PILAR ALCALÁ GARCÍA [2.203]

Pilar Alcalá Garcia 

Sevilla. Licenciada en Filología hispánica, poeta, profesora de italiano, y miembro de las Asociaciones “Con los Bécquer en Sevilla” y “Noches del Baratillo”.

Pilar Alcalá García, con la obra denominada 'Adamar', se adjudicó la X edición del Certamen de Poesía Rumayquiya, convocado por la Asociación Cultural Artístico-Literaria ITIMAD.

A estas altas horas de mi alma

sólo la verdad 

podría cauterizar este dolor de alambres,

tanta tristeza incrustada en mis arrugas 

que verías si te asomaras

al patio de silencios de mi desencanto.

Si lo hicieras, sentirías

que todo es una apoteosis de escarcha

amortajando las azoteas.

fragmento, abril 2016.

Recordar es obsceno,

peor: es triste. Olvidar es morir

Vicente Aleixandre

Se borró lo que importaba

y escribí nuevas preocupaciones:

oxidados cadáveres o mimetizados

pájaros intrusos que, sobre un retablo,

dilapidan sus plumas. Ha empezado a llover

una lluvia con muletas que suenan

a llaves que cierran cualquier duda.

Todo fue injusto e innecesario,

no sujeto a calendario alguno,

habitante de un pálido tiempo

en dos cuerpos de hojarasca.

Como las alas de las urracas,

todo se desvanece ahora

en un cielo de álgebra barata.

Deberíamos hacer una antología

con los peores miedos, las

muecas más estridentes

y los besos más difíciles;

los sueños más siniestros y

los más indiscretos orgasmos;

y palabras ortopédicas, sí,

por si un día tenemos dudas

o estamos muertos de olvido.

Porque si recordar es

volver a pasar por el corazón,

el mío está gastado de tanto

tráfico de fantasmas furiosos. 

“Que una mujer es poca cosa

para alterar el rumbo de los astros”.

(Carmen Plaza)

Piensa en nosotros, amor,

que de ti nada pretendemos sino

lo que ilegítimamente nos corresponde:

tal vez, sólo poder enterrar juntos

nuestros nombres, ya callados;

o estrangular nuestras quimeras

con el hilo de una inconexa letanía.

Ten piedad de nosotros, amor,

y concédenos el salvoconducto

que nos permita escapar de la distancia

y hacernos verbo y carne estremecidos.

Otórganos, amor, un octavo día

y viento favorable, un diccionario templado

con aroma a una tarde bebiendo té.

No nos dejes naufragar, amor,

como furtivos relámpagos sin brillo,

regálanos una noche perfecta

para cerrar los ojos, buscar remedios

y acariciar deseos con una mano que no tenemos.

Clávanos, amor, la estaca de la tentación

que nos convierta en verdad

para poder transitar por rutas afrutadas.

Ampáranos, amor, bajo tus alas y

no permitas que seamos dos exvotos

clavados con ciego olvido, colgados

como asombrados sacrilegios

en un limbo al exilio condenado.

(Sevilla, 19 de junio de 2014)

Miro mis manos:

cinco preguntas y cinco respuestas

que no encajan

y se delatan como legos enmarañados.

Debería ponerlas a buen recaudo

en un anaquel de espantos

y desmigajados anhelos,

para condenarlas al exilio;

porque de ellas

resbalan los recuerdos

con sus arrugados certificados

y se clavan en los acericos de mis ojos.

Miro mis manos desnudas

de peces minúsculos,

son dos soliloquios de campos de arroz,

dos máscaras sin argumento, 

contorsionistas borrachas de miedo.

Miro mis manos y no las veo, 

se han hecho silencio.

Oigo mis manos:

rumor de velos tristes,

huesos de mazapán y aire.

Miro mis manos

y veo dos huecos de frío fruncido.

Miro mis manos y no las veo

pero huelen a ti.

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