Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

lunes, 2 de julio de 2012

1370.- CONCHA CASTRO


Concha Castro nació en Rozadas de Viña (Ourense).
Vive en Almería, desde 1978.
Estudió Magisterio y se especializó en Lengua y Literatura Española.
Ha escrito una veintena de libros: novela, relatos y poesía, muchos de ellos en el campo de la Literatura Infantil-Juvenil.
Colabora habitualmente con el Circuito Literario Andaluz del Centro Andaluz de las Letras (Junta de Andalucía), con los medios de comunicación y en diversos programas de fomento de la lectura, talleres de narrativa y poesía en centros de enseñanza, bibliotecas y asociaciones culturales.
Fue miembro de ALIN (Amigos del Libro Infantil-Juvenil).
Escribe desde que tiene memoria, pero fue al ejercer la enseñanza cuando empezó a hacerlo de forma regular, ante la falta existente de libros para niños, durante los largos años de la posguerra, y la necesidad de fomentar en ellos el amor por la lectura y su disfrute.
Ha publicado seis libros en el campo de la Literatura Infantil: “Urcitania, reino del Sol”, sobre la historia de Almería (1993);”Luna Llena”, poesía (1995); “Ciur, el país del Viento y del Sol” (2000); Cuentos de la Tierra y del Mar” (2003), “Recítame un cuento”, poesía (2004), “Me gustan los bichos” ( 2007) y "Dos mundos para Yumpe", (2009). Para mayores, el poemario “Es tiempo de vivir” (2007) y “Nuestros escritores. Antología de lecturas almerienses” (2008).
Parte de su obra se halla recogida en numerosas antologías: “Artistas y escritoras contemporáneas andaluzas”, “Homenaje a José Hierro”, “Poetas por la paz”, “Vuelo de cometas”, “Antología de poetas hispanoamericanos contemporáneos”, “Fiesta Literaria de la Belleza Andaluza”, etc.
Participó en varios proyectos de libros de lectura con la editorial Santillana y otras editoriales.Es miembro del Instituto de Estudios Almerienses y del Departamento de Arte y Literatura del mismo.
Ha obtenido, entre otros, los siguientes premios: Premio nacional de Relatos para Enseñantes, “La tía Trudi”, (1992); Premio Extraordinario de las Naciones Unidas (FAO), “Hambre de todos los colores” (1997); Finalista del Premio Andalucía por la Lectura, “Copi y Seco en Crecedur”, (1985); cofinalista del premio Lazarillo, “Recítame un cuento” (1996); Ánfora de Plata de poesía, “V Centenario de Melilla”, (1997), (Almería); Premio de Poesía Ciudad de Coín, “Fue ayer” (2005); Finalista del Premio de Poesía Victoria Kent, “Dulce Septiembre” (2005); finalista del Premio de Poesía Ibercaja, “Padre Mar” (2005) ademas de numerosos premios de teatro infantil-juvenil.




ES TIEMPO DE VIVIR

Posaremos el yugo definitivamente.
Partiremos el mundo en dos.
Desde la sima insalvable, trazaremos dos caminos divergentes.
Tú seguirás la ruta de la umbría en pos de holgados aposentos en el paraje de las lluvias y las sombras.
Dormirás sobre el musgo espeso y húmedo al amparo de ciclópeos roquedales.
Te cantarán las ninfas que habitan la fértil espesura de la fraga.
Te bañarás en las aguas cristalinas del frío y verde lago de la hidra.
Yo tomaré otra senda.
Recorreré los desérticos caminos que corren hacia el sur en busca del azul definitivo.
No miraré hacia atrás.
Me dejaré mecer entre las aguas, vestida de turquesas y azulinas.
Con los ojos cerrados, reposaré sobre la cálida distancia.
Bajo el sol, desnuda y sola, dejaré que el viento peine mis cabellos mientras contemplo el infinito sin fronteras.
Mis estancias abriré de par en par para que las inunde y las abrigue el tibio sol de enero.
En cada despertar encontraré el rico maná de un tiempo nuevo.
Será ya tiempo de vivir, viendo morir el tiempo.





POEMA SIN TITULAR 

A través de la ventana 
azul de violetas 
se va perdiendo la tarde. 
Intento imaginar 
que todo es poesía 
pero nada me responde. 
Miro al cielo. 
Venus pavonea su oro reluciente 
sobre los tejados. 
A medida que la luz me abandona 
aumentan su brillo y su frialdad 
de reina lejana. 
Bach interpreta al órgano... 
un presagio. 

Del poemario inédito “Monasterio” 




1369.- FELIPE ALEJO ÁLVAREZ NAVARRO


Felipe Alejo Álvarez Navarro, nacido en 1.927, andaluz por naturaleza y vivencia, de profesión “Jornalero de Corcheas superiores” amante de la literatura desde pequeño, apasionado del verso y su métrica, diestro narrador de imaginativos contornos y vivenciales realidades, colaborador en variadas revistas literarias nacionales e internacionales, cofundador de varias tertulias y miembro de distintos foros artísticos literarios, tiene publicados y registrados (17 libros de poesía, 2 de narrativa corta, 2 novelas de variado tema y composición) Tiene por publicar, otras dos novelas y varios libros de poesía. En colaboración con otros compañeros, cuenta con 12 más, entre antologías varias y poemarios sueltos. En la actualidad es alumno del Aula Abierta de la Universidad “Pablo de Olavide” Sevilla, sigue colaborando en varias Tertulias Literarias y Foros de Internet y se considera un viajero empedernido por amor a su Madre Naturaleza.




A LA CULTURAL CÁCERES
(Dodecasílabos)

De duros y ancestrales siglos, surgieron
las gloriosas hazañas de su fiel historia
que en la seca gleba extremeña fundieron
con hombría de fe y soles de gloria.
Tierra sin mar y mar sin tierra, nos dieron
descubrimientos que asombran la memoria
de aquel “Inca”, que en nueva Castilla. Vieron
crisol de culturas con fuerza de victoria.
De Yuste a Guadalupe, de Hervás a Plasencia
trashumancia de leyendas en presencia
de romanas calzadas y puentes vivos.
La heráldica ciudad pone su pasado
medieval y renacentista, acuñado
con presentes renovados muy activos






BALADA DEL HOMBRE ÁRBOL 

Hubo un hombre, triste de ser hombre, 
tan sólo caminaba, que ni sombra vertía…, 
un hombre desolado, con diagnosis, esquizofrenia 
y como loco lo trataron. 
Su locura: era que se sentía árbol 
en este mundo loco, de árida humanidad. 
Quería que su piel fuese dura corteza, 
que ningún golpe le hiciese daño. 

Quería vestir de verde todas las primaveras, 
y que sus hojas fuesen sombras para buenos hombres, 
con palabras de verdad, que viertan trino y frito 
en todos los veranos. 
Quería vestirse de ocres dorados en otoño 
y pasar el invierno aletargado. 

Con estas pretensiones, 
hizo en la tierra el hueco necesario 
para ser auto trasplantado. 

Desnudo de hombre con los brazos abiertos…. 
se obró el milagro. 
Sentía los pies en la tierra 
fuertemente enraizados. 
Cómo su duro cuerpo se estriaba, 
y se cubrían de hojas floridas sus brazos. 
Sus ojos ya no veían… 
pero sus pimpollos captaban colores 
por los hombres jamás matizados… 

-¡Qué feliz ese sentía, 
ya no podrían hacerle daño…! 

Esa misma tarde: 
unos niños subidos en su copa 
desgarraron unos pedazos… 
Una pareja de novios 
grabó un corazón con sus iniciales. 
Unos recolectores llagaron las entrañas 
donde antes latía el humano. 

…¡No repararon que la savia era roja 
y no de color dorado…! 

Del libro “Desde el Porche con Amor”






Evocación

Tuvo mi corazón un lindo anhelo,
encrucijada diaria de pujanza...
Plantar un sauce muy cerca del cielo
y sobre el, dulce nido de esperanza.

Floreció la colmena con desvelo
sobre un albor de lunas en bonanza.
Poco a poco tendrán su propio vuelo
y tejerán, su estela de añoranza.

Hoy, me siento viajar hacia el otoño,
donde emigran los pájaros del alma
y hacen eco los trinos del retoño.

Inclinado en las redes del recuerdo
con su razón, la hoguera ya está en calma,
soñando, la alborada que hoy pierdo.





ALMERÍA EN EL RECUERDO 

Abriendo la ventana del recuerdo 
penetró tu mañana hasta la mente, 
vibró la vista deleitosamente 
y en tu lindo horizonte ya me pierdo. 

Retando al tiempo cual imberbe cuerdo, 
me afano por sufrir concupiscente 
las delicias del ser tierra caliente 
y en aras del momento, te recuerdo. 

Temiendo padecer cualquier olvido 
a tu Alcazaba subo, ¡Almería! 
Reencuentro de añoranzas con tu nido. 

Esperanzas de vida. ¡Maravilla! 
Inmenso sueño de esta Andalucía… 
Con recuerdos de amor, desde Sevilla. 

Del libro “Ser del Sur” 





1368.- CARMEN ALCALDE CARBAJO



Carmen Alcalde Carbajo (Poeta, Coordinadora Revista Literaria La Fuente), natural de Jaén y residente en Almería.


SONETOS - CARMEN ALCALDE CABAJO


EL SONETO

Lo trajeron Boscán y Garcilaso,
desde Italia, a la rima castellana,
pues del endecasílabo dimana
el metro que se sigue en este caso.

Mas Castillejo dijo: “Gran atraso,
que si bien fue su cuna la italiana,
ese metro lo usó ya Santillana,
no ha sido por lo tanto nuevo el paso”.

Dejando a un lado fechas, el soneto,
tiene ritmo, cadencia, melodía…
y sólo intentará ponerle el veto

quien compruebe que nunca lograría,
en poema de verso tan concreto,
plasmar con ilación su fantasía.







BUCÓLICO ATARDECER

El río, dando voz a la cañada,
discurre entre fragancias de romero.
Solitario, el olivo del otero
presta sombra a la tarde fatigada.

Una dulce avecilla enamorada
del rosal que nació junto al sendero,
pretende, con un trino lastimero,
mostrarle su pasión atormentada.

Los trigales, inmenso mar dorado,
ondean, con la brisa, en blancas olas,
bajo el tapiz de un cielo ensangrentado.

Recogen los zagales su ganado
de los pastos de trébol y amapolas,
mientras pierden perfil montaña y prado.







MEMENTO

Cuando queden mis ojos y mi mente
cerrados a la luz del pensamiento,
y no pueda expresar lo que ahora siento,
pues nada sentiré, seguramente.

Seguirá el sol con su carrera ardiente
y seguirá la lluvia, el mar, el viento…,
aunque, ya, mi dormido sentimiento
no pueda disfrutar de su aliciente.

Quiero grabar con fuerza en la mirada
la belleza que el mundo me prodiga,
y dejarla en mi alma atesorada.

Haciéndolo con fe quizá consiga,
desde el ignoto azul de otra morada,
gozar, de nuevo, de esta Tierra amiga.








ZÍNGAROS

Llevan la libertad por compañera;
la mirada perdida en el camino;
indiferentes hacia su destino;
con una ley no escrita por bandera.

Cae la tarde, la oscura carretera
alumbra un farolillo mortecino
que, a la carreta de rodar cansino,
marca la ruta con su luz somera.

El auriga, cansado, somnoliento,
flojas las riendas, va, desde el pescante,
conduciendo el caballo a paso lento.

Y siguen incansables adelante,
compartiendo sus sueños con el viento
y la pasión de su rodar constante.








OTOÑAL

Es el otoño artista consumado,
que aplaca el sol, frenando sus ardores,
y comunica a los alrededores
la huella de un estilo refinado.

Exhibe la arboleda en su tocado
una gama profusa de colores
y añora a sus alados moradores
que emigraron a un clima más templado.

Curva el viento la rama que se inclina
sobre el río, buscando los placeres
de aquel agua tan fresca y cristalina.

El otoño demuestra sus poderes
desplegando, del valle a la colina,
la esencia de un sin fin de atardeceres.

Con placidez camina
hacia el lugar donde el silencio mora,
lugar feliz, en el que nadie llora.







PAZ Y GUERRA

¿Por qué alcanzar la paz es ilusoria utopía?
¿Por qué razón el hombre siempre fue belicoso?,
si es libre su albedrío, si su mundo es hermoso
capaz de dar, a todos, el pan de cada día.

Disfruta de horizontes plenos de poesía:
con altivas montañas; un mar maravilloso;
exuberante el valle; el río caudaloso…
que al unísono entonan su “Canto a la alegría”.

Pero él sólo persigue poder, armas en mano.
El divino mandato es polvo en el olvido:
“No matarás” resuena como un eco lejano.

Y desoye las voces que a la paz se han unido
con el noble deseo de un orden más humano
que defina a la guerra: “Una opción sin sentido”.








EL TIEMPO

Es un mar cuyas olas no alza el viento,
que traza a su capricho el derrotero
del viejo timonel de mi velero,
donde va lo que gusto y lo que siento.

Rescoldo de ilusiones que aún aliento
es la luz que alimenta el candelero
y ayuda a navegar sin desespero
hacia la playa que alcanzar intento.

Aquella juventud de auroras llena,
mágico instante, flor de fantasía,
que se pierde como agua entre la arena,

se hundió en la estela de mi barco, un día,
dejando, sobre el mar de agua serena,
un leve rastro de melancolía.







SER O NO SER

Cansado el pulso, corto ya el sendero
para llegar al fin de mi destino.
Preso el sol en las flores del camino
ve mi lento pasar desde el lindero.

¿Adónde voy? ¿Cuál es mi paradero?
¿Está escrita la pauta de mi sino?
¿Hay algo en mí inmortal, algo divino?
¿Un soplo que será imperecedero?

¿O cerrará el resumen de mi vida
el destello fugaz de una añoranza
o el brillo de una lágrima perdida?

Mas pienso que el impulso que me lanza
a jugar rectamente esta partida,
tiene el dulce sabor de la esperanza.







OLIVARES DE JAÉN
Sonetillo

Viento que llevas tu aliento
hasta los lejanos mares,
si cruzas los olivares
de mi tierra, cruza lento

para que oigan el lamento
de quién dejó aquellos lares.
¡Mar de verdes olivares
que inunda mi pensamiento!

Quisiera antes de marchar
hacia ese cielo soñado,
donde aspiramos llegar,

volver, Jaén, a tu lado,
y perderme en tu olivar
por el sol iluminado.






MOMENTOS PARA EL RECUERDO

Siéntate junto a mí, ven, con cuidado,
que se embriague la piel de sol y viento.
Proyectando al ayer el pensamiento,
tenderemos un puente hacia el pasado.

Va tu recuerdo al mío encadenado,
comparte tu sentir mi pensamiento:
cálidas horas de un placer sin cuento,
rosas fragantes de un jardín callado.

Se fundió nuestra sangre en otras venas,
un milagro de amor que engendra vida,
mares azules que unen sus arenas.

Tu sombra va en mi sombra confundida.
¡Cuántas venturas hubo y cuántas penas!,
jalonando la marcha compartida.





PARA ÁNGEL
CON LA FUERZA DE MI RECUERDO

Te fuiste, amigo, inesperadamente,
con tus azules sueños de poeta.
En silencio quedó la musa inquieta
que inspiró los poemas a tu mente.

Es tu verso como agua de la fuente,
luz del amanecer, sombra inconcreta,
ironía y pasión que se completa
con la vivencia fina y ocurrente.

Fue el soneto la rima preferida
para plasmar el ritmo de tu acento;
tomo, pues, del soneto la medida.

Llorar nuestro dolor con él intento,
y expresar, por la pérdida sufrida,
la magnitud de nuestro sentimiento.






1367.- CONSUELO AGUAYO RUIZ-RUANO

                                             Consuelo Aguayo Ruiz-Ruano es Presidenta del Ateneo de Priego (Córdoba)





CONSUELO AGUAYO RUIZ-RUANO
Nacida en Priego de Córdoba (Córdoba). Finalicé mis estudios de Licenciatura en Granada, en la especialidad de Filosofía Pura en 1982, dos años más tarde gané las oposiciones a Cátedra ocupando la del Departamento del Instituto “Álvarez Cubero” en Priego de Córdoba, allí publiqué diversos escritos científicos de mi especialidad y participé en sendos Congresos Internacionales sobre el Republicanismo en mi ciudad, y en el Internacional María Zambrano de Vélez-Málaga publicándose mis Comunicaciones en sus respectivas Actas. Entusiasmada por la lectura de esta pensadora que me ayudó a comprender el trasvase de la Filosofía a la Poesía, comencé mi actividad como poeta componiendo y participando en lecturas poéticas con la asociación “Amigos de la Biblioteca”, con sede en Priego de Córdoba donde he sido articulista, pregonera y cronista de la ciudad. Paralelamente comencé mi Proyecto de Tesis Doctoral sobre la Metafísica de la pensadora malagueña. Me trasladé al Instituto “Alhambra” en la ciudad de Granada donde resido en la actualidad alternando mi labor docente con mi actividad poética que se ha visto intensificada al trabar amistad personal con poetas como Marga Blanco, Enrique Morón, Antonio Carvajal, el grupo granadino “La otra sentimentalidad” y además formar parte de la Tertulia “Benítez Carrasco” sin descuidar mi pertenencia al grupo poético de Priego. Mi obra poética se halla diseminada por distintos medios de publicación y revistas de poesía y literatura especializadas. En preparación para la próxima primavera estoy trabajando en la publicación del poemario Seda.







Cualquier tarde

Publicado en la Revista “La Ballesta de papel” nº 4 Priego de Córdoba y en el “V cuaderno de Profesores poetas” del Instituto “Giner de los Ríos” Segovia.


Cuando, de negro, suene ya el tormento
de palabras sin ser, agonizadas,
vendrán aves oscuras y enlutadas
a tomar su festín por alimento.

Deseo que no salga ni un lamento.
Ofrecer mis entrañas preparadas,
mis manos antes tersas, sonrosadas
serán de la carroña su sustento.

Aquí te espero fiel, segura y firme,
¿cuándo vendrás? -¡acaso alguien lo sabe!-,
sólo quiero firmeza antes de irme.

Esperar más vigilante, si cabe.
Que la muerte afilada viene a herirme,
y obtendrá su victoria cuando acabe.







El Mar

Del poemario inédito “Seda”

Nunca tuviste senderos,
ni sendas por tus espaldas,
ni caminante hubo nunca
que de huellas te marcara.
Todo albura. Las gaviotas
peinan con olas sus alas,
mirándose en los espejos
del azul de la mañana.
Sobre el blanco de la espuma,
en el bastidor, bordaban
encajes de terciopelo
con tus crestas. Tus gargantas
huelen a pan recién hecho.
Madrugar de madrugada
que hornearon mil luceros
cuando, inquietos, esperaban
la leche madre del mundo,
leche de la Vía Láctea, 
para crear con sus jugos 
al ver despuntar el alba,
sobre el celeste marino,
horizontes de esperanza.
¡Oh! mis infinitos mares,
inmensidades de plata,
¡cuánto verso está dormido
en tus serenas entrañas!







TRAZOS

Del poemario inédito “Seda”

Él sí era real. Era todo lo real.
Infinito y enredado en lazos negros, enfermizos.
Sus huesos libres ansiaban fecundidad,
poco viriles, asustados y hasta huidizos
en el crepúsculo ya nocturno de la tarde.
Centellea el crepúsculo trémulo apresurado
en la avidez de la saciedad taciturna de su ser
que, por los pliegues y los labios, ya está entregado.
Ve. Corre. La noche avanza en su negra cabalgadura
de sueños imposibles, imaginarios, absortos.
Vuela con él. Él sí es real. Es todo lo real entre la locura.
Siente.






Hojas secas

Publicado en la revista “La Ballesta de papel” nº 5 Priego de Córdoba

Llegas. La tarde rojiza
despliega sus dulces alas
por las finas altitudes.
Anchura en la lontananza.
Arreboles de los besos,
que entre besos y palabras, 
y entre palabras y besos
la tarde perlas desgrana.

Amarillean los besos.
Te vas. Seca madrugada.
Estrechez. Quietud. Umbría.
Opaca desesperanza.
Decrepitud en los labios,
besos que en la boca amargan.
Y secas, como un susurro,
sin alcoba, sin almohada,
sin cobertor, sin abrigo,
mueren secas las palabras.






AJEDREZ

Publicado en la revista “La ballesta de papel” nº 6 Priego de Córdoba

Circe teje poesía,
tapiz de tarde endulzada, 
ceguera con limonada,
zumo en la piel, fantasía.
Penumbra en la celosía,
vientre que azogue desboca,
brida que cimbrea loca
a alazanes de madera
de ajedrez ¡ay quién pudiera
darle vida a lo que toca!




1366.- TERESA VÁZQUEZ VICENTE

Alrededor de la Revista Andarax se constituyó un grupo de jóvenes poetas formado por: José Tuvilla (izda), Vicenta Fernández, Teresa Vázquez, Antonio Fernández Ferrez, Pilar García Pardo, Fernando Fernández Bastarreche y Ana María Culebras.




TERESA VÁZQUEZ VICENTE
Poeta y narradora andaluza, n. en Melilla en 1945, viviendo siempre en el sur, entre Granada, Algeciras y Almería. Su nombre es conocido no sólo por su actividad literaria, sino como creadora y catalizadora de iniciativas dentro del campo de la cultura. Desde sus comienzos, a principios de los años 70, su trabajo constante en la prensa, entidades culturales y artísticas ha sido muy sobresaliente.

Sus primeras publicaciones las hace en la revista poética "Bahía" del Campo de Gibraltar, a la que estará vinculada durante años. En 1977-78 colaboró asiduamente en "La Voz de Almería" y, con menos frecuencia, en "Ideal" de Granada, popularizándose su sección debido a su estilo directo, esencial e incisivo. En 1977 se le concede el "Indalo de Oro" por su labor en pro de la cultura en Almería y publica su primer libro de poemas, Dios. ese extraño amigo.

En 1978 funda "Andarax", revista de artes y letras que dirige desde su comienzo, sabiendo elevarse sobre las dificultades que una publicación de este tipo comporta, siendo hoy un vehículo importante de las inquietudes literarias y artísticas de una gran proporción de jóvenes universitarios y de muchos poetas andaluces que inician -con calidad- su andadura en esta vertiente de la creación artística; en sus páginas se observa progresivamente la intensificación de trabajos de investigación artística y literaria.

En 1980 obtiene el primer premio "Ciudad de Motril" del II Certamen Literario, con el cuento Diez páginas de un diario. obra en prosa donde se expresan los problemas seculares de la mujer y donde la autora deja claro que se encuentra en una fase reivindicativa de la aceptación de la mujer como persona en una sociedad que "la entretiene y engaña".

A principios de 1981 funda el Colectivo " Andarax 81", grupo generacional que aglutina los más destacados valores que colaboran en la revista ~ fuera de ella en un primer libro aparecido el 1 abril de este mismo año.

Teresa Vázquez es hoy una personalidad múltiple, fecunda e imaginativa estilística y temáticamente; en el torbellino de sus paseos capta lo cotidiano y lo expresa con un lenguaje rico el sonoridad, feliz en la invención de nuevos términos y como resultado brillante. Aguda observadora de la vida, su poesía es un coqueteo con lo diario porque siente que toda nuestra trascendencia está paradójicamente en la intrascendencia de lo cotidiano; la vida y sus pequeñeces es lo único real de nuestra existencia, desmontada, así. cruda pero bellamente, las enormes construcciones superestructurales que el hombre interpreta para distraer este paréntesis, este teatro.

Su creatividad se extiende también al campo de la pintura, donde ha expuesto en diversas exposiciones colectivas; su pintura naif es de un lirismo y una delicadeza tal que el mundo que expresa nada tiene que ver con su universo poético, lo complementa, ofreciéndonos un mundo como debiera ser: puro, idílico, confiado, limpio y hasta bueno.



Estoy aquí.
así de impaciente
y descendiente de todos los míos.
Aquí. aunque a ninguno le importe
 donde esté cada uno.
Estoy aquí
con mi signo del zodíaco
y mi tabaco de siempre.

Con el pelo estirado
y la boca loca
por decir algo a alguien.
Aquí,
sin manías duraderas.
Muriéndome por la luna
mientras divierto a Saussure.

 Estoy aquí
en mi casa-piso.
Blanca y de suelo liso
donde el gato trasciende.
Aquí..
frente a la rosa roja
que me concedió Peter.
La rosa que me salvó ayer
con la sonrisa de Peter en la calle
-cuando en la calle llanto mío-.

 TERESA VAZQUEZ Poema aparecido en el libro COLECTIVO ANDARAX 81