929.- RAMÓN CRESPO

Ramón Crespo
Aunque no es nacido en Almería, reside en dicha ciudad desde hace largos años. Autor que cultiva la poesía desde la primera edición de su libro Gádor editado en Sevilla por el Grupo Poético Barro en 1992. En el año 2002 publicó en la Editorial de la Diputación de Granada un nuevo libro, titulado Vía Nova.






Vía Nova

Quemaban las raíces para encontrar la luz,
la fuerza del verano. Hombres de piel
tan húmeda como la lluvia, siervos de su linaje
y su pequeña hacienda: viñas en Cristosende,
castaños en Santirso.
Hasta aquí llega el rastro de su sangre
pues veo en sus ojos cómo se pone el sol,
cómo el agua se oculta entre las zarzas.
Y veo a mi padre, aún adolescente,
sentado junto al fuego
abriendo la navaja del tiempo, de los días
venideros. Y sé que este lugar
permanecerá siempre en mi memoria
como el árbol que extiende sus raíces,
como la vieja reja del arado
deshaciendo la tierra.








Serrín para cubrir la herida, el aroma caído
y derramado en la piedra.
La bombilla tan pobre y desnuda como un pequeño cirio,
y el embudo de plástico con algunas cicatrices.
Después de cada medida cierra el grifo
y gira la llave de porcelana, apagando la llama.
También la memoria tiene su fina llave,
y como el vino nos llena de luces y sombras.
Lo que se lleva el olvido como la flor del vino,
acaba en tierra, en polo, en nada








Tantas veces se parece la vida
a ese lecho de espinos
donde duermen las bestias,
a ese pajar de techos hundidos
que la nieve derrumba,
a ese lugar sombrío lleno de luces
donde una voz nos susurra
bienaventurados.









Qué buscas esta noche
recordando aquella noche
junto al pozo, la hierba iluminada
como sólo la luna sabe iluminar
las cosas del pasado,
y esas líneas de árboles, y sus sombras.
No recuerdas el silencio del río,
sus piedras descansando bajo el agua,
la alegría del grillo entre las zarzas
y el rumor de los frutos que caen
y tropiezan en el tiempo
que todo lo destruye.

Qué buscas esta noche.
Aquella luz tan débil
ha ido apagándose
como el canto de un cuclillo
en la rama desnuda.










A José Ángel Valente,
In memoriam
Con sueño te levantas y como el ciego que busca
la mano de su lázaro, todavía desnudo, alcanzas
el tirador de la ventana. La niebla que entra
es una tela de araña, el turbión que queda en el agua
cuando la tormenta arrastra las tierras del fondo.
Vuelves a la cama pero no acude el sueño.
Así pasas las horas, despierto, mirando esa luz enferma
que entra en el cuarto, y se desvanece,
como aquellas imágenes que recuerdas de niño
tan leves que no regresan.
El tiempo no avanza cuando seguimos su paso,
cuando esperamos que sea como esa corriente,
esas aguas que buscan su desembocadura.
Cierras los ojos un instante pero el sueño es un pájaro
que vuela muy alto y se aleja por el valle.
El sueño es un pájaro negro que deja en tu frente
unas rosas. Casi no alcanzas su vuelo, y te tiemblan
las manos. Cuando abres los ojos estás sentado
sobre la hierba, y ella sigue a tu lado
bajo el roble, el roble que da su sombra
sin pedir nada a cambio.
Qué breve te parece ese momento
cuando el pájaro levanta su vuelo
y todo vuelve a ser como antes,
niebla que no deja ver los sueños,
sueños que se deshacen en la niebla.








Si ahora te dijese que esta luz,
que estos campos de trigo
que ahora ves tan verdes
serán en breve campos de rastrojos.
Si ahora te dijese que el amor
es como ese trigo,
como esa flor que nace en la orilla,
tierra donde sólo la culebra
deja sus huevos.
Si ahora te dijese que tú también
pasado el tiempo,
recordarás aquellos días
cuando fuiste feliz
como lo fuimos nosotros.

Si ahora te dijese.
Si pudieras oírme.









Volver a ese lugar, a esas tierras húmedas,
silenciosas y ocultas para descubrir
algunas escenas de campo,
esa rosa que ha cortado el frío
postrada en el lecho,
los pájaros en un carro de nieve,
la noche y el estiércol
en las manos que acarician la levadura.
Volver a ese lugar, a esas tierras
donde Baco extiende sus raíces
y un río de metales atraviesa el desfiladero,
la lluvia que no cesa,
la lluvia deslizándose sobre las piedras,
y sobre otra lluvia aún más antigua
que guardan las escrituras.

Volver a ese lugar
para que la memoria descanse
en paz









Llueve desde hace meses,
y este papel está lleno de musgo
y pequeños insectos
que buscan un poco de luz.
Los días no tienen horizonte,
y no espero a nadie.
También el cartero
se ha quedado dormido.
En el fuego hay una rama
que no arde, y sólo se oye la lluvia.
A veces cierro los ojos,
y el viento se lleva las nubes.
Si este sol tan pobre
ordenara la casa










Bebo el aguardiente como bebe el suicida
en un vaso de vidrio las horas más oscuras.
Unas letras dibujan mi nombre.
Cuando incline el vaso
se borrarán las letras.
Así se alejan los días mientras cierras los ojos
y la música se llena de frío.
Qué debo buscar en la noche
para seguir sus pasos,
para sentir bajo las hojas
el peso de la llama.
La traición es otro veneno.
Cómo arrastra la corriente , con qué vértigo
caen las piedras, las leyes no escritas.
El amor, dices, es una balanza que pesa
sin esfuerzo, que borra los días y los años,
que lleva los números
más allá del tiempo.