471.- GUILLERMO FERNÁNDEZ ROJANO

GUILLERMO FERNÁNDEZ ROJANO. Jaén, 1957.
Generalmente cuando escribo mi intención no es otra que escribir; o sea, poner en movimiento unos recursos que están en el osario colectivo. Sobre esos elementos aplico herramientas y técnicas de composición y descomposición que dan cuenta del proceso de aprendizaje y de la ideología, pero nada más. Después de todo, esos razonamientos pueden haberse convertido ya en un organismo estrangulado, en el estereotipo de un estreotipo anterior, como sucede con la mayoría de la poesía que se amontona en los mercados y mercadillos. Mi producción, tanto la ya mercantilizada como la que espera serlo, no actúa más que por un deseo de obtener un instante de fluidez, de alterar el orden estático de la lengua. Luego viene la cosificación en el compromiso, la revelación de la infamia, la rebelión contra la abyección, y otras pamplinas. Nada de buscar la inmortalidad del poema. Sólo consumirlo en el instante de ser escrito. Si alguien lo encuentra en los contenedores de las grandes superficies y lo recicla, allá él o ella con ello. Otras veces he intentado ser más trascendente en la elaboración del discurso poético, lo reconozco, pero hoy me sustento en el concepto sobre las obras que Adorno considera que pueden ser pensables, "tal vez necesarias, las obras que mediante su núcleo temporal se queman a sí mismas, entregan su vida al instante de aparición de la verdad y desaparecen sin dejar huella, lo cual no las empequeñece lo más mínimo". En el acto de escribir, de leer o de oir me interesa poco el origen. Solo deseo la experiencia de compartir las sinuosidades del fragmento, la palabra o la nota musical. Tampoco me interesa la desembocadura. Naturalemente que todo el montaje en torno a una obra parten de unos presupuestos, pero nada más que en función de la creación del momento, no en su prolongación en el tiempo.

Publicaciones
"Pon pan para pájaros". Poesía. 1985.
"Por amor de las amidas". Poesía. 1994.
"Boca de asno". Poesía. 1999.
"Bolsa de cenizas". Poesía. 2002.
"Sima". Poesía. 2004.
"Quinqué del agua". Poesía. 2007.

Otras publicaciones
"Infortunios y descalabros del poeta Gaspar y otros". Poesía. 1981. s

Premios
Premio Gabriel Celaya. 1998. Poesía. Ayuntamiento de Torredonjimeno.
Premio Germanía. 2003. Poesía. Editorial Germanía.



Pero del retroceso de una sustancia cualquiera,
cualquiera tiene su capacidad
para tirarse o levantarse.

Parece que de lo que no se está muy seguro
uno se alimenta de formas
más perversas que dolorosas.


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Yo no oí hoy ningún ruido
ni mastiqué cosa nada ni sombra
anduvo haciendo sombra sobre
hombre alguno ni nada se
movió ni la palma del dedo
hízose dolor sobre amor. Nunca,
Lo que no se ve. Yo soy Belerofonte
matando a la Quimera.


…………


Tres buitres consideraban hoy,
sobre las aguas, un candor;
mientras, huía la muerta:
benevolencia del sur.

De Pon Pan Para Pájaros









El otoño ya es otoño y cae la niebla
aparentemente en la madrugada sobre la Tierra
y asciende, se difumina, se desvanece en lo alto.
un pájaro salta de una rama a otra,
Cae la humedad que produjo el salto.
Vuelve a saltar alejándose detrás de los ojos
y suelta gotas que contrarían el sonido.
La apariencia de niebla, la humedad porosa
alimenta los brezales y excrementos
y crece la hifa en micelio hasta la boca.


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Viril como el nieto de Sísifo.
Inerte como Margarita recibiendo
La embestida de Abdón.
Fugaz como el labio de Madeleine
A la espera del eterno retorno
Del beso de Jean.
O terrible
Como todo lo que puede ser terrible.

De Por amor de las amidas











JOV O JUV

Siéntete orgulloso de haber provocado
La ira caligráfica de un Dios
Que colecciona prepucios
Y se emborracha de delitos.

Agradécele sin embargo
Que a pesar de su ética delirante
Su existencia aún te proporcione
La risa suficiente
Para poder terminar con esbeltez en el tiempo.








REVISIÓN

A un hombre y a una mujer que se aman
Deberían enterrarlos en las arenas del desierto,
Y cuando sus puntos cardinales estuvieran anulados,
Comprobar si aún les funcionan los erógenos.

Eso es más humano que una vida entera
Obstruyendo, poro a poro, la fuente de la sangre.


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DEMASIADO TARDE

¿Por qué entonces cuando este mundo
abrió su boca de asno para morderte
no te extirparon el espino de sal
que crecía en tu cerebro?


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TRADUCCIÓN

A Tim Savory.

Pero nos queda la fatiga por los viajes,
el descanso, la pérdida del equipaje
por los meandros de una vieja ciudad,
el efecto de la bomba
al creer en el delito
que hizo correr la tinta hasta llegar aquí,
al otro extremo de un continente
que ya no tiene de qué descansar.


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PERO NO SE SABE

Y cuando pongas el pie en esa baldosa
no hagas otro esfuerzo que el de presentir,
que toda promesa es una sacudida
y el goce no es otra cosa
que la rebelión de todos los miembros
a permanecer unidos.
No hablo de éxtasis.
Hablo de un espacio que está quieto y te vigila,
tú solamente puedes oler
que algo se rompe y no produce ruido
ni líquido ni tiempo,
y sin embargo te consume.

Pero estás vivo bajo tres mil metros de ceniza.
Y es como si estar muerto
en un hermoso día de nieve y de cerezas.

De Boca de asno










La inmundicia que nos reveló el cielo
y las transmisiones oral y escrita
no nos sirven para tener manos.
No nos sirven los cadáveres con nombre
para poder tocarnos
en medio de esta naturaleza muerta.
Tanta sabiduría ni siquiera nos niega.
Es interferencia.



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¿Manos?
No recuerdo haber tenido jamás nada parecido.


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El ojo muerde la piel.
No atraviesa, porque el ojo
tiene dientes de dulce membrillo.
Este ojo: dorso de hoja de álamo.

El trazo sigue camino del río.
Pasa
con la piel hinchada de huevas
gestadas para la noche.


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La composición orgánica de la mantis
no cabe en la estructura total
de la palabra que la designa.
Ni una sola de sus patas,
ni el diseño orfebre de su corazón
son capaces de pronunciar el más leve de sus signos.
No hay tratado, por muy minucioso que sea,
que pueda contener la tensión
de una sola de sus imperceptibles contracciones.


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Soy el último héroe de la civilización.
Todos los demás son perros bastardos.
El signo de mi tiempo
está grabado sobre la hojarasca:
Vaso de vidrio volátil que recoge tu sangre.

Mi estilo: violar y degollarte.
Yo soy tu hermano.

De Sima










ANOTACIONES

Yo anoto minuciosamente
cada insinuación de menosprecio de la tierra,
cualquier índice de humillación procedente del cielo.
Archivo en la caja negra del alma
la indiferencia de las flores,
el rechazo de tu boca,
la aparente naturalidad con que me niegas
el vino de tus heces
mientras me escupes sal a los ojos.

Yo analizo las técnicas de destilación del aparato
que nos deja durmiendo para siempre
en la pesadilla de una sensación cualquiera,
esa forma de mantenernos con el pecho abierto a la esperanza,
ese artilugio que nos asfixia con amor
y nos descuartiza por deferencia.

Yo sólo creo en un juicio enterrado en mi alma
bajo tres mil metros de estiércol perfumado.



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Estas palabras no significan a mis oídos,
dicen lo que mi deseo por ti me perjudica. ¿Qué idioma habla entonces mi deseo?
¿Cómo puede la sinrazón
crear un lenguaje cuya aguja
se clava por cada una de las caras del dolor
al voltear desde el abismo al abismo?
Si hubiera silencio no diría nada,
pero es ruido en materia de tonos.
Ah, es la música.
Ah, es la lluvia rota.



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PIEDRA HORADADA

Gozamos de las aguas de la noche del río.
Toda la noche gemía la bruma de su sexo:
Un estertor salido de lo más hondo de un elefante.
Paseamos y no había nada,
no había tiempo
o era un pueblo que subía por una montaña
con enormes agujeros abiertos al alma.
Bebimos de los mejores deseos de los mejores vinos,
de los más refinados licores de saliva de miel,
terminables noches de sudor y palabras que sudan
sin otro contenido que el sudor
con todo lo de futuro que tiene la ensoñación,
con todo lo vacío que tienen los besos.
me dijo eres el hombre de mi vida
y desaparecí como si me llevara el río muerto
desde hace doscientos millones de años.




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SI SU COÑO CANTARA

A José Viñals

La mañana se abre con una puerta de pájaros.
Cuando el umbral se llena de luz
Y ella canta por detrás, yo digo:
“Ella es la diosa de los graznidos de las cabras.”
Rebuzna y berreo
Mientras amamanta al sebo de su tripa,
Llora a mandíbula batiente hebras de tabaco:
No puede con la soledad de la calle,
Nada y nadie, espinazo de perro y ladrillo.
Grazna y a mí se me hinchan los testículos
Al recordar su boca apretada a mi boca
Y la señal de mi mano a fuego en su brazo
Pidiéndole que aquel día su vagina
Me dejara decirle al oído este secreto:
“Solamente tú sabes estremecer la bóveda celeste.”

Si su coño cantara
Sería el señor de los ruiseñores




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EL BESO DE LA MUJER MURSI

Si no te beso no es porque mi boca
no sea capaz de abarcar tu boca,
sino porque yo no sabría
cómo interpretar la infinita extensión de tu beso.



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DADLE SOSIEGO

Al resto de mi vida la voy a llevar a dormir al mar
o traer el mar a descansar en su regazo.
Dejadlo respirar en mi boca.
Dejad a los grillos y las lechuzas,
el azote del jazmín,
el pálpito de la resina,
las luces que se abren y cierran como peces a lo lejos.
Todo a lo lejos.
Y al huracán que arrancó los plátanos de mi alma,
dadle sosiego.