Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

jueves, 4 de agosto de 2011

699.- VIRGINIA FERNÁNDEZ COLLADO



VIRGINIA FERNÁNDEZ COLLADO. Nació en Bédar (Almería) en 1.977. Es profesora de Educación Secundaria por la especialidad de Administración de Empresas. Es licenciada en Administración y dirección de empresas por la Universidad de Almería, doctorada en Economía Aplicada por la misma Universidad, y cuenta con un master en “Asesoría Fiscal” por la escuela de negocios GADE de Madrid. Ha sido publicada en EP(S) EL PAÍS SEMANAL en la sección de opinión “Cartas&Colaboradores”. Asimismo ha sido colaboradora en la revista física y virtual “El diario urbano” en Santiago de Chile y en Quillota (Chile), en la sección Columna de opinión. Así mismo ha colaborado en la revista “Anarquía”. 
Web de la autora: http://vvirginiafc.blogspot.com/





Flight To London

“De los árboles caen hojas
doradas sobre el asfalto de Madrid”
-Teoría y alucinación de Dublín- José Hierro.


Estoy en la zona cero,
en ese curso preliminar,
atípico,
frontera.

Me acuerdo de ti cruzando
mi calle,
solitario,
del parque del la Avenida Madrid
y de las hojas de los árboles
cayendo de un otoño dorado.

Desde el cielo
todo se ve diferente,
más claro.
Tan cerca de las nubes
es fácil soñar,
hace un momento advertí tu casa
desde la ventana.

Mientras paseo por el mapa,
desde aquí,
irremediablemente desde este lugar…
pienso en ti.









Extraño

¿Cómo poder dormir,
mientras que tú tiritas en el rincón más triste de mi cuarto?
-Jaime Gil de Biedma-

Un extraño pinta sombras en la calle
y no va a volver,
sé que aquel crepúsculo no va a volver,
sin embargo,
su lengua aún me acaricia.

Es un amor de invierno,
atardece y está nublado,
sí, certeza,
esa palabra absoluta.

Hoy es un día cualquiera
de verano,
sin embargo,
llueve.

¿Podrías reconocer a un extraño?
¿Cómo poder dormir
si sé que él tirita en mi cuarto?
¿Qué quiere decir la palabra invierno?








Descripción de una noche de niebla

Para Virginia Woolf

I feel certain I am going mad again.
I feel we can't go through another of those terrible times.
-Virginia Woolf-


Hay una imagen complaciente en mi mente
entrando en el agua,
deslizándose.
La niebla de anoche me inunda el cabello aún,
y no veo,
pero sé que soy yo.

Hay sombras que se cruzan conmigo,
sólo aparece una imagen de un muchacho que ríe
y palabras que nos dijimos con los ojos.

Hay una música que no nos llega
de un grupo que nadie conoce
y bailamos.
Y sé que esta noche es incurable
porque soñamos con suicidarnos.

Este poema es sólo una pausa.








Poema abstracto


He is strange and tall

Ahora que no escribí ni un solo verso
túmbate a mi lado,
sé memoria y olvido,
sé lo que son los amantes por la mañana,
luz del sol en la que no se reconocen,
inocentes,
inconscientes de lo que les sobreviene,
pálidos.

Ahora que todo tiene sentido
mírame con tus ojos fríos,
sé esa forma exacta
con la que nombro a la ciudad,
cielo azul,
un despertar.
¿…?

Abstracto te añoro
en calles mojadas
y por mi parte
nada sé contestarte.






Vístete de gris. 15-M.

Vístete de gris
para que vayamos iguales
en nuestra tristeza sin sombras
en nuestra agonía
en esta lucha acompasada
que no pide armas,
ni gritos.

Vístete de gris
amor,
que la noche es joven
destriparemos a la ciudad
que sangra bajo el asfalto.

Vístete de gris
que la calma ya no es una virtud,
que el sosiego nos ha abandonado.

Vístete de gris,
amor,
para la guerra.





Olvidos

“…hemos olvidado la sencillez de las caracolas
que aman el mar y lo evocan
ululante…”
Celia Gómez


La tarde se vuelve gris
cuando no hay sonrisas,
mientras los peces nadan libres
y los temblores invaden el cuerpo,
sólo hay cisnes en el lago
y espejos asustados,
sólo miradas y amanecer
sólo imágenes que se empequeñecen
y adioses sin labios que los pronuncien.

La tarde se vuelve olvido
así como nosotros
dejamos atrás nuestra capacidad de ver
las cosas sencillas de la vida
el vuelo de un pájaro,
la mirada inocente de un niño.
Mientras olvidamos el arte
de mirar cómo caen las hojas de otoño,
la sencillez de una mañana de sol,
el tacto de tu cuerpo bajo mi piel
y las gotas de lluvia golpear en el cristal.

No hay comentarios:

Publicar un comentario