782.- CÉSAR ALFONSO VIÑAS

César Alfonso Viñas (La Línea, Cádiz 1.975). Maestro de Educación Primaria en el colegio Andalucía de La Línea. Es el Vicepresidente del Ateneo de Algeciras y miembro de la Junta Directiva del Ateneo Republicano del Campo de Gibraltar. Pertenece a la Plataforma Ciudadanos por la República y es autor de varios poemarios, entre ellos, Atánatos el dios animal. Ha coordinado un Grupo de Trabajo sobre el 80 aniversario de la Generación del 27 en el centro donde trabaja.

Ha participado en el VI Campamento Republicano, Antifascista y Antiimperialista en Piornal (Cáceres) desarrollando un taller sobre poetas en guerra y el romancero de la guerra incivil española. Dirige el programa de radio, junto a otros compañeros, “La hora republicana” del Ateneo Republicano del Campo de Gibraltar en Radio Sol Los Barrios.



Cantos republicanos

I

Bocas de fuego,
República valiente:
los fantasmas fascistas
hieren a muerte.

Ojos prisioneros
en un vendaval,
libertad, república
tierras para un pueblo
en paz.



II

Metralla por las venas,
España sin poetas
las palomas, brigadas
de milicianas flechas.

El jilguero ha perdido
toda su voz
y el cielo, brama con los aviones
de peligroso acecho.

En esta primavera
de violetas muertas
de mustias margaritas amarillas
y amapolas, sin trigo, tan desiertas

el caballo lucha como el león,
el toro es un buitre y a su lado
se junta la serpiente, el escorpión.


III

Pueblo, alma noble.
Pueblo, alma de revolucionario.
Alberti, alma de paloma mensajera.
María Teresa de León, alma guerrillera.
Hernández, alma de tigre y fuego.
Lorca, alma de antifascista de manifiesto en flor.
Fernando de los Ríos, alma de lince
de Institución Libre en colegio laico.
Zambrano, alma de lechuza en tiempo nublado.
Don Manuel, hazaña de presidir una República en España.
Álvarez del Vayo, valle de las democracias traicionado.
Largo Caballero, jinete áureo del proletariado, rojo estandarte
y cielo morado.
Negrín, alma argentina en la oscuridad absoluta,
furia española y doctor entre doctores.
Juan Ramón, alma de niño,
y corazón ermitaño.


IV

Ejército leal
(campesino, maestro,
poeta, filósofo,
marino, proletario…)
hazte granada en una sola mano
contra fascistas, halcones de hierro.

Águilas de acero
traicionan a España
garras afiladas
al pueblo desangran
desde el cielo.

Ellos no son españoles
patriota es la bandera
de diversos colores.


(Piornal, 15-08-08)








La vida es real "Canción para Lennon"
(Life is real "Song for Lennon")

"La música será mi amante,
amando como una prostituta".
Freddie Mercury

Como una bola rodando
en la rueda de la ruleta
he deslizado mi cuerpo desnudo
entre cientos de hombres y mujeres.

Como un rey alcé mi corona
sobre mi reino,
mientras que con la otra mano
sostuve a toda la audiencia de Wembley.

He deslizado mi lengua entre las piernas
de la prostituta del rock
en cada esquina del escenario.

El éxito fue mi lugar de respiro
y sólo yo le puse precio.

Ahora sé que la misma bala repentina
que mató Lennon
apagará con agonía mi voz lentamente,
consumiendo mi rostro escenario tras escenario,
y no habrá maquillaje en el mundo
que me pueda cubrir la cara.

La vida,
es tan real.









Amor de madre
(Mother love)

"Anhelo algo de paz
antes de morir.
Lo único que quiero
es saber que estás ahí,
que vas a darme todo tu dulce".
Freddie Mercury/Brian May

Perdóname madre,
deja que cabalge hacía ti
por este viento salvaje
tras estas largas noches de agonía.

Desdeñaste mi pelo largo en Hyde Park,
mis trajes de vampiro erótico en el Rainbow,
mis poses de bailarina en Río de Janeiro,
mi rugido de fuego en el Wembley,
el sexo ambiguo de mi copa
fiesta tras fiesta,
pero yo,
siempre anhelé el dulce de tus brazos.

Ahora solo soy un hombre moribundo
en los callejones oscuros sin salida,
pero mi voz no morirá en vano.

Mamá, por favor, déjame volver.
Me duele todo el cuerpo
y sólo me puedo refugiar en los sueños.










Escándalo
(Scandal)

"Nadie distingue la verdad de la mentira
y, al final, tienes que esconder la historia
más profundamente.
Más profundamente dentro de ti".
Queen

Como me turba la mente
el viento inquieto
cada vez que duermo
deshidratado en mi lecho
con el cuerpo frío abrazado a Jim.
Casi me ahogo al tragar
un trozo de mango durante la cena,
ir a mear
fue una empresa
más dolorosa
que escalar el Himalaya.
Dicen que he pagado un precio muy alto
por vender mi alma al diablo.
Mi gata Delilah
me dio más placer
en la herida de la sangre
que todos mis amantes juntos
en el arcoiris de la fama.
Pero no dejaré que la basura de The Sun
haga de mi vida un escándalo.
Guardaré con llave las alas
de mi alma
en una caja secreta
y las mostraré,
cuando doble la esquina del tiempo
a la prensa internacional,
la misma
a la que enseñé el culo en Wembley
antes de cantar
quién quiere vivir para siempre.
Ellos decían que Queen
no duraría ni cuatro días.
Ahora dirán
que la joya más valiosa
de la Reina
ha muerto.







Un cuento de invierno
A Freddie Mercury

Ahora sentado
en la silla de mi viejo camerino
el espejo roto
me anuncia que las flores
de mi vida
se marchitaron hace ya dos estaciones
con el óxido del amor
y el desamor;
que los acordes precisos de la guitarra
que acompañaron al glamour de mis movimientos
se ahogaron en un vaso de ginebra.
Mi voz melancólica ha naufragado
tras los negros muros de mi mansión.
Hoy grabaremos "Un cuento de invierno"
y en la dedicatoria pondremos
"a la primavera que jamás volverá".









¿Valió la pena?
(Was it all worth it)

"Cumplíamos un propósito,
como un jodido circo".
Queen

La rosa, el diamante, el sonido eléctrico de la caoba,
el aroma del vino añejo en los acordes precisos,
el rugido al viento, el rubí de la guitarra,
los trajes de arlequín, el satén negro ajustado al culo,
noches y noches en vela
con la garganta agrietada,
divertíamos como un jodido circo
respirando rock
rockeando
perdiendo dinero
en interminables giras
para vender más discos,
respirando la Reina Asesina
fiesta tras fiesta
show tras show
poniendo nuestra bandera
en cada país conquistado.
Esta noche
con un pie en la carretera
y otro en el firmamento
me pregunto
si todo esto
mereció la pena.

¿Valió la pena?
Sí, mereció la pena.









Indirecta
(Innuendo)

"Mientras haya viento,
estrellas y arcoiris
seguiremos intentándolo
en la cuerda floja".
Queen

Mientras haya un soplo de viento en mi boca,
mientras Brian pueda rasgar
con su moneda las viejas cuerdas
ancladas en la caoba roja
que antaño hacían temblar el Rainbow
con la batalla del Ogro,
mientras Roger siga rockeando
con sus rugidos y falsetes y sus redobles de tambor,
mientras Jonh pueda arrojar diamantes
con el latido de su bajo,
¡Oh sí!, seguiremos intentándolo
en la cuerda floja
a través de todo nuestro esplendor
a pesar de que las alas de mi voz
vuelen hacia un nuevo amanecer.








Sigue el juego
(Play the Game)

"Este es un mundo libre,
lo único que tienes que hacer es enamorarte".
Freddie Mercury


Haciendo del amor un juego
giré la rueda de la ruleta
y lance la misma bola
un millón de veces
al vacío del movimiento
para ver
quién se abriría
de piernas esa noche.

No me importaba
si ganaba o perdía
mi apuesta,
si me dejaban por otro
por no haber amado lo suficiente
o si era yo aburrido el que abandonaba
pero la nebulosa de mis sentimientos
siempre se guardó
un As de corazones
bajo la manga.









Es un hermoso día
(It's a beautiful day)

"A veces me siento muy triste, tan triste, tan mal.
Pero nadie va a detenerme ahora, nadie.
Es inútil, tan inútil incluso intentarlo".
Freddie Mercury

Es un hermoso día
el sol amanece
en mi cara
sentado bajo el árbol
de Brian
donde sacó la caoba roja
para crear el rubí de su guitarra.
El tiempo ya no existe,
pasado, presente y futuro se entremezclan,
mi madre me mece entre sus brazos,
veo a Brian
como un ángel blanco
desgarrando sonidos extraños
en Hyde Park.
Recibo con agrado
un padre nuestro
que David Bowie
me ha dedicado
en la catedral de Wembley.
Observo a Elton Jonh y a Axel Rose abrazados,
porque Queen no solo fue mi reino de glamour,
Queen fue la República del Rock,
donde todos pudieron sentir
la paloma de la tolerancia.










Rapsodia Bohemia
(Bohemian Rhapsody)

"Sólo soy un pobre chico, no necesito compasión
porque así como vengo me voy, contento o triste,
sople donde sople el viento nada realmente me sucede".
Freddie Mercury

Mamá, quise matar a un hombre
que se llevaba el tiempo de mi voz desgastada
en sus maletines llenos de dólares.
La cocaína fue mi mejor aliada
contra la soledad de la cima.
Mi corazón ha sido un piso en alquiler
y pude sentir a toda una audiencia
en la palma de mi mano.
Ahora solo soy un pobre chico
que rezará mañana con una cruz en la mano
sentado en la silla eléctrica del sida.
No quiero morir
pero Belcebú ya envió
un diablo
para mí hace tiempo.
Ahora sólo veo solo sombras que dicen
salven a ese hombre de la oscuridad que desconocemos.
Pero nada me sucede realmente
en mi particular Rapsodia de Bohemia,
puedo volar,
y mañana
el espectáculo continuará
sople donde sople el viento.









Lenguaje corporal
(Body language)

"Me has conquistado,
es un asunto de lenguaje corporal".
Freddie Mercury

Dame todo tu lenguaje corporal
hoy no quiero palabras
sólo tu mirada seductora
la divinidad de tus curvas
los miles de caminos de tus pechos
que recorro con mi boca cada noche.
Hoy no quiero palabras,
solo el ritmo de tu jadeo
adivinar tu cuerpo bajo la luz de la luna.
Sólo dame tu lenguaje corporal.


Amor de mi vida
volaste con varias aves de paso
en horizontes perdidos
de asientos traseros.
Te posaste en las ramas del árbol
de mi juventud
y saboreé la rosa fresca
de tu cáliz.
Después de tanto tiempo
es como si sólo hubieses
dormido en mi jaula aburrida
y ahora sueñas
con volar en bandada hacia las estrellas
pues siempre
te resultaron divertidas
las estadísticas.

Buen amante a la antigua
Ya me ves,
intentando mandarte
un poema de amor
a tu viejo móvil.
Quizás no lleguen mis palabras
y se pierdan entre los acordes
del viento
o quizás juntos
hagan sonar
la música de tu pelo.

Lenguaje corporal

(II)

Un amor convertido en mármol
de estatua griega saliendo del mar,
unos ojos dilatados y fijos
sacudidos por las ramas de los sueños,
que seducen a cualquier mortal,
no pueden ser más venerados
que la carne húmeda
sobre la que mi mano
moldea tu clítoris
de divinidad femenina,
que tus curvas del cosmos
sobre la que mi mano saborea
el roce de tu piel.
La misma mano que acaricia
con la punta de los dedos
tus pechos
como si pudieran tocar el cielo
con las trompetas de los ángeles
anunciando tu orgasmo.

Carrera de bicicletas
Recorrer las veredas
por montes de versos
donde florecen los almendros
desde las estrellas,
con la niebla de fondo
en un tiempo pasado
donde todo se distorsiona
y se reinventa
en rincones donde la luz
ya no llega,
paseando con la bicicleta de la poesía.

En este camino se hace el poeta
más humano,
desnuda su cuerpo al cosmos,
intuición y razón quedan entrelazadas
por alguien que estuvo muerto
antes de conocer la poesía.

Pero también hubo un tiempo
para las carreras de bicicletas.
Tú dices Luis García Montero, yo Vicente Huidobro.
Tú teléfonos rotos, yo Conan el Cimmerio.
Tú locus amoenus; yo dial hacia las estrellas.
Tú, refugio de hotel; yo universo alfonsiano.
Tú aceleras cuando los semáforos están en rojo,
yo vuelo con mi paracaídas por el cosmos.






¿Quién quiere vivir para siempre?
(Who wants to live forever?)

"¿Quién osa amar eternamente
cuando el amor debe morir?"
Brian May

Te cansa lo que es eterno,
tú que pensabas
que mi vida de trovador
sería tu reino de princesa.
Quizás mi vida fue un estrés continuo
para quién no estuvo acostumbrada
a vivir la vida con intensidad.
Así que debo aprender a dejar de amarte eternamente
en mi soledad,
ahora que comprendo
que nuestro amor debía morir
por una vida más plena.






¿Es este el mundo que hemos creado?
(Is this the world we created?)

El refugio de aquella habitación de hotel
donde las briznas de tus cabellos
aún siguen humedecidas
entre las toallas sobre las baldosas del baño
y donde me diste tu secreto más esotérico
lejos de la intranquilidad
de los besos furtivos de los parques
y del frío de la luna sobre tu piel.
Me bebí allí el mejor güisqui a altas horas
de la madrugada,
tu cuerpo dibujaba una curva cálida
en la noche
y firmamos algunas letras
para comprar una plaza de sosiego
en aquel piso de dos dormitorios
en un tiempo en que dormitábamos
entre voces ociosas.
Pero ahora desgarro un muro
de aquella morada,
me impedía oír la música
de tu pelo flameando en la Vía Láctea
y sentirme desazonado
por todo el oro de mi reloj
que sacaron los niños de las minas.
¿Es este el mundo que hemos creado?
Globalización, zonas francas,
capitalismo extremo,
me eran palabras ajenas
cuando solo hice balance de la vida
en la habitación más cómoda del hotel.






Todo muerto
(All dead)

Tengo fotos tuyas en archivo jpg
clavadas en mi memoria,
te tengo desnuda
como una diosa griega
o regalándome el gesto fácil
de una leve sonrisa.
Pero también llevo guardadas
en la carpeta profunda de mi cerebro
las fotos de todos los rojos
asesinados por la nuca
o por el culo.
Las fotos de todos los judíos
convertidos en pastillas de jabón,
las fotos de los corazones asfaltados
de toda la humanidad.
La foto del primer ser humano de piel negra
que encendió el fuego del conocimiento,
la de los bosones creados
en el vacío cuántico de un agujero negro
ondeando por mi cerebro,
la de un pico de estrella
que nos dio el barro de la vida,
la de una caja
con un gato dentro vivo y muerto a la vez.
La foto de la sonrisa de un pueblo
antes de explotar la bomba de Hiroshima.
Y no hay programa posible
que pueda formatear
los arquetipos de mi disco duro
a través de los tiempos,
ni correo electrónico
lo suficientemente potente
como para limpiar
en la bandeja de entrada
todo el correo identificado
como no deseado.






Sálvame
(Save me)
"Aún creo en la mentira:
te amaré hasta la muerte".
Brian May

Aún me pregunto
si no desperdicié
mi vida
ahora que hemos roto
mientras los desperdicios
de mi alma
hacen autostop
en carreteras secundarias.






Otro que muerde el polvo
(Another one bites the dust).

Hoy me han encargado que vuelva
a hacer la Transición.
Tengo que evitar que Carrillo muerda el polvo
para que no se derrame más sangre
en una nueva Guerra Civil.
Pero yo ya estoy harto de hacer la Transición.
Yo preferiría
ayudar a que los bravos tercios españoles
pisen tierras británicas
para ver la cara
de circunstancia que se le pone a la Reina Isabel
y de camino explicar a los franceses
donde termina Europa.
Darle una patada en el culo
al inepto de Villenueve,
lo de inepto lo dicen los libros del colegio,
y poner al frente de la flota a Gravina o a Churruca.
Decirle adiós muy buenas al Papa de Italia
para empaparme
de ciencia inglesa y filosofía alemana.
Sacar en un avión a Lorca y a Hernández
rumbo a México.
Secuestrar a Franco
y prolongar la República en España.
Pero me han dicho que no debo cambiar
demasiado la historia.
Un pequeño cambio tendría drásticas consecuencias
para la humanidad.
Hoy solo haré la Transición,
como casi todos los días.
Como en la mayoría de las misiones
me pegarán un tiro
y morderé el polvo.
Pero a mi no me importa,
porque siempre habrá un compañero
que vuelva al pasado
en un agujero de gusano
y me reclute un millón de veces,
recién salido de La Facultad,
en la inmortalidad de mi presente.





Cultura andaluza

Me he bajado con emule
el ultimo disco de The Darkness
y pude sentir el duende
que les sopló el magisterio de la reina.
Me he leído un poema de Huidobro
para ver si se me pega a la oreja
alguna mosca creacionista.
He leído a T.S. Eliot
y me he perdido en la nebulosa del tiempo.
Llevo atrapadas en la red de mi cerebro
las voces de A night at the opera,
los ecos suaves de Actung baby,
y vuelan sobre mis ojos
las piernas de Pete Townsend,
con el molino de su brazo
sacudiendo el alma de la guitarra.
Cada acorde de Brian May
me sale por los poros
y me pongo como unas castañuelas
cada vez que la voz de Freddie
taconea el tablado de la amistad
con sus movimientos de arlequín.
Pessoa me enseñó a pensar por mí mismo.
El Adagio de Albinoni me recuerda
que la voz del precipicio no queda lejos.
El gato de Srödinger es mi animal
favorito,
blanco y negro a la vez,
y me sumergí diez veces en la historia
del tiempo bajo la sombra de los manzanos del pensamiento.
Dyer fue como la voz de un gran amigo
en los tiempos de las vacas flacas
Y Jung me enseñó que la gran aventura de la vida va por dentro.
Todo esto lo aprendí en Andalucía,
a través de la gota húmeda del tiempo.
Esta, es mi única cultura andaluza.