333.- CARMEN LÓPEZ RAMÍREZ

Carmen López Ramírez (Málaga, 1970) es licenciada en Filología Hispánica y actualmente es profesora de la Universidad de Málaga en el campo del diseño gráfico.
Ha ganado el segundo premio en el “Concurso de poesía de la Universidad de Málaga” (1997) y el tercer premio en el mismo concurso (1998).
Como obra publicada cuenta con la plaquette La herencia de las horas en la colección “Poesía en el Pimpi” (Ediciones Hebe, Málaga, 1996).
-Geografía del silencio en la colección MONOSABIO de poesía (Área de Cultura, Ayuntamiento de Málaga, 1999)
-Mutis por el abismo, obtuvo el segundo premio en la “Muestra de Literatura Joven Ciudad de Málaga” (2000).
-Balance de negros (2008).


Remanente

Todo vuelve a lo de antes
a lo de ayer a los globos explotados
al primer amigo que terga vertentes te deja
de un precipicio colgando los pies
a la primera muerte que aún es lejana
pero ya le arranca un pellizco al corazón
al terror de los armarios cerrados
enigmáticos como futuros eternos
al terremoto que el abuelo narraba
onomatopéyicamente con el bastón
dando golpes y las encías quebradas
todo vuelve a ser
actual como una estrella con nombre
y sin embargo
todo se vuelve pequeño
la existencia erosiona
y acabamos siendo monedas
con el valor anecdótico
de haber estado aquí.

De Escala de grises (inédito)




Autosuficiencia

Si buscas lo fácil
podría destilarme
ir dejando los flecos caer
desabrochando la críptica angustia
quitándole velcro al dolor
desalojando la despensa de horrores
desconvocando a las fieras del claustro
amaestrando a los monstruos
dando comunión a la blasfemia
desanudando las tuercas del miedo

dando sótano al vértigo
dando sábana al frío
raspando el ébano
sorteando el guano
bizqueando por última vez

y al cabo destilada
un poco más cerca de lo simple
todo dolerá igual
así que me quedo
con mi hato de vida a la espalda
y si espanta la estampa de verme
ancha es mi astilla.

De Mapa térmico (inédito)





Vida corriente

Ser en ramo una corriente
los ajenos del árbol después del huracán
la lata invadida de viento
tres huesos remordidos
la voz de los muchachos con el perro
la lágrima de la chica
el gato muerto a pedradas
la muñeca de greñas otra ofelia
la soga del arrepentido
la pistola sin huellas limpísima
pues era cierto y certero
que la vida es río o sea
el puro embalse que en su corriente lleva
toda la podredumbre de los días.

De Mutis por el abismo (Muestra de Literatura
Joven, Ayto. Málaga, 2000)





Fronteras

Hay fronteras que carecen de alambradas
como aquella que un año dispusimos
una línea temblando imaginaria
no mezclar tus miedos con los míos
el mundo repartido en dos mitades
de ecuador a ártico tu vida
mi vida de antártico a ecuador
y permitimos a veces viajes
que acabamos deportados
que la cámara de fotos me arrebatas
que no acepto tus monedas
que mi academia es inválida en tu ley
que cultivo plantas que se mueren en tu norte
que tienes aves que no emigran a mi cielo
y se parecen nuestros dioses pero de lejos
y de lejos tus hijos se asemejan a mis hijos
y somos felices de lejos
como dos polos helados
derritiéndose
en desiertos diferentes.





No hay color

Al volver al mundo hoy
encontré las calles bañadas
en noctámbula trementina
coches y peatones no se ponen de acuerdo
ni en semáforos ni en insultos
todos los perros son dálmatas
los niños, que parecen de postguerra,
buscan los charcos como siempre
-ellos son ajenos al color-
la vida tiene un silencio extraño
como una película antigua de suspense
todos saludan asombrados
con labios y manos de ceniza
todos miran hacia arriba
como si las soluciones flotaran
o pesaran menos
pero la respuesta está bajo los pies
en el subsuelo
un eclipse de sustrato
ha segmentado el prisma de la luz
el hombre está asombrado
ante el enigma
y utiliza sintagmas telegráficos
ése o ése
o ese otro es culpable
alguien es quemado
en una triste pira gris
su alma necrosada salvará
su sinóptico cuerpo será prueba
de que ante la duda
todos los dedos son dardos.





Tocada

Acato este dolor engendrado
con pulcra puridad
con máxima celeridad venido
porque no soy quién para esquivar
porque no soy quién para doblar la esquina
porque me ha tocado
ser por siempre
esta lotería que tiembla en los alambres
este billete palpado por el gato y la escalera
esta sal vertida
este espejo bifurcado
este falso boleto de tómbola
esta timba ganada de manga
este boleto premiado de tumba
este tongo
este mundo de fango
esta angina agarrada a mi hecho
sin lucha devengo
por donde vine.




Animadverto (me doy cuenta)

Son mundos éstos
para saberse dentro
de una crisálida que late
de un látex que acristala
de un cristo haciendo
jaque mate
a la cordura.
son vidas éstas
para cruzarse siempre
con el yo más acre
con la cruz más ágil
con la sed más densa
con la luz extinta
de saberse muerto.



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