MIGUEL CORREAS
Nace en Motril (Granada), el año ocho de la dictadura franquista, cuando el hambre se quitaba a tortazo limpio.
En 1958 se traslada a Mataró (Barcelona), donde cursa estudios comerciales en los escolapios, colegio Santa Ana.
En Ayegui (Navarra) estudia tres años de filosofía. En 1981 termina sus estudios de Magisterio. Dos años después ingresa en la Escuela Pública.
Tiene tres libros publicados, siendo el autor y editor de los mismos. Uno de relatos y cuentos, y dos de poesía. Desde 1993 reside en la ciudad riojana de Calahorra, y trabaja como maestro de Educación Física en el Colegio Público “La Estación” de Arnedo, desde 1994.
BAJO LA RAMA DESNUDA
A Pablo Martínez Pasquier
(Reflexiones de Otoño)
Bajo la rama desnuda
de este nogal solitario
la brisa del valle roza
mis ojos, labios y manos.
Bajo la rama desnuda
de este nogal viejo y alto
contemplo como se esfuman
mis sueños tan anhelados.
Bajo la marchita rama
de este árbol deshauciado
me pregunto ¿ qué es la vida:
un paraíso soñado
una mentira piadosa
un caballo desbocado
una espina no deseada
un puñal frío y largo
una imposible utopía
un empezar sin descanso ?
Bajo la triste figura
de este árbol centenario
me pregunto ¿ para qué
hemos batallado tanto
si la vida hoy transcurre
por caminos ya trillados?
me pregunto ¿ para qué
esos senderos andados
persiguiendo utopías
sin mentiras, sin engaños ?
Bajo la áspera rama
de este árbol desgastado
hoy vuelvo la vista atrás
a mis días y a mis años
y me pregunto ¿ por qué
es así el ser humano:
a veces tan generoso
otras tan vil y huraño,
a veces flor del cerezo
otras espinosos cardos,
a veces tierna amapola
otras muy duros peñascos,
a veces hermosa cima
otras oscuros barrancos ?
Bajo la gélida sombra
de este árbol ignorado
me pregunto ¿ quién he sido
en este caminar amargo:
el vuelo de una perdiz
el galopar del caballo
el canto del ruiseñor
o el zambullir de un sapo,
un otoño de colores
o un invierno nevado,
una verde primavera
o un reseco verano ?
Bajo la rama desnuda
de este nogal agrietado
pienso que todo ha sido:
heridas y desengaños
equivocadas veredas
y caminos falseados
por los que siempre nos llevan:
¡ como bueyes ayuntados
como simples marionetas
como piezas de un rebaño¡
ELEGÍA.
A Marino Monasterio:
(In memoriam)
Despacio,
con rabia contenida
arrancaré las malas hierbas
de los malos sueños.
Despacio,
con manos trémulas
arrancaré dolorosas espinas
clavadas en el triste páramo
de mi corazón desangelado.
Y al llegar la primavera
plantaré en el amargo jardín
del camino sin retorno:
delicados pensamientos
de suaves pétalos.
Y pensando en ti
iré junto a los altos álamos
del manso río,
iré junto al silo repleto
de noches llenas
de recuerdos y nostalgias,
iré cerca del lugar
de las fugaces esperanzas
cerca del lugar
de las horas imposibles.
Y cuando llegue
el nuevo día
pídeme que rompa el corazón
contra el alba recién nacida,
pídeme que rompa el corazón
contra el arco iris
que abraza el horizonte.
Pero,
no me pidas que vaya
al solitario cementerio
a echar rojos claveles
sobre la tierra mojada
a echar tiernas amapolas
sobre la tierra callada,
ni hojas de crisantemos
ni pétalos de rosas blancas
ni lágrimas que el tiempo
borra con sutil descaro
ni suspiros que la noche
convierte en llantos.
No. No me lo pidas.
Porque ya me pesan los años,
porque me duelen
los fieros golpes de la vida,
porque empiezo a estar cansado
de tantas promesas inútiles
porque me siento
dolorosamente huérfano:
de notas y compases
de primas y bordones
de ritmos y canciones,
¡ de tu voz y tu guitarra ¡
SONATA DE INVIERNO
Tambores de guerra en las tristes iglesias
sonaron campanas de muerte,
en los verdes campos
retumbaron cañones de muerte
en las viejas plazas
se leyeron proclamas de muerte.
Los cuerpos temblaron
los corazones temblaron
la vida se llenó de temblores.
Odio, dolor y muerte
- cogidos de la mano-
llegaron a todos los rincones
de pueblos y ciudades
de la ignorada Bosnia- Herzegovina.
Y las límpidas aguas del Neretva
se cubrieron de rojas
amapolas muertas,
se llenaron de pavor
y huyeron buscando
refugio duradero
en la cara oculta de la Luna.
¡ Oh Srebrenica del dolor
oh, Srebrenica de la muerte
oh, Srebrenica huérfana y olvidada ¡
Ay de ti, ciudad del ingente desastre,
ciudad del terrible genocidio.
¡ Srebrenica ¡ ¡ Srebrenica ¡
Cómo me duelen tus miedos,
cómo me duelen tus llantos,
cómo me duelen los silencios
de tus mujeres vestidas de negro.
AUSENCIA
Qué haremos cuando el mar
ya no sea mar ni la Luna poesía,
cuando los barcos naveguen
sin rumbo ni horizonte.
Qué haremos cuando la brisa
no se asome a la ventana abierta
ni las estrellas besen la noche
ni las olas se adormezcan.
Qué va ser de nosotros cuando
el horizonte sea sólo extraña lejanía
y volvamos a ser vagabundos
del incierto destino.
Qué va ser de nosotros cuando
atraquen los barcos piratas
y se lleven sigilosamente
las pocas utopías que aún nos quedan.
Qué desazón me embarga
y tú tan lejos, amor,
tan ausente de mi vida
CANCIÓN AL NIÑO POBRE
¡ Ay, mi dolor pordiosero
tu voz y tu figura
me tienen robado el sueño ¡
Quiero cantar mi nana
al niño pobre y hambriento
que busca entre basuras
migajas de pan reseco.
Cantar quiero y canto
con los pulmones abiertos
para que entre despacio
aire puro y bien fresco.
Cantar quiero y canto
con las fuerzas que hoy puedo
a vosotros que tenéis
el corazón casi yerto.
¡ Ay, mi dolor pordiosero ¡
Duérmete, mi triste niño,
con luz de tibios luceros
que los oídos del rico
están llenos de cemento.
Mientras tú padeces hambre
y tu destino es incierto
ellos tienen cada día
sus bolsillos más repletos.
¡ Y dicen que hay equidad
y un buen dios justiciero ¡
pues que se deje de alturas
y baje a ras de suelo
y consuele para siempre
a mi niño pordiosero.
Quiero cantar muy fuerte
con las olas y los vientos
con las nubes pasajeras
con las flores de los huertos
con los jazmines nevados
con los rayos y los truenos
con las violetas del monte
a mi niño pordiosero,
aquel que tiene vacío
su corazón y su cuerpo.
Su corazón de amor
y su cuerpo de pan tierno.
¡ Ay, mi dolor pordiosero
tu voz y tu figura
me tienen robado el sueño ¡
TU MIRADA
(A Alí Smain, niño iraquí, de triste mirada)
Junto a las palmeras
que hay entre el Tigris y el Éufrates,
junto a las ruinas y cadáveres
en la antigua Mesopotamia,
junto a los cuerpos inertes
de tus padres y hermanos,
junto a las bombas “ inteligentes “
de los tiranos sin cerebro
Tu mirada
Frente al feroz semblante
de los hombres sin escrúpulos,
frente a la opulencia canalla
de nuestros egoísmos
Tu pobre mirada
Frente a la victoria de los poderosos,
frente a nuestras codiciosas mentes
tus manos amputadas,
frente a nuestros deseos de grandeza
tus sueños destrozados
Y tu vencida mirada
Frente a tanta locura humana:
tus ganas de vivir
tu ternura de niño inocente
mis ojos llenos de lágrimas
¡ Y tu imborrable mirada ¡
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