Manuel Anarte
Manuel Anarte Abad, (Huelva, 1992) Estudiante de medicina en la Universidad de Sevilla. Ganador del VII Certamen de Poesía “Patricia Martín Caballero”.
Una lágrima cae
por cada golpe de despertador
en el que amanezco solo.
Las huellas de tu ropa,
entre el polvo que me acompaña,
decoran el cuarto a la tenue luz,
que cruza, por los resquicios,
las cascadas de nuestro infierno
Las montañas se hundieron hace tiempo
cuando te disfrazabas de diosa griega
y usábamos madera para calentarnos.
Quemamos Londres, ardió Roma.
Mientras, saltábamos al vacío
sin arnés ni alas.
El paracaídas rodaba por el suelo
y los ratones roían mis calcetines.
No importa el tiempo,
la vida o los vecinos
estaba todo permitido
debajo de las sábanas
Las sábanas son de nieve
y mi lecho es la superficie
de un planeta desconocido.
Perdí el vértice de mi aguja,
mi eje de coordenadas,
cuando cerraste la puerta
camino del trabajo.
Venta de Amor al por menor
A difusiona-2, por darme la oportunidad de seguir creciendo
en la poesía con ellos
El amor se vende en latas de conserva,
en escabeche, con tomate o bañado en aceite.
Se dispensa al por mayor en botes pequeños,
frágiles y de duración estándar.
El amor se apila en el dispensario de Cupido
que nos lo vende en el supermercado,
o en la panadería de la esquina.
El amor se vende en pastillas no aptas para farmacias,
mejor llama a Afrodita en una discoteca.
El amor se esnifa mejor en los retretes
o mezclado en un ron cola.
Es una bomba de relojería
a la que se le ha acabado el tiempo,
un juguete roto en una cuna
de un bebé de treinta años.
Se rompe en trozos de cristal de bohemia
de una copa ‘made in China’,
que se desangra por un desagüe.
El amor es un bumerán regalado,
que no va si no vuelve,
pero puede perderse por el camino
para cazar palomas que antes eran mensajeras.
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