ANDRÉS CARLOS GÓMEZ MIRANDA
Noviembre del 67. Málaga. Filólogo. Que me guste, he publicado “64928” en la colección de poesía Monosabio y “The ultimate doom ” para el Ateneo de Malaga. Tengo mala letra y nunca sé si escribir o fotografiar. Y así todo.
vamos a
hablar de lo que
no somos; de todos los rostros llenos de futuro que he
visto perderse
en los calendarios que tiré año tras año. Algunas veces
aguanté tardes
enteras a
gente que iban a llegar lejos, que gritaban
triunfos tan vanos como los informes
de la Novosti,
chillando
por un trozo de memoria, como cerdo degollados.
La periferia de los ___ días
___ El sabor
De las ___ pastillas ___El ruido de
Las puertas
El calor de los cuerpos
___Las sonrisas de los dormidos
___Las palabras de
Los sacrificados
El hedor de los días ____Las vueltas
de las calles ____Las muestras de perfume
Las explicaciones de
Los idiotas_____Vamos a organizarnos:
___alguien tiene que ser la presa
Cinco son estos cantos,
certeros y suficientes,
como mandamientos divinos o
las balas en el cargador
del francotirador que espera.
Tal era la fuerza
de mi familia;
cien tabernas
podía visitar mi abuelo,
cien veces llevarlo
mi abuela a casa.
Quien pregunté por mi nombre
no recibirá respuestas claras,
tan solo retazos a media voz y
palabras de viejos.
La mañana en los valles fríos y
el miedo en los huesos;
ni heredades ni retornos,
eso conservamos.
Ni llantos ni
venganzas. Cruzar las montañas
y morir solos en las ciudades.
Eso hicimos.
Nada queda
de la casa del Cao:
los demócratas
construyeron
un piscina.
Publicado por las afinidades electivas - España
