Raúl Pérez Cobo
(Priego de Córdoba, 1971), poeta, dramaturgo, ensayista y webero piensa que "La poesía es una cama cargada de futuro". La poesía de Raúl huele a Quevedo por abajo, por el sur, tiene la luz milagrosa de Berceo por el norte, la parafernalia e imaginería del siglo XXI por el oeste y la rima atea, ácrata y cachonda por el este. Es una poesía que desconcierta, jode, apesta, da por el culo, pero también serena, ilustra, divierte, asombra y cura de los dolores del cuerpo y del alma. Otra cosa: Raúl es un mago de la palabra. Magia que demuestra en los breves, pero intensos comentarios en su Web inculatorias y en sus colaboraciones en Almacén. Tomemos posiciones: ¿Poesía para el alma o poesía para el culo? Definir la poesia de Raul es como si quisiéramos definir el sexo de los ángeles. Es una poesia mas “desacralizada” una poesía atea, maldita, pero poesía. Una poesía para bajar a los infiernos.
DE UN VATER EN AMOR DE UN ANO
Sentado en mi, de nalgas te poseo,
mi boca en prendas tuyas interiores,
mi boca en tus espaldas inferiores;
tan duro mármol siente tu deseo
que cuando frío voy, caliente veo
que mas me pones. Partes superiores,
de tetas primas, primos exteriores,
de culo vas conmigo siendo feo.
Y tanto me pareces semejante,
y tanto, coño, me pareces, mierda,
que yo si se que haré cuando te pierda.
Viajar a conocerte por delante,
por donde al culo, chocho le propagan,
allí, donde me orinan no me cagan:
pues haciendo lo que hagan,
de gusto mean, dándose un suspiro:
a ver si puedo darme yo un respiro.
*
Señor, en esta selva de alfabeto
Dame la evolución, el ser: un nombre,
El gen de nuestra tinta, su secreto:
Señor, conviérteme del mono al hombre
Y dame un par de cheques o una dama
En letras donde al portador asombre.
Y déjame de andar de cama en rama
Y envía al editor que no me llama.
*
Oh Señor, mis lecturas del exilio
Al Limbo de Parnasos Culturales
De Críticos Cerberos, sin auxilio
De críticas cahorras no dentales...
Como perra de presa detallista
La pluma de los cánidos banales
Mordiese literaria columnista
Mis ventas ya confusas e invisibles,
El pan de mi alfabeto consumista.
Señor, mis libros vacuos y sensibles,
Averno para todos, da presencia
De precios y ediciones asequibles,
Que ni una librería de mi ausencia
Permitas que se nutra de ignorancia,
Pues firme mi poética decencia
Un cheque de metáfora importancia,
Cualquier moneda o adelanto ocioso
Que tenga escaparate o relevancia,
Se ocupe de mis libros ambicioso.
Señor, que el crítico más duro lama
Su lengua en mi contrato sustancioso
Y envía al editor que no me llama.
*
El intestino ha sonado,
Quién no lo hubiera escuchado.
Poemas de culo, Vértigo, 1999
*
Anales de un culo
No hay papel suficiente para escribir su historia.
Poemas de culo, Vértigo, 1999
Memorias de un culo
a Manuel Otero
Y culeando voy, no fuese de otra forma:
Espero sentar cabeza donde este.
Poemas de culo, Vértigo, 1999
*
Autobiografía de un water
Estoy con el culo al aire.
Poemas de culo, Vértigo, 1999
TU PRONUNCIA Y NO LADRES
Tú pronuncia y no ladres
Pues trabajo te adiestra
De vecindarios
La boca menos diestra
Y como un can faldero
De lo sincero
Las huellas de su pista,
Toca flautista,
De Jethro Tull solista,
Como discursos arios
Modales carcelarios
Te marcan las comadres
Del cuajo de un ladrido
De rabias alfabéticas podrido,
De sapos padres.
Dialoga con vacuna
Pues tu palabra ayuna
La dosis educada.
Los chismes como pulgas archihercúleas
Al valor de lo desapercibido
Le dejarán las sangres ya cerúleas.
De infecciones gramáticas
No rasques idiomáticas
Miserias, pues ya se hinchan
Como lengua y te linchan:
Ya estás haciendo gentes,
Y de tus propias mentes,
Con el vocabulario a cuatro patas,
Pues tu idioma son ratas
Y ni de alcantarilla
Ni de laboratorio,
Sí de cotorra villa,
Pues ellas van erratas
Del duro locutorio,
Del chisme de la boca de su callo,
Como las herraduras a un caballo.
U.S.A. BODY MILK
HERPES MENSAJERO
(INVOCACIÓN OLÍMPICA: JODA)
Genitales te vienen las palabras,
Oh dios de putas, Herpes Mensajero,
A Pan, que pudo ser por ir de cabras,
A Zeus, que le serviste de chapero,
Ganímedes fundaba los burdeles
De cama en cama siendo camarero
Dejando sus testículos peleles,
Tan exhaustos como bolsa de coca
Vacía, como un cesto sin papeles.
Entonces, cierra por tu bien la boca.
BEATUS CHILLE
A Cristina
Mi vecina leyendo a Garcilaso
o ACDC, padece voz rockera,
porque vocales tienen cuerpo graso
castrati de King-Kong hormigonera.
Oh cánticos de centrifugadora,
Oh salmo de salmón de pescadera,
kilopondio senil de aspiradora
oh gramo de gramófono ferial
de tómbola borracha locutora,
pues ladra por walkiria de serial
ballenas gorgoritos de Gorgona,
pues decibelios forman un erial,
Medusa de amplificador hormona,
Como un Big-Bang de sacudidos retos
Retóricos o cráteres, gritona:
A las cuerdas vocales vuelves fetos.
U.S.A. BODY MILK
CARPE DICTEM
Aprovecha cualquier regalo, letra
Que suene a plazo fijo, capital,
que todo no se vaya por la uretra,
que todo tiene cuerpo temporal:
endéudate, madura, juventud,
dispón de tu fracaso y de tu mal,
empeña en la hipoteca tu salud,
copia los genes de la rosa falsa
y vuélvete tacaña senectud
Que se agrie como mayonesa salsa.
De la floristería y su factura,
Como Ben-Hur de aquel romano en balsa,
Huye, que del aroma nada dura
U.S.A. BODY MILK
NUEVA CANCIÓN DE HEIDI,
INFANCIA EN EL BARRIO SESAMO CHINO
A Ana Merino, re-visionaria de comics
Porque todo parece confundirse y volver,
Porque el tiempo nos hace como Clicks de Famobil
Como clones nacidos con problemas de ser
Que decidan que siempre lo mejor es lo inmovil...
Que la Rana Gustavo aún confunde su sexo
Y que los Pica-Piedra siguen con su automóvil,
Que Saturno freaudiano se devora su nexo,
Que el sentido más justo es el de Mazinger Zeta,
Que mi tesis depende de los watios de un flexo...
Que la infancia nos busca la vecina y su teta
Que los comics luchaban por salir del papel,
Y que Heidi no es virgen aunque dócil prometa.
Que se vende en el Chino, que se llama Raquel,
Que no sabe de Pedro, que, seguro, sin forro,
Que si quiere su imagen se lubrica con gel,
Que lo cobra barato y delante de un corro.
Que una calle cualquiera se convierte en pensión,
Que ni perro ni babas, que un “francés”´vale un porro,
Que si quiere una orquesta por silbar su canción,
Que ni Maya ni Willy nunca polinizaron,
Que jamás se lo hicieron, que no tuvo emoción,
Como el Epi y el Blas -durmieron juntos, gozaron-
Porque flores aparte, nadie solo se grita,
Que pensándolo mucho otros se la “pelaron”.
Que ni banda sonora ni perfume de Chita,
De no ser Super-Coco no hay rebaja posible,
Que en la cola está Triqui, la siguiente visita,
Conversando con Chema del dinero sensible
U.S.A. BODY MILK
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