
Fue en Tetuán donde dio sus primeros pasos como periodista y donde ganó el Premio de Periodismo de la Vendimia Jerezana siendo redactor del Diario de África.
En Melilla dirigió varios periódicos así como en Tarragona y Las Palmas de Gran Canarias. Obtuvo el título de periodista en 1961 y en 1967 ganó el Premio Nacional de Periodismo Jaime Balmes, al mejor director de diarios cuando era director de El Telegrama de Melilla.
Su obra literaria comienza en Melilla, muy vinculada a la revista Al-Motamid que dirigía Trina Mercader desde Larache. Ha ganado el Premio Marruecos de Literatura de poesía y prosa, y el Internacional de Poesía Boscan en 1954 por su libro Elegía por uno. Tiene también otras publicaciones como Anticipada voz, y Cuaderno de tres sonetos y una variación.

Miguel Fernández describía así a nuestro poeta:
“Es un poeta que puede situársele dentro de esa escuela del donaire y gracejo característico de su tierra natal. Cierta retórica feliz hace que su poesía sea jugosa y llena de acierto en las imágenes.”
En diciembre de 1989 Pío Gómez Nísa fallece víctima de una dolencia que venía afectándole en los últimos años, pero antes de morir dejo un poema dedicado a su Melilla que amaba con todo su corazón y que fue esculpido en mármol, el poema que se titulaba Puerta de la Marina,  decía así:





Puerta de la Marina

Para pasar esta puerta
transformad el atavío
para atravesar las calles,
dominad todos los gritos.
Para comprender su altura
asomaos al vacío,
envolviendo la mirada
en algodón y sigilo
Melilla la Vieja, duerme
estacionada en un siglo







El jazmín

Abanico de nieve en el estío,
mutada estrella en flor, enamorado
suspiro con el ¡ay! Ya congelado,
niña de comunión por su atavío.

Atado a mi recuerdo va ese río
fluyente de su aroma, derramado
tan sin pensar que el aire ha trastornado:
cuenco para las mieles del rocío

Jazmín, alegre esquirla de la luna,
a quien su polen estelar el viento
celoso roba y siembra cuando vuela.

No hay aroma capaz en flor alguna
de conseguir cual ella, sin lamento,
que un ángel baje cada noche y huela.

Pío Gómez Nisa

1343.- RAFAELA SÁNCHEZ CANO




Rafaela Sánchez Cano
Nació en Córdoba el 15 de febrero de 1947. Su niñez la pasó entre su ciudad natal y el hermoso pueblo de Montoro de donde su familia es originaria. Realizó los estudios primarios en los colegios de San Eulogio y de San Rafael respectivamente, aunque no llegó a finalizarlos. Con sólo 9 años de edad fue colocada en casa de una mujer pantalonera, Modesta, para que aprendiera el oficio de costurera. Con once años ingresó como aprendiza en una sastrería de la Calle del Reloj, frente a Bodegas Pozo, con el maestro Manuel Pino López, donde aprendió el oficio de sastra llegando a ser oficiala de 1ª. Rafaela asegura que aquella sastrería fue su Universidad.

En 1969 contrae matrimonio con Francisco Ruano Murillo y abandona la sastrería, aunque continúa cosiendo por su cuenta hasta el nacimiento de su hijo Francisco Rafael.

En 1983 publica su primer libro, un cuento titulado Los mares han perdido su color (ed. El Almendro. Córdoba) del que el diario La Voz de Córdoba dio la noticia. Sus inquietudes literarias la conducen a realizar el Graduado Escolar y en el curso 86-87 obtiene el título con notas destacadas. Desde entonces, a lo largo de seis años no deja de estar en contacto con la Escuela de Adultos de Valdeolleros, colaborando en los talleres de teatro y otras actividades. Promueve un taller de literatura y, coordinada por el profesor del centro José González, editan la revista Alborada que alcanzaría varios números y en la que participan numerosos alumnos publicando relatos y poesía.

En 1993 sale a la luz su segundo libro, Blanquita y Aromín, prologado por la escritora Africa Pedraza, del que el Diario Córdoba se hizo eco. En ese año queda finalista en el certamen Mujer Arte de Lucena con el relato La leyenda de la ciudad destruida, basado en Medina Azahara, cuya adaptación teatral sería estrenada en 1994 en el colegio San Vicente Ferrer. En ese mismo año consigue un premio en Fuente Palmera con el relato La espiga y en 1995 consigue el premio Prensa-Escuela para adultos del Diario Córdoba, con el trabajo La Fotografía. En este año aparece el libro Escritores montoreños de José Lucena Llamas en el que figura Rafaela Sánchez. En 1997 es incluida en el libro Crónica de Córdoba y sus pueblos V de la Asociación Provincial de Cronistas, en el capítulo "Para la historia literaria de Montoro". Es distinguida con el premio Poesía en Primavera de la Cadena SER. En Málaga obtiene el premio La Pluma de relato breve, entre más de cuatrocientos participantes. Sus poemas y relatos han parecido en diversas publicaciones locales y nacionales.

En 1999 presentó públicamente sus trabajos de investigación sobre la escritora del siglo XIX Rosario Vázquez Angulo, los cuales donó a distintas instituciones cordobesas y en 2007 ha hecho entrega al Ayuntamiento de la ciudad dicha investigación ampliada, con el deseo de dejar constancia de la obra literaria de aquella escritora cordobesa. Ha publicado los poemarios Versos para el letargo, el autobiográfico A este lado del puente, Ser mujer, cuyos poemas han sido requeridos para algunos de los actos reivindicativos de los derechos de la mujer, y Amor en tiempos de desamor. En marzo de 2003 fue premiada por el Instituto Andaluz de la Mujer de la Junta de Andalucía, el Área de la Mujer del Ayuntamiento de Córdoba y la Delegación de la Mujer de la Diputación Provincial, en reconocimiento por su labor y aportación en el ámbito de la cultura. Colaboradora asidua del diario Córdoba con artículos de opinión y con la serie "Cordobesas con estilo" que el Ateneo de la ciudad publicó en un volumen con el título Mujeres de Córdoba (col. Arca del Ateneo, 2004).

En 2007 el Ateneo de Córdoba, del que forma parte, le otorgó la Fiambrera de Plata.





HERMANA DE PASIÓN

Con tu cara de Madre dolorida
sobre exorno de trono plateado
entre nubes de incienso ya erizado
inicias una búsqueda, afligida.

Caminas tras el Hijo conmovida
y tu rostro se muestra demacrado
al contemplar su cuerpo lacerado
por la injusticia con Él cometida.

Notando tu dolor el costalero,
entre el fervor de Córdoba callada,
te lleva con amor y con esmero;

Mas cuando ineludible es la parada
saeta y oración es un te quiero
que el cordobés te ofrece, Madre amada.






Glorioso Faro

Sólo porque Dios lo quiso
estás anclado en mi puerto,
puerto sin naves, sin mar
-mi ciudad de tierra adentro-

Yo como nave sin rumbo
busco tu espiritu abierto
que como Faro me guia
en dudas y desaliento.

Sólo porque Dios lo quiso
eres el Custodio cierto
de mi gente y mi ciudad
Luz gloriosa, paz y aliento

Arcángel San Rafael
Faro en mi ciudad sin puerto.





BELLA MELODÍA

Un fatídico día
se me escapaba la vida
pos los soterrados arroyos
rojizos de mis venas;
y tú, anónimo donante,
bien me la devolviste
con tu sangre envasada
en blancos recipientes
de esperanza.
Hoy día venturoso
doy gracias
por tu acción altruista.
Y desde ahora quiero
que mis versos se hagan
el eco petitorio,
en la necesidad
del hermano enfermo,
para que nuestra sangre sea
el fértil manantial más compartido.
Y que nuestros vitales órganos
ejecuten la bella melodía
de dar vida
con la dadiva generosa de nuestra donación.

["Tintas para la vida". Antología de poetas cordobeses
por la donación de órganos.]





1342.- JOSÉ LUIS CHECA ALAMILLOS




José Luis Checa Alamillos
Villanueva del Duque, (Córdoba, 1957). Artista plástico, visual y poeta.
Edita el poemario "Y", y participa en diferentes recitales y plaquetas de poesía narrativa y poesía visual.




YIN-YANG

Mi cuerpo se retuerce
en las tierras movedizas
          de la diálisis.
En la cita periódica y eterna,
de lunes, miércoles y viernes.

Mi mente se abraza,
a la amargura de mis emociones,
al misterio del tiempo,
en la incógnita de una esperanza.

Una esperanza,
que se fragua en un adiós.
En dolor y llanto,
en la decisión dura y amarga
de compartir y donar
parte de un ALMA.

No quiero, no deseo el dolor,
el llanto, el sufrimiento,
la amargura de nadie.
Pero si el universo lo decide,
abrazaré la ofrenda
         de TU adiós y sus lágrimas.

A tu regalo le daré vida.
con vuestras lágrimas,
sembraré rosas.
En mis sueños,
sin conoceros, os soñaré.
Sin conocerte, soñándote, mi vida serás TÚ.
Sin conoceros, soñándoos VUESTRAS lágrimas,
os las devolveré en rosas.

Porque daros las gracias,
          JAMÁS SERÁ SUFICIENTE.

["Tintas para la vida". Antología de poetas cordobeses
por la donación de órganos.]







FILOSOFÍA

Esto no sé si es poesía,
pero adivino, veo e intuyo,
que puede que sea verdad,
que haya gente que también lo crea.

1ª Premisa: 
Asesinato en segundo grado.
Homicida con dinero.
Buen abogado.
2 años y medio de cárcel.

2ª Premisa:
Asesinato en segundo grado.
Homicida sin dinero.
15 años y un día de cárcel.

Conclusión: 
To er mundo no somos iguales.



CAMELLO

Si un hombre
no 
tiene dinero,
le ha salido
un hijo
camello.

Le da de comer
a sus hermanos,
Le compra un coche,
un televisor de plasma Loeve
de 50 pulgadas.
Le paga sus copas,
y a su mujer,
su madre,
la viste con ropa de marca.

Ese hijo,
“Antonio el camello”
para mas señas,
es un hijo bueno,
un buen hijo.

¿ O tú,
lo
denunciarías?



SEXO BIDESTILADO

Estaba cantado.
Escrito en profecías de la noche.
Tatuado en las salamanquesas,
en las farolas de las calles a oscuras. 
Nuestra pasión fe un vuelo en parapente,
Un salto al vacío en caída libre.

No sé en qué lugar guardarte.
En que penumbra de los recuerdos.
En que lámpara de los deseos olvidados.

Una corriente de agua no es un rio,
si no es labrado por el tiempo,
moldeado en tierra.
Solo pudo ser una tormenta,
un tsunami de destrucción. 

Nuestro amor tenía fecha de caducidad.
Su código de barras 
nació impregnado de vertido toxico,
en marea negra.
Declarado tiempo catastrófico.

Hay veces que las caricias,
originan arcadas, 
donde solo se vomita sangre
y el amor sabe a carne quemada de cocodrilo.
Xerografiado en tienda de veinte duros.
atrapado en medias de rejillas rotas.
Enterrado en vesos de ginebra.

Escribiendo en servilletas de papel
Poesías bidestiladas.




MENDIGO N-1
(Mentiras)

Os portáis como el subconsciente,
que  busca sus claves, 
para inventar unas verdades,
que él muy bien sabe son mentiras.

Enredando las palabras,
prometéis pan y trabajo,
ofertando bienestar y progreso.

Despertando las ilusiones,
cambiáis votos por promesas.
Estraperleando con ofertas y demandas,
que bien sabéis no podéis cumplir.    

Y esto señores,
conductualmente hablando.
siempre se ha dicho,
que estas verdades son mentiras.





MENDIGO M-1
(Trono)


Desde la impotencia desgarrada,
después de ver o sentir una injusticia,
desde la ira, con rabia, me pregunto:
¿Qué demonios tendrá el trono,
el sillón de los que mandan?

¿Estará hecho con materiales
de la Divina Comedia de Dante?
¿Con fragmentos de los siete pecados capitales?
Donde la Lujuria se liga a la Gula,
la Avaricia con Ira,
se adueña de la Pereza ,
y la Envidia  pacta con la Soberbia.

Bajar de vez en cuando,
a la tierra dura de los mortales.
Preocuparos por sus necesidades.
Poneros, de vez en cuando, en su lugar.

No os aferréis a la butaca y al mando.
¡No sois profetas  imprescindibles ¡
Que tal binomio, a la larga,
produce enfermedades cerebrales Irreversibles.
Un párkinson incontrolable de corrupción.





AGENTES SOCIALES

¡Las putas
son agentes sociales!
Producen,
compañía a la soledad,
calor al desamor,
escucha a la depresión,
Sosiego a los cabreos.

Son psicólogos de las penas,
amantes furtivos
de los euros.
Mas o menos,
un carrito de Mercadona
para un par de días.
Contando
el sexo y las copas.

Producen a la sociedad,
más que algunos parados,
esos que tienen por oficio,
la cola
de la oficina 
del  paro,
para cobrar las ayudas sociales.
Y por afición,
la tasca,
el domino
y el vino.