Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

miércoles, 23 de mayo de 2012

1288.- MARIANO CÁRDENAS PALACIOS



MARIANO CÁRDENAS PALACIOS, LA MÚSICA ETERNA
En el barrio de la Magdalena, germen histórico de la ciudad de Jaén, nació Mariano Cárdenas Palacios, poeta y músico único en su estilo, guitarrista de manos prodigiosas con las que interpreta sus melodías de alta inspiración.




Anoche nos cantaba Orfeo.

para José Torres

Eres tú, uno de los que beben
de la fuente de piedra,
de aquella que se engendra a sí misma
o sueña las playas adheridas a su alma.
Porque aquí todas las piedras sueñan con pleamares
que hagan su alma más leve.
Y una noche Orión nos mirará
allí donde las brújulas ya dormitan.
La montaña tembló al decir el último verso,
y subían los derviches a danzar con la Luna,
el leve volar del universo
engendra el aceite en aceituna.
Con los caballos Faetón
hacia los riscos nos subía,
y en los apriscos el cíclope suele cantar con Orfeo.
Las sibilas en trance aparecieron
y a Isis todos nos encomendamos.
El fruto de Baco el sol va dorando,
y el de Buda como laúd púrpura
murmura.
Querubín del Arco San Lorenzo,
Gerión de los secretos del ocaso,
anoche tu escuchabas al Orfeo
de Grecia.
Querubín con tus alas vas subiendo
escalones de estrellas,
sobre la calle Parrilla.







  SÓLO EL AMOR VENCE A LA MUERTE
                                                                                                            A Arturo.
                                        Elegía

                                                        Un llanto de violonchelo
                                        baja por tus sienes yertas,
                                        lirios ya vienen cantando
                                        por el azul de tus venas.

                                        La noche ponía espinas
                                        y lagrimillas de estrellas
                                        dibujaron en tus ojos
                                        siete perlas de tristeza;
                                        una guitarra me dijo
                                        con la voz muy lastimera
                                        que vio a tus manos volando
                                        arpegiando entre la niebla;
                                        y la trompeta del sueño
                                        con un raudal de corcheas
                                        se desgranaba en la noche
                                        sobre el altar de la pena.
                                        ¡Oh, amigo del silencio,
                                        qué guitarra más desierta,
                                        qué llagas en sus entrañas,
                                        qué son doliente en sus cuerdas;
                                        qué aullido de los bordones,
                                 qué estampida de maderas,
                                        qué grito de los oboes,
                                        qué gemido de cornetas,
                                        qué bramido de pianos,
                                        qué agonía de vihuelas,
                                        qué rellorar de tambores,
                                        ya las lágrimas me anegan!

                                        Qué notas de nieve roja,
                                        qué claveles en tus venas,
                                        qué potros fueron tus manos
                                        desbocadas en las cuerdas;
                                 qué rayo de rabia puso
                                        la muerte en la tarde aquella,
                                        y qué trémolos de estanque
                                        la flor de tu calavera.

                                                                                      



                                                            MELANCOLÍA

                                                       ¿Dónde nace la tristeza?
                                        ¿dónde vive la esperanza?
                                        ¿dónde el caudal de la pena
                                        borda el llano de las almas?

                                        ¿Dónde el raudal de los ojos
                                        brama sobre la montaña?
                                        ¿Cuándo la nieve perpetua
                                        se nos fija en la mirada?

                                        ¿Y dónde nacen las sombras?
                                        Se me hiela la garganta
                                        al ver los besos de fuego
                                        en su perpetua morada.

                                        ¿Dónde el manto de la luna
                                        se besa con la mañana?
                                        Abrazos errantes doy
                                        a la tierra que me llama.

                                        Mis huesos será camino
                                        sobre una alfombra de grama,
                                        y mis lágrimas, arroyos
                                        desembocando en el alba;
                                        mis manos serán la piedra
                                        donde posará temprana
                                        la aurora sus ojos tristes
                                        de madreselva encantada
                                        mi boca será simiente
                                        abierta como una llaga
                                        en la guitarra del sueño,
                                        en el soñar de las llamas;
                                        y cuando las flores toquen
                                        a los aires su sonata,
                                        mi voz será ya un suspiro
                                        de la garganta sagrada.

                                                                                     



                                                    VIRGEN DE LA LECHE

                        La Virgen amamanta al Niño; lo mira amorosamente,
                                con el alma le habla, y piensa...  

                                                         Lo ponías en tu pecho,
                                                acariciabas su sien;
                                                él bebía entre azucenas,
                                                tú lo besabas después.

                                                Entre tus brazos dormido,
                                                prodigio de placidez.
                                                ¡Qué columpio de colores
                                                meciéndose en tu vaivén!

                                                Redondas gotas de escarcha
                                                soñaba el amanecer;
                                                eran pétalos de nieve
                                                los efluvios de tu piel.

                                                Al arrimo de tu pecho
                                                nada había que temer:
                                                la madre, puerto seguro;
                                                el niño, blanco bajel.

                                                No se oyó jardín tan bello,
                                                que nunca se vio tal edén:
                                                por los campos regalados,
                                                entre trigos, un clavel.

                                                El clavel brotó en su tallo,
                                                se irguió en gallardo ciprés;
                                                la luna le plateaba,
                                                el sol se puso a sus pies.

                                                El mundo, tan sordo y mudo,
                                                creció malo, se hizo cruel.
                                                ¡Ay! ¿Qué fue de aquella rosa,
                                                y de aquel nardo qué fue?

                                                Lo apretabas en tu pecho,
                                                lo querías esconder
                                                de las conjuras del hielo,
                                                de las tormentas de hiel.

                                                Con qué ternura de madre,
                                                con qué calor de mujer,
                                                qué arrebatadoramente
                                                le brindabas tu querer.

                                                Eran dos ríos redondos,
                                                dos nidos de leche y miel;
                                                la mañana rezumaba
                                         un rocío rosicler.

                                                El niño se amamantaba,
                                                Dios ponía su boca en él;
                                                deshojaba, beso a beso,
                                                los racimos del placer.

                                                Cifra y dicha se han cumplido:
                                                hoy, mañana y ayer;
                                                la eternidad en el tiempo;
                                                y el tiempo empezaba a ser.

                                                Cómo se gozaba el Padre
                                                mirando al Verbo beber;
                                                sus ojos, astros azules,
                                                desorbitados de ver.

                                                Dios mismos se sonreía
                                                -sonajas de cascabel-
                                                y cuando el niño lloraba,
                                                lloraba el Señor también.

                                                Todo un Dios ¡Qué maravilla!
                                                pidiéndote de comer.
                                                Mujer que a Dios da su pecho
                                                ¿qué no habrá de darte Él?

                                                Ante misterio tan alto,
                                                frente a tanta sencillez,
                                                Dios entero era un infante;
                                                enmudecían los Tres.

                                                Mientras el niño libaba
                                                de tu pecho cañamiel,
                                                aprendía la Palabra:
                                                "Venga a mí quien tenga sed".

                                                Fuiste la sabia ambrosía
                                                que alimentara su sed.
                                                "Esta es carne de la vida
                                                que por el mundo daré".

                                                Fue tu corazón la escuela,
                                                las tablas de su taller.
                                                Al latido de tu pecho
                                                ¿qué no se puede aprender?

                                                Tan cerca dos corazones,
                                                ambos vibrando a la vez.
                                                Dios es un niño que llora,
                                                y la humanidad, mujer.

                                                La madre le dio su pecho,
                                                el niño empezó a beber;
                                                sintió el sabor de ser hombre
                                                en la raíz de su sed.

                                                Comenzó a decir tu nombre:
                                                María de Nazaret;
                                                aprendió a mirar tus ojos,
                                                y tú a contemplarte en él.




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