MARÍA ELENA HIGUERUELO [2.202]

María Elena Higueruelo Illana

(Torredonjimeno, Jaén — 1994) es estudiante del Grado en Matemáticas en la Universidad de Granada. A través de la literatura y de la poesía en particular busca la manera de explicarse a sí misma tanto como el mundo en el que se ve inmersa. Ha publicado relatos breves y algunos poemas de forma e sporádica en diferentes blogs. El agua y la sed, con el que resultó ganadora del XVIII Premio de Poesía Joven «Antonio Carvajal», es el primer poemario de su autoría en ver la luz.

"Mi nombre es María Elena Higueruelo. Para casi todo el mundo soy Marie. Marie estudia Matemáticas, tiene una risa escandalosa y gesticula tal vez demasiado. Marie vive preocupada por un montón de cosas fútiles y tiene la cabeza llena del día a día. Marie quiere. Pero en silencio soy Alena. Alena escribe, ama la fotografía, descubre la belleza, se sumerge en los libros y tiene un sentido del humor muy sarcástico. Alena ama crear, y habla de filosofía y literatura con extraños, aunque en el fondo no tenga ni idea. Alena respira, y tiene a veces complejo de poeta por querer ser poesía. Alena ama y siente. Pero después de todo, Marie y Alena no son más que el yin y el yang de una misma persona".

El Beso

El sexo, entre otras cosas,

mueve el mundo

y a cierto nivel hay algo

que no entiendo:

bien es sabido que basta

uno para el orgasmo;

se precisan dos, sin

embargo, para el beso.

Teor(po)ema de la musa

                  

El retrato de la musa                

es igual a la suma                 

 de los versos                  

al-ternados.

Contrato de un poeta y una musa (I)

                                                         

"Te propongo escribir                                                      

un poema a medias;                                                       

dame tu materia prima                                                  

y yo pondré las letras."

Amores meteorológicos

¿Y si nos apretamos, mientras la lluvia aprieta?

¿Y si nos fundimos, como se funde la nieve?

¿Y si nos quemamos, más de lo que el sol quema?

¿Y si...

...te dijera que el viento

desnuda árboles en septiembre?

;

Entonces tendría que decirte

que este domingo no es septiembre,

aunque sé que lo parece,

casi tanto como junio.

Pero este abril dura treinta noches y una hora...

... Y fuera llueve.

De besos políglotas

Primer aviso:

Voy a besarte de muchas formas;

más concretamente,

de tantas como me dé tiempo a decirte

hasta que te decidas a callarme.

Voy a besarte en verso,

y voy a besarte en prosa

para hacerte presa

sin prisas

de las comisuras de mi boca.

Voy a besarte en braille, en morse,

y en lengua de signos.

En lenguaje matemático,

que es más lógico, y es lo mío,

y en lenguaje musical,

que es más bello, y es lo tuyo.

Puede que hasta en élfico,

y ya de paso te hago un guiño.

Voy a besarte filosóficamente,

literal, y literariamente.

Voy a besarte en lenguas muertas,

pero mucho más con las vivas;

a lo europeo, a lo esquimal,

y cuidado,

que incluso puede

que te bese a lo escocés

si te despistas.

Que yo no quiero estar contigo para siempre

porque un “para siempre” siempre para.

Quiero estar contigo hasta el fin del mundo,

hasta que la vida diga basta.

Por eso, pienso besarte de todas las maneras

que se me ocurran mientras tanto.

Voy a besarte en todos los idiomas que conozco

y en los que todavía no se han inventado.

Y después de esto no vale decir

que no te he avisado,

así que ya puedes empezar a correr,

que como ves,

ya se me han ocurrido unas cuantas,

y para abrir boca

voy a empezar por la más básica.

El amor con las palabras

Yo hago el amor con las palabras.

Las desnudo, poco a poco,

las desato, como un loco,

mientras ellas, al igual,

hacen conmigo lo propio;

nos descubrimos,

y redescubrimos,

nos inventamos,

y reinventamos,

nos fundimos,

y confundimos,

y así,  jugando,

sin cansarnos,

a nada bueno

y a nada malo

podemos en un segundo

llegar a conocernos

más, y mejor, incluso

que en años de uso mutuo.

Yo hago el amor con las palabras

más veces con el alma

que con el cuerpo.

Y aun así, con todo el vocabulario

que ha pasado por mi cama,

de palabras esdrújulas,

agudas y llanas,

todavía no he encontrado

una en la que quepas.

Y precisamente porque no me cabes en ninguna

siempre ando tratando, qué locura,

de meterte en todas,

y así practico contigo

el sexo textual

mientras te busco, entre comillas, las cosquillas,

pudiendo en esas ser posible,

lo más seguro,

que te encuentre algún punto y coma

escondido bajo un lunar,

o que antes que el punto G,

te localice los puntos suspensivos

y todas las letras del abecedario,

ya de paso.

O que te tilde para beberte,

y luego poder comerme

todas tus tildes juntas,

o que te siga con el dedo

mientras te leo

para no perderme

en el punto y aparte

de tu ombligo.

Ya ves que no hago

el amor con las palabras

solo para pronunciarme,

sino para pronunciarte,

y para poder ser

traductora e intérprete

de tu lenguaje corporal.

Pero además,

si te dejas hacer de papel,

puedo escribir sobre tu cuerpo

una historia con saliva

o un poema de besos.

Pero si no,

también puedo hacerle,

ya sabes, el amor al folio;

comernos a versos,

y cubrirnos de tinta,

para al final

encontrarte de voyeur

en cada signo de puntuación

leyéndome entre líneas.

El caso es que

cuanto más hago

el amor con las palabras

y más sexo textual practico,

mejor llego a entender

aunque no me creas,

que dos cuerpos alcanzan

su punto más álgido

cuando cada centímetro de piel

se encuentra a su recíproco;

cuando unos ojos descansan

la mirada en otros ojos,

cuando lo que tocan unos dedos

son los dedos de otra mano;

cuando el beso de una boca

desemboca en la boca de otro

o cuando dos sexos comparten

el mismo sitio en el espacio.

Pero aun así esto no basta;

que solo haciendo el amor con las palabras

y contigo de vez en cuando

puede una entender

que dos personas pueden

considerarse una si,

y solo si, sus bocas bailan

en cada beso un tango.

Pero amor,

todos saben besar con la lengua.

Y sin embargo,

nadie más que yo

te besará con el lenguaje. 

La herida

No importa cuánto duela:

hay que esculcar en la herida

para extirpar lo que la infecta.

Y cada vez que se escarba

la herida queda más limpia, sí,

pero también se hace más amplia.

Pronto ha de llegar el día

en que no quede ya nada

que a la herida y a mí nos distinga:

toda yo seré carne abierta,

sangre roja expuesta al mundo,

y aun ha de quedar algo dentro

que no sea hecho ni recuerdo

ensuciando dicha llaga.

Descubriremos ahí que soy infinita,

pues infinito es el polvo

que de mí proviene

y a mí vuelve y en mí termina

para enturbiar el humor negro

que del alma brota.

Yo soy la herida y la infección;

corte profundo, suciedad inmensa.

No ha de convertirme en cicatriz el tiempo:

si la herida es condición de vida,

solo la muerte puede cerrarla. 

LUNES, 21 DE MARZO DE 2016 

Hoy, que vuelvo a arrastrar el alma
como una densa masa de agua tras la mano
sumergida en las profundidades de un estanque
y no aciertan las palabras a tomar forma
ante la nueva inminencia de tu ausencia,
que, aunque parcial, late en el cuerpo
como un órgano recién extirpado;

hoy, con el recuerdo aún humeante
de verte convertir mi tiempo en reliquia
tras tomarlo todo tuyo mientras tantos
–yo, a menudo– solo logran
tornarlo, inútil, en vil miseria
que solo al olvido sirve;

hoy, en esta noche errada
en la que nuestras frentes no reposan juntas
y es la distancia respuesta y pregunta,
aquí me ves, atorada en la palabra
que al día que junto a ti empezó designa,
llenando ensimismada de ripios los apuntes
sin ser capaz de terminar con destreza
esta confesión tierna en la que expongo
mi vulgar manera de echarte de menos. 

Serendipia

No sabemos lo que queremos – dices –

hasta una vez conseguido. Es cierto;

en la búsqueda mil veces he muerto

para renacer con mil cicatrices.

Pero la verdad tiene sus matices

y aun sin poder predecir el acierto

sí creo intuir en mitad del desierto

el calmo oasis donde echar raíces.

Con los ojos cerrados siento el sol

tras los párpados, y al avanzar hallo

para mi asombro en los pies la sal.

Salvaje escapa el mundo a mi control:

el desierto es una playa. No hay fallo;

un mar que abre la vida como un rosal.

Helicoidal

Sigo llorando por las noches,

solo que ahora me maquillo las ojeras

antes de salir a la calle.

Sigo odiándome,

solo que ahora me quiero más.

Tengo la cara más corta,

sonrío más,

bebo más

y beso más

aunque no haya bocas

para recibir mis besos.

Sigo rimando

sociedad con suciedad

hasta la saciedad,

solo que para no morirme me tapo los ojos

y me subo a este carrusel de locos

sin derramar llanto sobre el vómito.

Ya no solo muero

sino que a veces también muerdo.

Me detengo a recoger flores por el camino

mientras conduzco por una carretera

que termina en un barranco.

A veces me abandono

para ser feliz un rato.

No vivo en ningún tiempo verbal

para no angustiarme con los años

y si estoy desatada

es solo porque me cansé de estar cuerda.

Sigo hecha una pena

solo que ya no quiero darla.

Aun cobarde, soy un poco más valiente

y no me arrepiento de nada

porque quien nunca cambia

es que no ha vivido lo suficiente.

A pesar de todo

sigo intentando resolver problemas sin solución,

sigo enamorándome de los casos perdidos

y aún miro con recelo a los domingos

solo que de vez en cuando los abrazo.

No he corregido mis defectos

pero los he localizado

y los he difuminado.

Recuerdo menos cosas

porque tengo más recuerdos.

Sigo repleta de miedos, pero

tengo más control sobre mi cuerpo

desde que renuncié

a tenerlo sobre el resto.

He dejado de ser calculadora

para dejarme ser calculada

y aunque un poco desequilibrada

tengo el equilibrio suficiente

para no agarrarme a más clavos ardiendo

con tal de sacar a ningún otro.

Sigo en mis cabales

y por eso sigo siendo

triste antes que necia.

Sigo perdida

y  sigo buscándome,

solo que ahora de vez en cuando

me encuentro algo.

Solo he crecido

en dimensiones no visibles,

y me he complementado.

Y cuando me dicen que he cambiado

no sé si es un insulto o un halago.

Sigo llena de complejos

y en ninguno sé diferenciar lo real

de lo imaginario.

La hija pródiga

Después de perder el rumbo

la hija pródiga vio que lo mejor sería volverse.

Loca.

En vez de deshojar a las margaritas yo desplumo a los pájaros. De mi cabeza.

Y los veo desplomarse a mis pies mientras yo me hago unas falsas alas con sus cenizas

creyéndome por un rato que puedo volar hasta el sol, como Ícaro

y rozar el cielo con los labios en un beso o en un orgasmo

-pensando que será que me quieres -

para caer en pícado justo antes de llegar

y aterrizar junto a los cuerpos aún calientes de mis sueños húmedos

-pensando que será que no me quieres-.

Ahora me paseo por ahí

bailando por las calles y entre la gente

como un cadáver con vestido

con la piel pálida y la boca roja

bañada de sangre de lamerme las heridas.

No os creáis nada sobre mis cicatrices,

son todas de mentira;

están pintadas con carmín.

Las auténticas las guardo dentro

donde no da el sol

para que no se quemen.

Más.

Y será eso lo que hace

que me falte melanina en partes del alma

y ande descolorida a trozos

como una foto mal revelada

de tanto vivir a la sombra.

No es tu culpa,

sino de un mundo que solo quiere volar

alegando que es más rápido que correr

-Y eso que luego todo el mundo quiere correrse

sin prisas -

como si siempre llegaran tarde

cuando todos sabemos que

esto  -  no  -  va –  a  -  ninguna  -  parte.

Y aun así veo a todos huyendo despavoridos

de la reina de (vuestros) corazones,

-que corta cabezas para recaudar un poco de cordura -.

Del agujero que conduce al País de las Maravillas.

Del conejo.

De Alicia.

Y yo que solo quiero huir del reloj.

y refugiarme en la boca del loco.

No es tu culpa,

y aun así se me cambia la cara

y sale la cruz que llevo por espalda

cada vez que me siento moneda de cambio

entre dos generaciones sordas que se gritan

sin entender que fue el gato el que mató a la curiosidad.

Y me pregunto a mí misma.

Cara, me quieres.

Cruz, no me quieres.

Y, te lo juro, no es tu culpa,

Pero me lanzo.

Y por un momento vuelo, como una loca. De atar.

Y como una cuerda, para atarme, me estrello.

Sesenta. Y una.

Hubo una vez

en la que cambié de opinión

sesenta y una veces

en una hora.

Tanto,

que me marché para no marchitarme

y volví para no volverme loca

y te quise para no enquistarme

y te desquise para no desquiciarme.

Lloré para que lloviera,

reí para reinventarte,

grité para dejarte grietas,

susurré para subsanarte.

Chillé para acuchillarte

y callé

solo un instante

para volver a callejear

por tus calles de arena y cal.

Entonces volví a romper a llorar

para volver a romperte

y a continuación pensé

cómo compensarte.

Me armé de valor para desarmarte

y me reconcomieron las ganas de comerte.

Me fumé tus recuerdos 

con tal de que te esfumaras

y luego me trinché el corazón

para que tuvieras donde atrincherarte,

y me lo cosí después en aras de no acosarte.

Salí para que entraras,

entré para que salieras,

erré hacia un lado para equivocarme

y corrí hacia el otro para corregirlo.

Te mordí para amordazarte,

te besé para atravesarte,

Morí para amortizarte,

reviví para beberte.

Me rendí para no rendirte cuentas,

me desesperé esperando,

me deshice haciendo planes

y medié por la mitad de mí

que meditaba medidas

con que conquistarte. 

Desaprendí a prenderte,

intenté no tentarte,

y amenacé con amanecer

despistada en tus despertares.

Suspendí el pender de ti,

aprobé no probarte,

y luego recuperé el cupo

de las deudas de mis dudas con tus dedos.

Me adherí para herirte,

me despegué para pagarte,

anuncié que renunciaba,

reconocí que te recordaba 

y no supe superarlo.

Casémonos.

Cansémonos

Piérdeme.

Piérdete.

Huyamos para ahuyentar al miedo.

Quedémonos para quemarlo.

Destruir Troya.

Construir Roma.

Parar en París.

Desnudar los nudos,

anudar desnudos, 

atarte y desatarte

hasta volvernos locos de atar.

Alunicé en tus lunares

volé en tus desaires,

escuché tus escusas,

y me atranqué al arrancarme el alma

por quererte hasta las trancas.

Creí en crear,

te apresé en la prosa, 

te creé un credo

y destrocé los trozos.

Y aún me dio tiempo

en ese minuto que fue una hora 

a cambiar de opinión una vez más

y persistí en perseguirte,

y seguir amarando

en el amargo mar

que es amarte

hasta matarnos.

Ojalá darle la vuelta al mundo.

... y ocurre

que ahora tengo que empezar

todo

por

puntos

suspensivos,

cuando antes lo acababa.

Que de pronto

no sé comenzar las frases,

ni los poemas,

ni las palabras.

Ni los días,

ni los besos,

ni

la

vida.

Que ya no sé romper los silencios

ni los folios en blanco,

ni abrir un libro nuevo

o plantear un problema.

Que ya no sé arrancarme el corazón

y meter primera.

Pero lo más extraño,

es que sí sé acelerar.

Sé andar si me sorprendo

ya a mitad del camino,

y resolver silencios

una vez rayados

con las llaves de casa.

Podría terminar de leer un libro

soñando entre líneas

a ras de esta noche

a partir de la segunda página,

o si me disculpas,

de la tercera

o

la

cuarta.

Podría escribir(te) un poema infinito,

difuminando,

eso sí,

los primeros versos con el dedo,

o besar(te) infinitamente,

si me besas tú primero. 

Que lo que intento decirte,

no sé,

es que podría,

tal vez,

aprender a vivir,

si me perdonaras esta vida,

sin necesidad de que lleguen a ser seis

los otros intentos.

... y tal vez

no esté tan mal

empezar a mirarte al revés

y comenzar por puntos suspensivos

y acabar en mayúsculas,

y así vernos la vida

con las costuras por fuera.

Que no en vano,

así es como explotan

las batallas que son sueños;

sin saber cuándo empiezan,

y terminando a golpe de despertador,

luciendo luego ojeras

como cicatrices de guerra.

Y tal vez entonces

sea así más bonito

descubrirnos de pronto viviendo

sin habernos dado cuenta,

sin tener que planear

el momento ideal

en el que la vida comienza,

para un día despertar

sin previo aviso

con la muerte

y ahí entonces

poder estar orgullosos

de nuestras grandes

insomnes

y curtidas

ojeras.

Porque cuando se trata de vivir

sin existir a secas

o de soñar,

hasta la eternidad

sabe a un beso tuyo;

siempre,

nunca importa,

demasiado

cortO.

.