Francisco Javier Martín López
Nació en San Roque (Cádiz) en 1988. Culminó los estudios de Periodismo y de Máster Oficial en Escritura Creativa por la Universidad de Sevilla (US), ciudad donde reside. Como periodista, ha ejercido en radio (Onda Local de Andalucía) y prensa escrita (Europa Sur, Tú eres notica, Under Magazine). Publicó sus primeros poemas en el Fanzine Punto Muerto de San Luis Potosí (Editorial Torbellino, México) y Cuadernos de Roldán (Sevilla) junto a pinturas de artistas diversos. En 2011 cofundó el Grupo Escénico-Poético Vratia Varusho, del que nacieron dos obras creativas. En 2014 salió a la luz su primer poemario, Sobre la maravilla (Ediciones En Huida), obra que abrió el ciclo ‘Presentaciones en el Paraninfo’ del Aula de Poesía Ateneo/Universidad de Sevilla. Ha sido invitado a participar como poeta en las clases del Máster de Escritura Creativa. Actualmente coordina el programa Lecturas Compartidas del Aula de la Experiencia (US), realiza una tesis doctoral sobre literatura y trabaja en el Plan Integral para el Fomento de la Lectoescritura (US). Entre sus actividades, participa en congresos y encuentros de investigación humanista.
Empatía
A Leticia García Fornet
Mirar a una persona es ver que tiembla. Que su mirada húmeda esconde lava y que esa lava es el núcleo de todo un mundo. Para verla de verdad hay que quemarse.
(De Sobre la maravilla)
El vacío
El vacío es la fracción de tiempo que tarda el fénix en renacer.
Temblar ahí es también saborear lo eterno.
(De Sobre la maravilla)
Los artistas
A María Luisa Martín López
Hacen el amor en las heridas. Y así las curan. Con una especie de magia. Cicatrizan. O las abren con violencia para que salgan las abejas de arpón de sombra que escarban en ellas. Los artistas, como los niños, juegan con la maravilla.
(De Sobre la maravilla)
Acaricia lo imposible
Al Piso de lo Imposible
Acaricia la piel de lo imposible,
deja que sangre incertidumbre.
La hermosa membrana
en el fondo
hace ya tiempo que te espera.
Anhela que la toques.
(De Sobre la maravilla)
Amor
Llevo una astilla de viento
—o luz—
clavada en algún lugar de los pulmones.
Si me la quitaran me ahogaría.
Moriría una vez,
luego, con el pecho encharcado de sangre y sombra todavía,
me nacerían branquias y,
empujado por la vida,
echaría a nadar al mar
para beber oxígeno en el agua.
(De Sobre la maravilla)
Superficie
La ciudad es un enorme manicomio
que no huele a nada.
Hemos olvidado el olor de verdad,
muchas cosas son mentira,
muchas cosas son mentira,
muchas cosas son mentira.
Habitamos la locura en los centros comerciales.
El anhelo clama anhelo y consumimos
tierra fría, maniquíes, piel inerte.
Demasiada gente vive en la superficie
y no se da cuenta de que llora.
El plástico lo tapa.
Andar así no lleva a ninguna parte.
El azar se agita ausente
en los cuerpos torpes
que se ignoran.
(Publicado en Cuadernos de Roldán, 2013)
Ciudad lluvia,
todo mojado,
la avenida es una vena aorta,
las aceras deshilachadas buscan una mano de aguja que las teja,
la gente inunda la ciudad como gaviotas,
camina por renglones deformados,
calles curvas.
Por el aire se esparcen pedazos de viento
y música,
el beso del agua lo inunda todo.
Ciudad lluvia,
todo mojado,
el mar se hace en la urbe,
la gente se mueve en el agua por todas partes,
por todas partes peces y gaviotas.
(Publicado en Loco tidiano, 2010).
http://www.luzcultural.com/?p=2408
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