1388.- WILLHELM TANNED

WILLHELM TANNED

(Sevilla, España - 1984)

Willhelm Tanned

Pseudónimo utilizado por Guillermo Moreno Losana nacido el 31 de Marzo de 1984, en la ciudad de Sevilla (España). Es un escritor de poesía, micropoesía, relato corto y ensayo. Maestro de Educación Primaria por la Universidad Cardenal Spínola CEU.

Nació en el seno de una familia de nivel medio. Hijo de un Ingeniero Químico y una Bancaria.

A la edad de 18 años comenzó a colaborar con publicaciones online con el grupo literario español “Rosas Negras” lo que le permite dedicarse a una sección poética en un programa de radio de una emisora local. Asciende puestos en el programa en el que trabajaba (“Zona Joven”) hasta coproducirlo y diseñar un proyecto para lanzar el programa de radio a una emisora a nivel provincial.

Se traslada a Valladolid donde toma contacto con un componente del grupo creador del fanzine español “el elefante rosa” con el que durante su corta estancia mantiene una relación cercana y trata sus inquietudes artísticas.

En 2004 regresa a Sevilla, donde el programa  por el que había trabajado es aceptado en la emisora Punto Radio (Sevilla) dirigida por Luis del Olmo llevando a cabo la sección poética “Cajón de sastre” del  mismo programa “Zona Joven”. Al mismo tiempo entra a formar parte del conjunto poético poesia-irc donde colabora y expone sus creaciones.

Poco a poco dirige su vida a la producción artística entrando a formar parte de la productora “Sala de Máquinas Producciones”, años durante los cuales aparca su vida poética para dedicarse a la realización de espectáculos y conciertos.

Tras  esta etapa decide dejar todo y prepararse para su labor como Maestro de Primaria. Trabajo que le permitiría tener más tiempo para su creación literaria y satisfacción personal. Es entonces cuando empieza a expandir su obra entrando poco a poco en el mundo de la poesía joven española de la actualidad.

Ha colaborado además de en programas de radio, en fanzines y portales especializados de España y Sudamérica.

Sobre mi escritorio

Tengo sobre mi escritorio

un maletín de póquer

con su tapete incluido.

Una citación judicial,

dos mandarinas y una

caja de Winston Light.

Un cenicero, un librillo OCB

y cuatro horas de humo.

Un vaso de whisky con tres hielos,

y un poema en el tintero.

Hay también una sombra

y un reflejo,

una musa descocada

danzando por aquí.

Un soñador haciéndose viejo

por sus alas;

vil fetiche baladí.

Debes ser increíble

Pienso en ti.

Aún no te conozco

pero a menudo

pienso en ti.

Debes ser increíble... 

Ahora mismo

estarás dormida,

angelical entre sábanas

como una leona mansa

mientras

yo tecleo mis inquietudes

y fumo mecánicamente.

Me da miedo pensar

cómo me piensas,

espero ser suficiente

para ti,

espero te guste

caótico y delirante,

absurdo, tosco y

zascandil.

Pienso en ti

y tú me piensas.

Bonito bucle 

del destino

jugando con la 

relatividad.

Pienso en ti

y tú me piensas.

Cuento los días

como un niño

nervioso por encontrar.

Como a quien no le importa nada

Tomaba 

con unos amigos.

Me gusta 

beber y charlar 

Parloteaba 

como a quien

no le importa

nada

Robaba 

segundos 

a una conversación,

 pensaba:

Todo es prefabricado, naturaleza muerta

vivo muy bien en un mundo de mierda.

Y parloteaba

como a quien

no le importa 

nada.

Algo Xtrño

Veo el pasar del tiempo

y no hallo la respuesta.

Es un sin cesar de cambios

y no menos propuestas

que vemos en el lenguaje

ahora pongo unas letras,

quito estas.

Scribr n 1 mnsj

1 poema errant,

Q gust y q asmbre,

me sobra 1 letra

mejr quito sta

S 1 sn fin de sntimients

n 410 caracters

S mposibl reducr sto,

+ q poemas,

serán cadáveres

La crucifixión de Dalí fue Salvador

Dalí es creatividad, Dalí no existe...

Dalí es tercera persona,

Es Salvador la primera.

Nadie conoció al verdadero Salvador.

Sólo Gala y Walt

Pudieron vislumbrar al artista del reloj.

Entonces, ¿Dalí o Salvador?

Me quedo con su obra,

su mente y su esplendor.

El Buscador

Sueñan los potros 

con ser sementales. 

Sueñan los ruiseñores 

con cantar otra mañana más. 

Aman los románticos, 

desean los trovadores, 

beben para creer 

los pecadores, los frustrados... 

Confían, los confiados... 

Aprenden los sabios, 

conocen los ignorantes. 

Pierden la fe 

los cristianos y crecen. 

Añoran los trotamundos, 

esperan los moribundos... 

Un día más 

agarro mi botella 

y me sumerjo. 

Soy un mensaje guiado 

desde mi pequeña isla 

pidiendo ayuda en silencio... 

Soy un pergamino oculto, 

una borrachera de amor. 

Un buscador de mensaje, 

como el sol...

De nuevo aquí

Me deshojas con tus "te quiero", "no te quiero". 

Tengo claro mi lugar, 

soy la margarita a la que arrancas los pétalos. 

Soy la sangre maldita de ojos huérfanos, 

ese tuétano 

ennegrecido en vértebras, costillas y esternón. 

Surco el mundo de puntillas cuando duermo, 

maldigo el sepulcro, bebo cual enfermo. 

Soy un muerto que anda, 

un maldito escritor. 

No me doy vergüenza ni pena, 

yo me quiero desde que nací. 

Sólo buscaba comprensión de compañera 

y el camino que tomo siempre, 

me trajo de nuevo aquí.