323.- CARMEN HERRERA CASTRO

CARMEN HERRERA CASTRO (Sevilla, España)
Nació en Sevilla, ciudad en la que reside, aunque, nómada desde la infancia, ha pasado grandes periodos en otras ciudades de España (Madrid, Barcelona, Las Palmas de Gran Canaria…) y otros países (Holanda, Portugal…). Licenciada en medicina, ejerció la profesión unos años, pero la abandonó por amor… a la fotografía.
En 1983 condujo el programa de radio La Cámara Lúcida, dedicado a la fotografía, en la emisora Radio 16, de Sevilla. Organizó las Jornadas de Fotografía Creativa y fundó la Fotogalería Guadalquivir.

Poemas suyos se incluyen en Enredando (Editorial Los Libros de Umsaloua), un libro colectivo editado por el grupo La Madeja, que se presentará en el marco de la Feria del Libro de Sevilla 2010.
Atrapada entre las palabras y las imágenes. De la fotografía a la poesía visual y escénica. Ha publicado el cuento “Piratas y quesitos”, el libro de poemas “Lámina animal”, tiene obra en “Expoesía08” de la Bienal de Poesía Experimental de Euzkadi, en la “Antología de Poetas en Platea”, en la Antología de “Voces del extremo. Poesía y magia”, en el nº 11 de la revista-objeto “Metamorfosis”... Ha realizado lecturas y actividades poéticas en centros de enseñanza, dentro del Plan de Fomento de la lectura, y recitales de poesía escénica, los más recientes en los dos Festivales de Perfopoesía de Sevilla, en la PreBienal “Fronteras de Papel”. Con el grupo La Madeja ha participado en el Recital Chilango Andaluz 2009, y en el recital homenaje a Antonio Machado en la II Feria del Libro del Aljarafe.
web: www.carmenherrera.es




Extranjería

Extraña.
Extranjera.
Extrañamiento.
Extrañeza.

Harta de ser extraña entre mi gente

migré

para sentirme extranjera
por fin
entre extraños


me extrañé

para encontrar un sentido a la extrañeza.

Amé pieles extrañas.
Me reflejé en ojos extraños
Miré el mundo con nuevos ojos
extraños.

Ahora

los lugares vividos, las gentes amadas, se acumulan en mi alma de extranjera.

Ahora

os extraño.

África en el horizonte. Europa en la distancia

Llevo a África clavada en el corazón,

como un puñal de ébano.

Cuando sopla el poniente, la silueta del continente se dibuja nítida, tan cerca, las luces parpadean, guiñan, invitan.

La mentira de Europa
atrae como un imán.


En el fuerte de Goré los turistas blancos fotografían las celdas.


Al fondo

el mar implacable eriza las carnes de miedo.

Nada ha cambiado,

la esclavitud ahora es voluntaria

y el GriGri no protege de los sueños.



En Europa

el parte meteorológico

dice que se nos viene encima una ola de calor africano.

_______Balance de fin de año__


Vengo de ayer.

Regreso al hoy
desorientada.

Como una viajera en el tiempo que llega de la edad media
y no comprende nada.

Es un esfuerzo coger el coche, salir de casa, pasar frío, hablar en tu idioma...

Las luces navideñas son un impacto.
Las fiestas de fin de año un extrañamiento.
Pero qué raro es todo esto,
cuánta tontería, cuánta estupidez, cuánto despilfarro...

Intento hacer un balance del año que se fue:

Tuvo momentos buenos (pocos) y momentos malos (muchos).
Sufrí, gocé, reí y lloré.
Sobre todo esto último.

Toqué el cielo, bajé al infierno.

Y me clavaron un puñal en el chacra del corazón.

No me arrepiento de ninguna de las decisiones que tomé.
No lamento ni uno de los pasitos que di.






Quiero despojarme del barril

y llegar a mi esencia,
anacoreta de palabras,
estoica de formas,
quiero
incorporar el minimalismo a la médula de mis huesos,
hasta que brote espontáneamente
en cada uno de mis actos.
He conseguido
abstraer el barroco de mis fuentes:
dónde todos ven
la imagen ornamentada
de la Macarena,
yo veo
un triángulo inscrito en un rectángulo.
Quiero
que no sobre nada,
que cada espacio ocupe su lugar,
ni una sola palabra sin sustancia.
Yo
bajo a los sótanos,
bajo la voz,
desciendo a los abismos,
me largo escalera arriba,
me las piro
y punto:
cada cosa en su sitio.
No quiero equilibrio;
estudié las atávicas reglas de la composición,
las asimilé, las integré, las aprehendí...
con el único fin de destrozarlas un día,
tal vez mañana.
Arrancar los adornos del cerebro
duele.
Huir de la complacencia
es duro.
Estilita, por fin,
desnuda en mi columna,
siento el sol en la piel.
Sólo yo sé
de las pulseras,
zarcillos de corales,
peinetas de carey,
biznagas de jazmines
y el traje de volantes
que me adornan.





Que el arte es largo…

Vicente Tortajada
poeta
fallecido
contaba que
Jaime Gil de Biedma
poeta
fallecido
atribuyo un poema
a
Antonio Machado
poeta
fallecido
apócrifo
que
viene
va
navega
rula
suena
y
resuena
quién sabe qué contó Vicente
quién sabe qué atribuyó Jaime
quién sabe qué escribió Antonio
ahora
el poema se juega en mi terreno,
porque la vida es corta
el arte es un juguete
y todos los poemas son apócrifos.
poemas
vivos
de
poetas
muertos
que el arte es largo
y además no importa.






Sesión continua (el cine de verano)

Adivina quién viene a cenar tomates verdes fritos la noche de la iguana:
el bueno, el feo, el malo, Indiana Jones y la última Lolita.
El vecino del quinto, con faldas y a lo loco,
pudo reinar, pero sabia demasiado.
A pleno sol dos hombres y un destino rigurosamente vigilados
las prefieren rubias.
El tercer hombre, sólo ante el peligro, recuerda
las amargas lágrimas de Víctor o Victoria
(ese oscuro objeto del deseo) que el viento se llevó.
Haz lo que debas el día de la bestia que mece la cuna.
La gata sobre el nido del cuco
vestida para matar con la chaqueta naranja metálica y mecánica,
toma el dinero y ciento un diamantes para desayuno.
¡Qué noche la de aquel teléfono rojo en el silencio de las galaxias!
Baile básico, fiebre de los sentidos, atracción del sábado,
imperio de los vampiros, instinto fatal…
los corderos bailando con lobos el último tango en mi hermosa lavandería,
los poetas muertos entre las flores al borde de un ataque de nervios.