Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

lunes, 29 de abril de 2013

1659.- MAGDA ROBLES LEÓN


MAGDA ROBLES LEÓN
(Granada, 1977)

Realizó sus estudios universitarios en Granada, Filología Inglesa, y actualmente continúa su formación  en la misma con un Master en literatura y lingüística inglesas.
Dedicada al mundo de la enseñanza, es docente en la Universidad Camilo José Cela, y ayuda a difundir nuestro idioma como colaboradora de un blog de enseñanza de español para extranjeros, Transparent Spanish.
Es administradora y reseñadora del blog -Reseñas Literarias- iniciativa creada por el escritor Amando Lacueva para compartir lecturas y dar difusión a nuevas obras  De igual forma ha sido colaboradora ocasional de la Revista Digital de Literatura y Crítica Literaria ¿Papel Literario¿, dirigida por D. José García Pérez, presidente de la Asociación Colegial de Escritores de Andalucía, y más recientemente en la revista digital Ultratumba, publicación dedicada a la música, literatura, y fotografía de tendencia gótica.


Un día más,
es tu verso el que muerde mis labios.

Y otra boca restaña la herida...


Miembro del Círculo Artístico Cálamo, y participante del primer Recital Poemas Contrafrío, organizado por la Asociación Cultural Arte Fénix, su producción literaria incluye versos, prosa poética, y pequeños relatos, y se canaliza a través del blog: (http://ligeiaenpenumbras.blogspot.com/).

Magdalena Robles León, con su poemario “En penumbras se hizo verbo” ha obtenido el galardón de la XVII edición el  Premio Nacional de Poseía “Miguel de Cervantes” que convoca la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Armilla (Abril 2013).




En penumbras se hizo verbo

Cruentos amantes fueron 
en combate cuerpo a cuerpo.

De luz y sombra enfrentadas,
quedó el vestigio de un verbo.
Un nombre revertido en carne.
El alma rota de un verso.

Así.
De penumbras.
En pedazos.
Se hizo verbo…








Despertar

Amanece a través de la bruma;
una hora nueva me empuja del sueño
y entre visiones tropiezo al despedirme:
el mundo me arrastra.
Abandono el hueco que dejó mi cuerpo
y me enfrento a otro dia de hastío
de zozobras y desganas,
desgranando cada minuto alejada de ti,
porque en ti he dejado mi yo.

Dentelladas de agua fría
terminan pronto con mi derrota;
mi realidad destrozando la piel,
allí donde reposó tu mano.
En el espejo se esparce tu aliento
entre mis dedos se escapa tu rostro;
una sombra se abraza a tu carne
ocupando el lugar que fue mío.
Y me visto de apariencias
me enfundo de arrogancia y de coraje
y me tomo una sola taza de ironía.
Me va a hacer falta.
El día me tira a la calle
pero mi mente permanece en la penumbra,
aferrada a tu sombra, acurrucada a tu calor;
con eso me basta.
Las calles van devorando mis pasos
sin cadencia y en permanente suspenso
me dirijo no sé muy bien a donde
conducida por un vacío extremo.
Me entierro en un mundo que te es ajeno
con extraños que abarrotan mi existencia,
obligada a volver la vista hacia mi interno,
(necesito tu fugaz presencia para tener fuerza…).
Y deseo que llegue la noche
para volver a ser presa en tu sombra
y nacer a la realidad de tu sueño,
acostarme, en pensamiento, junto a ti
aferrada a tu vida, acurrucada en tu cuello
el mio, el que me pertenece
en esa alcoba de bruma y sin conciencia
en la que mi realidad se hace factible
y el mundo se dispersa.
                    






En el olvido

Desperté un día
y lo había olvidado todo.
El sabor de tus manos sobre mi cuerpo.
El rubor de tu boca sobre mi piel.
El frescor de tu aroma sobre mi pelo.
No quedaba nada.
Tantas y tantas veces recé por ello
con tal intensidad lo clamé a los cielos
que por olvidar, me olvidé hasta de mi misma.
Mis sueños, mi vida, mi muerte…
Ya no era nadie.
Hoy,
se desliza un ser entre la bruma
un rostro de mirada perdida
un alma con un nombre vacío
una sombra con cuerpo de mujer…
               
        




Sirena... varada

De sal y arena es su frágil cuerpo,
de brisa y noche el manto que la cubre,
grácil figura recortada en la distancia
silueta esculpida en los embates
y el abrazo febril de un mar embravecido.

Niña Penélope cautiva de ensueños
anclada al abismo de un hondo dolor,
con la mirada perdida en horizontes
busca el espejismo de un amante ausente.

Celoso el mar acaricia su cuerpo
las olas mueren al besar su piel
en fugaz intento de borrar el recuerdo
de aquel que dejo huella marcada en su orilla.

El océano prendido en su cabello esquivo
intenta arrancar la promesa de un amor eterno.
Lastima sus aguas en intentos de caricias
mas solo obtiene en silenciosa respuesta
un beso salado y húmedo ofrecido a otro
que resbala levemente por su cara

Criatura olvidada convertida en roca
sirena varada entre revueltas aguas
arrojó su aliento al agua fatal del destino
y allí su cuerpo se disolvió en lágrimas.






Hay sal 
que brota sin ser amarga.

Con la voz enmudecida,
toma el verso la palabra.

Hoy es el día,
y tú ya te has ido.

Pero estás en mi ...
y bailo con tu sombra.








Al-Hamrā

Roja la tierra. 
Roja la sangre,
y la palabra que te pronuncia.

De estirpe de poetas, madre.
En sombras desgranada, reina.
Y cautiva...
Amante al verso encadenada.
Harén de agua y de leyenda.







I will always miss you...

De un golpe brutal 
te han cercenado las alas.

Y una a una se han desvanecido
las letras escritas en ese destino
libro maldito que te ha negado más páginas.

Mi niña de la eterna sonrisa,
seguirás iluminando desde el recuerdo.
Contigo nunca hubo, ni habrá distancia...





Locura... 

Loca la llaman, loca...

Por vivir atrapada en un mundo que no corresponde,
ajena a visiones y realidades que le resultan extrañas
rodeada de seres grises que se diluyen en la rutina
sin fuerza ni luz para darle calor.

Loca le gritan, loca…
Porque cuando pretende hablar no produce palabras
Y si intenta reír solo escapa un quejido
En sus pupilas no se reflejan las luces de neón
Porque un gris tormenta veló la entrada a su alma.
Loca le dicen, loca...
por cerrar su pasión y su deseo a un mundo oscuro
y vivir anclada en pasados de creación propia
dejándose guiar por los laberintos tortuosos de la razón
que la arrastran cada día más en su demencia.

Loca se cree, loca...
al sufrir el rechazo despiadado de seres sin luz propia
y recibir bofetadas de realidad que intentan suprimir un sueño:
envidiosos, el resto, no pueden saberla ajena a su tortura
e intentan arrastrarla a su misma, cruel, y lenta muerte en vida.

Y quizá lleven razón, y sea loca
por percibir el aroma de un cuerpo que no se encuentra,
al dibujar los contornos de una piel que en realidad no existe,
deslizando con ternura las palmas de sus manos por el aire
alfarera de pasiones, dando forma así a una figura inventada.

Vista ante el espejo, si está loca
pues su cuerpo se estremece al sentir una boca que no besa
y su piel se eriza al tacto de unas manos fuertes hechas de tiempo.
Cuelga su esperanza en cadencioso movimiento de esas pestañas imaginadas
Sacia con premura el hambre en la comisura de un labio hecho de sal y yedra.
Pasa las horas en vela junto a un cuerpo entretejido de humo y anhelo,
se pierde acariciando el leve rostro de un fantasma.

Se abandona noche a noche a otra alma atormentada
que acompaña cada instante su dulce y tortuoso delirio.
Se debate bajo un sueño que arrebata el alma fiel y entregada
incapaz de distinguir donde realmente se halla lo incierto
¿acaso no siente esos besos que recorren su cuerpo?

Definitivamente si, está loca
al permitirse en su locura hablar entre silencios
y ver el mundo con luz propia a través de sus ojos cerrados.
Construir barreras es motivo y causa más de este delirio
al pretender así guardar el sueño que le da su aliento
encerrando en su pequeño refugio a quien día tras día la vuelve a la vida
y la aleja del gris transitar del resto de mortales.

Si...
Me llaman loca...



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