FRANCISCO JOSÉ SEGOVIA RAMOS
Nace en Granada en 1962. Es Licenciado en Derecho y trabaja como funcionario en su ciudad natal, además de dirigir y presentar el programa «Más madera» en Onda Maracena Radio. Es miembro honorífico de la Maison Naaman pour la culture de Beirut (Líbano).
PUBLICACIONES.
LIBROS
-Lo que cuentan las sombras. ALKAID ediciones, Valladolid, 2010.
- El Aniversario. ediciones Hontanar. Finalista del VI Premio Hontanar de Narrativa Breve 2007. Ponferrada, León, 2007.
OBRAS COLECTIVAS
-«Cuentos del Hammam», VV.AA., Hammam de Al Andalus, Baños Árabes, Granada, 2011
-«¿Borrón y Cuenta Nueva?», VV.AA., Fundación El Compromiso, Madrid, 2010
-«Cuentos Alígeros», VV.AA., Editorial Hipálage, Sevilla, 2010
-«Relatos bajo el puente 3», VV.AA., Editorial Puente de Letras, La Bañeza (León), 2009.
-«VIII Certamen Poético Ramón de Campoamor», VV.AA., Ayuntamiento de Navia, Asturias, 2009.
-«VIII Certamen Literario Cristo de la Nave», VV.AA., Ayuntamiento de Manzanares el Real (Madrid), 2009.
-«Sol Mestizo», VV.AA., Grupo Local de Amnistía Internacional de Albacete, 2009.
-«Plumier de Versos IV», VV.AA., Nuño editorial, Sevilla, 2009.
-«Un lugar mejor y otros relatos», VV.AA., Ediciones Beta, Bilbao, Vizcaya, 2009.
-«SOS: Cambio Climático», VV.AA., Fundación Perspectivas de Castilla y León, Valladolid, 2009.
-«Por Amor al Arte», VV.AA., Asociación Artístico-Literaria Itimad, Sevilla, 2008.
-«Premios Ateneo de Sanlúcar de Barrameda 2007», VV.AA.,Fundación Municipal de Cultura, Sanlúcar de Barrameda, Cádiz, 2008.
-«Páginas para la tolerancia», Fundación de Derechos Civiles, antología colectiva, 2008.
-«A Contrarreloj II», VV.AA., Editorial Hipálage, 2008, Sevilla.
-«Con buenas palabras», VV.AA., Editorial Jirones de Azul, Sevilla, 2008.
-«100 autores, 100 vivencias», VV.AA. Editorial Orola, 2007, Madrid.
-«Prix Littéraires Naji Naaman´s 2007», VV.AA.,Maison Naaman pour la culture, Líbano, 2007.
-Colaborador habitual de las revistas Alkaid, Minatura y Kalepesia.
OTROS DATOS.
PREMIOS
-Primer Premio en el XII Concurso de Cuentos Saturnino Calleja de Doña Mencía (Córdoba).
-Primer Premio en el I Certamen Literario homenaje a Mario Benedetti, organizado por IU Albacete, 2011.
-Primer Premio en el III Certamen de Poesía Social, organizado por UCAR, Algeciras, Cádiz, 2011.
-Primer Premio en el IV Premio Saigón de Poesía, organizado por la revista Saigón, Lucena, Córdoba, 2009.
-Primer Premio en el VIII Certamen de Relato Corto, Manzanares el Real, Madrid, 2009.
-Primer Premio en el XXXII Certamen de Cuento Bustar Viejo, Madrid, 2008.
-Primer Premio en el 1er Certamen Internacional de Microrrelato "De 7 en 7", Manilva, Málaga, 2009.
-Primer Premio en el XII Certamen de Cartas de Amor 2008, Lepe, Huelva.
-2º Premio en el Concurso de Cuentos "Isabel Ovín", Carmona, Sevilla, 2010.
-2º Premio en el IV Certamen de Relato de El Vedat, Torrent, Valencia, 2010.
-2º Premio en el XI Certamen de Poesía "José María Campos Giles", Campillos, Málaga, 2010.
-2º Premio en el XV Certamen de Poesía Azahar, Conil, Cádiz, 2008.
-2º Premio en el Certamen de Relato Fantástico Gazteleku Sestao, Vizcaya, 2007.
-2º Premio en el I Certamen "Bacanal de Terror", 2007, Rosario, Argentina.
-3er Premio en el XV Certamen de Relato Breve Victoria Kent de Algeciras, Cádiz, 2009.
-3er Premio en el Concurso de Relatos Víctor Chamorro, en Hervás, Cáceres, 2007.
-Prix d´honneur en los Premios Literarios Naji Naaman 2007, convocados por la
Maison Naaman pour la Culture, Beirut, Líbano
WEB DEL AUTOR: http://franciscojsegoviaramos.blogspot.com/
VIEJOS SUEÑOS
Sueñas viejos sueños,
tan antiguos que ya hay ruinas sobre las ruinas,
habitados por sombras errantes
carentes de tumbas donde quedar inertes de forma
definitiva.
El presente ha caído de golpe,
aplastando nuestras ideas con su peso de milenios,
barriendo los estigmas con la cal de la moneda,
deslumbrando en espejismos de mañanas felices
que nunca llegan.
Sueñas, bajo luces de neón,
echando raíces en una tierra que ya no desea
sino morir de hastío con una última sonrisa
despectiva, sumisa, cansada,
aletargada por tantas muertes floridas.
Lentamente, el polvo del abandono
va cubriéndote, pintando tu cuerpo
con el color de un olvido inmisericorde,
infiltrándose por todos tus poros,
haciéndose tuyo, haciéndote tú.
El Universo, contenido alguna vez en tu esencia,
se desmiga, colapsándose en el latido final
que es tu corazón desbocado que se angustia,
desprecia y cesa, sin ánimo ya de seguir
expandiéndose y contrayéndose.
El Sueño Eterno, la paz de la tumba,
el silencio de un desierto donde los murmullos
son gritos acallados, el grito, un susurro
apenas vislumbrado, y el aire, el aire,
polvo de condenas anunciadas.
LIBROS
-Lo que cuentan las sombras. ALKAID ediciones, Valladolid, 2010.
- El Aniversario. ediciones Hontanar. Finalista del VI Premio Hontanar de Narrativa Breve 2007. Ponferrada, León, 2007.
OBRAS COLECTIVAS
-«Cuentos del Hammam», VV.AA., Hammam de Al Andalus, Baños Árabes, Granada, 2011
-«¿Borrón y Cuenta Nueva?», VV.AA., Fundación El Compromiso, Madrid, 2010
-«Cuentos Alígeros», VV.AA., Editorial Hipálage, Sevilla, 2010
-«Relatos bajo el puente 3», VV.AA., Editorial Puente de Letras, La Bañeza (León), 2009.
-«VIII Certamen Poético Ramón de Campoamor», VV.AA., Ayuntamiento de Navia, Asturias, 2009.
-«VIII Certamen Literario Cristo de la Nave», VV.AA., Ayuntamiento de Manzanares el Real (Madrid), 2009.
-«Sol Mestizo», VV.AA., Grupo Local de Amnistía Internacional de Albacete, 2009.
-«Plumier de Versos IV», VV.AA., Nuño editorial, Sevilla, 2009.
-«Un lugar mejor y otros relatos», VV.AA., Ediciones Beta, Bilbao, Vizcaya, 2009.
-«SOS: Cambio Climático», VV.AA., Fundación Perspectivas de Castilla y León, Valladolid, 2009.
-«Por Amor al Arte», VV.AA., Asociación Artístico-Literaria Itimad, Sevilla, 2008.
-«Premios Ateneo de Sanlúcar de Barrameda 2007», VV.AA.,Fundación Municipal de Cultura, Sanlúcar de Barrameda, Cádiz, 2008.
-«Páginas para la tolerancia», Fundación de Derechos Civiles, antología colectiva, 2008.
-«A Contrarreloj II», VV.AA., Editorial Hipálage, 2008, Sevilla.
-«Con buenas palabras», VV.AA., Editorial Jirones de Azul, Sevilla, 2008.
-«100 autores, 100 vivencias», VV.AA. Editorial Orola, 2007, Madrid.
-«Prix Littéraires Naji Naaman´s 2007», VV.AA.,Maison Naaman pour la culture, Líbano, 2007.
-Colaborador habitual de las revistas Alkaid, Minatura y Kalepesia.
OTROS DATOS.
PREMIOS
-Primer Premio en el XII Concurso de Cuentos Saturnino Calleja de Doña Mencía (Córdoba).
-Primer Premio en el I Certamen Literario homenaje a Mario Benedetti, organizado por IU Albacete, 2011.
-Primer Premio en el III Certamen de Poesía Social, organizado por UCAR, Algeciras, Cádiz, 2011.
-Primer Premio en el IV Premio Saigón de Poesía, organizado por la revista Saigón, Lucena, Córdoba, 2009.
-Primer Premio en el VIII Certamen de Relato Corto, Manzanares el Real, Madrid, 2009.
-Primer Premio en el XXXII Certamen de Cuento Bustar Viejo, Madrid, 2008.
-Primer Premio en el 1er Certamen Internacional de Microrrelato "De 7 en 7", Manilva, Málaga, 2009.
-Primer Premio en el XII Certamen de Cartas de Amor 2008, Lepe, Huelva.
-2º Premio en el Concurso de Cuentos "Isabel Ovín", Carmona, Sevilla, 2010.
-2º Premio en el IV Certamen de Relato de El Vedat, Torrent, Valencia, 2010.
-2º Premio en el XI Certamen de Poesía "José María Campos Giles", Campillos, Málaga, 2010.
-2º Premio en el XV Certamen de Poesía Azahar, Conil, Cádiz, 2008.
-2º Premio en el Certamen de Relato Fantástico Gazteleku Sestao, Vizcaya, 2007.
-2º Premio en el I Certamen "Bacanal de Terror", 2007, Rosario, Argentina.
-3er Premio en el XV Certamen de Relato Breve Victoria Kent de Algeciras, Cádiz, 2009.
-3er Premio en el Concurso de Relatos Víctor Chamorro, en Hervás, Cáceres, 2007.
-Prix d´honneur en los Premios Literarios Naji Naaman 2007, convocados por la
Maison Naaman pour la Culture, Beirut, Líbano
WEB DEL AUTOR: http://franciscojsegoviaramos.blogspot.com/
VIEJOS SUEÑOS
Sueñas viejos sueños,
tan antiguos que ya hay ruinas sobre las ruinas,
habitados por sombras errantes
carentes de tumbas donde quedar inertes de forma
definitiva.
El presente ha caído de golpe,
aplastando nuestras ideas con su peso de milenios,
barriendo los estigmas con la cal de la moneda,
deslumbrando en espejismos de mañanas felices
que nunca llegan.
Sueñas, bajo luces de neón,
echando raíces en una tierra que ya no desea
sino morir de hastío con una última sonrisa
despectiva, sumisa, cansada,
aletargada por tantas muertes floridas.
Lentamente, el polvo del abandono
va cubriéndote, pintando tu cuerpo
con el color de un olvido inmisericorde,
infiltrándose por todos tus poros,
haciéndose tuyo, haciéndote tú.
El Universo, contenido alguna vez en tu esencia,
se desmiga, colapsándose en el latido final
que es tu corazón desbocado que se angustia,
desprecia y cesa, sin ánimo ya de seguir
expandiéndose y contrayéndose.
El Sueño Eterno, la paz de la tumba,
el silencio de un desierto donde los murmullos
son gritos acallados, el grito, un susurro
apenas vislumbrado, y el aire, el aire,
polvo de condenas anunciadas.
ESTA NOCHE
a Pablo Neruda
a Pablo Neruda
Esta noche
puedo escribir los versos más tristes.
Esta noche
puedo espetar mi alma en la verdad.
I
Esta noche,
junto a las sombras de siempre,
balanceo mi cuerpo indeciso,
pábulo de enfermedades,
en un único lugar y un único misterio.
Esta noche
voy triste a tus brazos cárdenos,
como toronja de invierno
-¿son mis sienes invierno?-
o flor de grama entre tus pliegues.
II
Puedo escribir,
con el bolígrafo atrapado
entre cinco dedos diestros,
cosas y casos, odas y salmos,
incluso, si se llorar, alguna canción.
Puedo escribir,
llenar páginas blancas y creer
-cruel imaginación mía-
que es connubio lo que nos une,
blanca seda esta que me ata y me desata.
III
Esta noche
desearé dormir hasta la alborada,
no soñar, como si estuviera muerto,
despertar mañana y saber
que sólo fue un sueño.
Esta noche
desvarío otra vez mi espíritu,
recordando atrás en el tiempo,
porque tus cadenas pesan tanto
que es imposible la huida.
MUDANZA
Se la llevaron hace una semana.
Era la vecina del primero izquierda;
la vieja vecina del primero,
la de toda la vida,
la que regaba las plantas en días de lluvia,
o reñía a los niños que jugaban en la calle.
La vieron decaer con los años,
y cargarse de achaques de la edad;
cojera incipiente, paulatina ceguera,
y su espalda que se encorvaba
al tiempo que ella encogía, y se reducía
a la mínima esencia.
Se la llevaron de su casa,
como si fuese un inservible mueble;
sin tiempo para cargar sus cosas,
casi sin ropa,
sin sus recuerdos de toda la vida,
sin la mecedora de las tardes.
El piso del primero izquierda,
el de la vieja del primero, quedó vacío;
ayer mismo, dos semanas después,
dos albañiles encalaban el patio,
y pintaban de amarillo las paredes,
las vacías paredes del primero izquierda.
ENSOÑACIONES EN UN INSTANTE DE SOSIEGO
El radiador, ahora apagado, se me aparece
un esqueleto momificado de algún animal
de cuyo aliento
-parásito instante-
absorbió mi cuerpo calor y fresco:
simplemente dando a un botón oscuro y de sonido
fugaz y chirriante, casi.
La luz de la tarde ya va penetrando,
con la lentitud que permite el andar del astro rey,
en el caliginoso antro donde paso
siete horas de cada día de la semana,
y va despejando las sombras
cargadas de humo de cigarros
de impertérritos ciudadanos.
El teléfono también ha cesado
tras una infinitud de llamadas;
lejanos gritos, susurros indecisos,
ruegos y amenazas, silencios de equívocos presagios.
La consola donde se halla
muestra sus fauces blancas, dormitando.
Y ahora, cuando las tres están en su punto,
los percheros, manos de metal que arañan el aire,
se muestran vacíos cuando los nidos de trapo,
prendas acolchadas a los cuerpos,
se diluyen en nubes de carne,
lluvias de dedos precisos ya ansiosos,
y bostezan esperando el nuevo día.
puedo escribir los versos más tristes.
Esta noche
puedo espetar mi alma en la verdad.
I
Esta noche,
junto a las sombras de siempre,
balanceo mi cuerpo indeciso,
pábulo de enfermedades,
en un único lugar y un único misterio.
Esta noche
voy triste a tus brazos cárdenos,
como toronja de invierno
-¿son mis sienes invierno?-
o flor de grama entre tus pliegues.
II
Puedo escribir,
con el bolígrafo atrapado
entre cinco dedos diestros,
cosas y casos, odas y salmos,
incluso, si se llorar, alguna canción.
Puedo escribir,
llenar páginas blancas y creer
-cruel imaginación mía-
que es connubio lo que nos une,
blanca seda esta que me ata y me desata.
III
Esta noche
desearé dormir hasta la alborada,
no soñar, como si estuviera muerto,
despertar mañana y saber
que sólo fue un sueño.
Esta noche
desvarío otra vez mi espíritu,
recordando atrás en el tiempo,
porque tus cadenas pesan tanto
que es imposible la huida.
MUDANZA
Se la llevaron hace una semana.
Era la vecina del primero izquierda;
la vieja vecina del primero,
la de toda la vida,
la que regaba las plantas en días de lluvia,
o reñía a los niños que jugaban en la calle.
La vieron decaer con los años,
y cargarse de achaques de la edad;
cojera incipiente, paulatina ceguera,
y su espalda que se encorvaba
al tiempo que ella encogía, y se reducía
a la mínima esencia.
Se la llevaron de su casa,
como si fuese un inservible mueble;
sin tiempo para cargar sus cosas,
casi sin ropa,
sin sus recuerdos de toda la vida,
sin la mecedora de las tardes.
El piso del primero izquierda,
el de la vieja del primero, quedó vacío;
ayer mismo, dos semanas después,
dos albañiles encalaban el patio,
y pintaban de amarillo las paredes,
las vacías paredes del primero izquierda.
ENSOÑACIONES EN UN INSTANTE DE SOSIEGO
El radiador, ahora apagado, se me aparece
un esqueleto momificado de algún animal
de cuyo aliento
-parásito instante-
absorbió mi cuerpo calor y fresco:
simplemente dando a un botón oscuro y de sonido
fugaz y chirriante, casi.
La luz de la tarde ya va penetrando,
con la lentitud que permite el andar del astro rey,
en el caliginoso antro donde paso
siete horas de cada día de la semana,
y va despejando las sombras
cargadas de humo de cigarros
de impertérritos ciudadanos.
El teléfono también ha cesado
tras una infinitud de llamadas;
lejanos gritos, susurros indecisos,
ruegos y amenazas, silencios de equívocos presagios.
La consola donde se halla
muestra sus fauces blancas, dormitando.
Y ahora, cuando las tres están en su punto,
los percheros, manos de metal que arañan el aire,
se muestran vacíos cuando los nidos de trapo,
prendas acolchadas a los cuerpos,
se diluyen en nubes de carne,
lluvias de dedos precisos ya ansiosos,
y bostezan esperando el nuevo día.
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