238.- MARÍA ELOY-GARCÍA

MARÍA ELOY GARCÍA nació en Málaga en 1972. Es Licenciada en Geografía e Historia y ha participado en revistas como Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Nayagua, o Fósforo (edición digital).

En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.

Ha publicado el libro de poesía Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en las recopilaciones Hablando en plata (2005); Todo a cien (2005); 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003); Del paraíso a la palabra. Poetas malagueños del último medio siglo (1952-2002) (2003); Poetisas españolas. Antología general (2002); Poesía Espanhola. Anos 90 (2000); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (1998), entre otras.


http://www.mariaeloygarcia.com/




Compañía Anónima

como un bosque intervenido por compañía americana
se me agotan los recursos
y no sé sustentar flora ni fauna
me completo pues la pirámide y me depredo
intento terminar el proceso económico
de mi sector servicios
y resulto la misma realidad empobrecida de mí misma
oh cuánto mejor no resultaría invertir en el extranjero
entonces te elijo a ti
pero tú prefieres la inversión segura de lo real
por la letra a plazos de lo imposible





YO SOLAMENTE TRAMITO LA IDEA

yo solamente tramito la idea
pero pensemos en un dios cualquiera
que muera cuando diga treinta y tres
que salga con aura en la foto
y con llagas en el vídeo
que oferte teoríasmediocres en pdf
nos valen sus agujeros en los calcetines
nos valen sus tablas de la ley en poliestireno expandido
y sus verdades mesiánicas de barra estereotipo
pero que por favor cuente otra historia
una que no tenga reminiscencias
de sufridos seguidores
de congojas de hijosdedios de medio pelo
que por favor nos acerque la belleza
no en forma de paloma ni de fuego
que en su interior tenga otro dios
y dentro a su vez otro y luego otro
que lime las entrañas de las víctimas
con su dedo de crímenes sangriento
y que diga cielo y tenga pluma
y que se salve todo el mundo
que mató a su familia
que no nos salve el amor
qué pesadez
que diga verdades cuestionables
y que tenga en cuenta que de la frase
acercaos a mí que tengo frío
nos llegará a todos en el futuro
tengo en mí el frío de acercarse







LA REUNIÓN DE COMUNIDAD

la reunión tiembla en el rellano
la vieja dice una verdad
con un 90% de algodón y un 10% de licra
el administrador resume el orden de un solo día
el pintor de interiores inventa de repente un ocre oscuro
mientras la abogada del sexto empieza un ruego
sin preguntas
hay tristeza en el primer piso que intenta ser hostal
y es un hostal sin nadie
las ocho de la tarde empuja el interruptor
que abre la puerta desde lejos
cae un invierno en el frío del portal
la tubería pasará por el octavo
donde no vive el presidente
la vida se parece a esta reunión prescindible
no vino la del séptimo
esa misma tarde la del segundo
que se parece al presidente del comité olímpico internacional
tiende la inverosimilitud chorreando
por la ventana
mientras la señora del tercero de
esperó al del gas butano y sus hijos
no se parecieron nunca a su marido
la muerte se subió en el montacargas
y recogió al ejecutivo del sexto que tenía estrés
jamás bajó para saber cómo sería
en el futuro
la decoración hortera de un edificio
que se parece a todos los edificios
de repente
el ataúd pasó delante de todos ellos
el ejecutivo iba dentro sin corbata
el presidente miró entonces al administrador
fue preciso volver a votar porque
la escalera tenía un peldaño roto





EL BIEN INMUEBLE

la nostalgia vive en el sexto piso
tira un papel por la ventana
y por un segundo
se confunde con el vuelo migratorio
de un pájaro que quiere aparearse
la mierda que lanza desde su arriba
cae sobre la raya en medio
de un preso en libertad condicional
que no recuerda cómo se iba a su casa
aquí el niño que lo ve todo
crea en ese momento en la parte izquierda del cerebro
un comienzo de neura
que asociará a la placidez veinte años más tarde
la bondad vive en el tercero
tiene una casa confortable pero incómoda
el odio tiene siempre un perro en la puerta del cuarto
pero la decoración de su casa es impecable
la timidez que vive en el quinto
ve por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo que es el mundo
en el noveno vive la veneración
la soltera que comparte piso con la envidia
el del octavo que es el tiempo
se quedó justamente encerrado en el ascensor
aquel día que viniste a mi casa
y yo soy ese edificio
pero nunca subo al décimo
la casa de la perfección que es una déspota
suelo sin embargo quedarme en el primero
del que nunca sé salir
allí vive el hastío que nunca pagó la comunidad
la memoria
que vive en el segundo
tiene el síndrome de diógenes
todo lo que sube a su casa
es digno de ser guardado
cualquier tontería tiene la dignidad de un tesoro
pero nunca recuerda al que se olvidó de ella
ese día subiré al séptimo
porque es justo allí donde habita el olvido








LA CAJERA MURIEL

estoy pensando en la cajera sedente
ella es lo verdadero de la sincronía del mundo
con su rayo láser ávido de códigos
me murmura complacida las ofertas
y cómo suma los dígitos arrastrando
entre lo dócil y el hastío
el tesoro precioso de mi dulce integral
a través de la máquina que le computa
el precio exacto de toda mi tarde
dice tres
y nunca nunca fue este número más mágico
la cajera extraordinaria teclea el sumatorio
de la monotonía y dice tres
y mira entonces justo antes de que se produzca
el cotidiano milagro de que mi dulce integral
sea mío para siempre
de repente ella mira otra tarde
sale de lo mío a lo del otro
le susurra las mismas ofertas
le marca el tetrabrik con el ojo de su láser
abriendo en fin el cajón místico del hiper
con un movimiento suyo de mercado
los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos
y me voy por esas puertas
que se abren sólo con el aura
dejándola mientras su láser que suena
va marcando otra tarde.








LA MISS

toda ella era la historia de la estética
radiante y moderna
a menudo se mostraba atravesada por el verbo
como una serpiente moviendo su cascabel
al ritmo del poderoso veneno
teresa transverberada y hortera
fluye por el érebo de la calle
con piernas que son tierra
para un torso que es un mundo
su sostén neoplatónico
ordena a la forma surgir sobre la materia
en virtud de la realidad superior
que son sus tetas absolutas
sus tetas a priori sus tetas inmutables
culo inteligible sólo para agustines de hipona
de tan aplínea resultas dionisíaca
concepto vivo para pantalla gigante
te vistes de platón de plotino de plaitex
para el encendido virtual de tu cuerpo matemático
porque la realidad no está pactada en el sueño
te haces mordiéndote y tan figurativa te ves
que podrías condenarnos si quisieras
a la abstracción eterna







LA SOPERA

en el ciclo artúrico de mi mueblebar
todos prueban a abrir la llave que va a dar a ginebra
lleva una sopera dentro porque es un mueble conceptual
la cuestión de lo artístico se resuelve en lo cotidiano
¿por qué resulta mi sopera sin estrenar
atrapada en las entrañas del mueble
tan poderosamente sentimental?
qué duda tan presocrática
¿será la misma sopera?
¿la veré como la primera vez será menos azul?
¿cuántos pensaron en su producción en cadena
que estaría condenada a la oscuridad más absoluta?
¿puede llamarse sopera a lo que nunca contendrá?
ante mi intuición empírica el fenómeno es la sopera
sólo un juicio sintético podría acercarme a tocarla
pero cuántos
juicios universales necesito tan sólo para el recuerdo
este idealismo trascendental merece una crítica necesaria
imposible hacer pucheros
pero si me pongo empírico-racional y digo que
la experiencia es el origen y el límite de nuestro conocimiento
mi sopera tiene en sus cualidades sensibles
ideas complejas que mantienen mi religión y mi memoria
la sopera es este deseo imposible hacer pucheros
y yo me pregunto
¿cómo será la sopera con su realidad
o cómo sería la sopera sin mi idea?