CARLOS CATENA CÓZAR
(Jaén, 1995) estudia Traducción e Interpretación en la Universidad de Granada, pero en verdad debería estudiar Filología Árabe. Ha ganado algunos certámenes, principalmente a nivel regional, como el Certamen Andaluz de Escritores Noveles (organizado por el Centro Andaluz de las Letras). Participó en la antología Poetas del 15 de Mayo (ed. Séneca).
Vencedor de la tercera edición de UCOpoética, 2015, el certamen organizado por la Universidad de Córdoba. En unos meses, sus textos aparecerán en el libro que editará La Bella Varsovia.
1
vas avenir a verme en vuelos baratos y te voy a empujar al Rin
para que te entre agua en el reloj / en los zapatos / en los pulmones
para que te mueras
para que nos muramos juntos en Europa
quiero que la corriente lleve y traiga y lleve y traiga y lleve y traiga nuestros cuerpos atados por los cordones de los zapatos
nuestros cuerpos todavía calientes por el recuerdo de las semanas de vacaciones que pasamos con tu madre
comerás sin preguntar los bordes de pizza que yo deje
llevarás un bañador color salmón
nos lavaremos juntos los dientes antes de que se acabe Europa y el verano
2
vas a dejar que te pintarrajee el cuerpo a qué sí? - no es bonito ser mi cuaderno?
nunca quiero llevarte a París: sólo quiero follar contigo en ciudades industriales
las luces del puerto de Hamburgo son más bonitas que las de la Torre Eiffel el 14 de
febrero
el agua podrida del Ruhr tiene más alcohol que el champán de los aniversarios
el asfalto derretido de Dubái es más suave que las pieles humanas y el terciopelo de los hoteles
3
tú quieres ir a Venecia - no sabes que el fondo de la Laguna es verde y sucio y el combustible de los vaporettos corroe los cordones de los zapatos
no quiero ser una gárgola entre las algas
no quiero que el acqua alta me olvide en la encimera de una cocina - descontextualizada
4
si sobrevoláramos la Fosa de las Marianas qué me harías - te da miedo el abismo? - cómo pretendes mantenerme a flote; es decir:
querrás agarrarme para que no me hunda
me quitarás la corbata
harás que no piense en todo lo que he dicho a lo largo de los años
5
lo enseñan las madres a sus hijos: los nudos se deshacen si no son de doble lazada:
quizás fueron las centrales nucleares - quizás fue Alá - o quizás también las madres
pero ahora mi cuerpo lleno de aire flota en los canales del Mar del Norte
Morir es algo de lo más extraño y vulgar
CHARLES BUKOWSKI
reconozco la anatomía en los azulejos
la poesía temprana
rota en las ciudades y universidades
comprendo las piernas de los hombres, la ausencia de pasos
y concilio el sueño contando glóbulos rojos que saltan el filo de la cuchilla
no me oléis?
es que no os molestan las moscas que me rodean?
conocí el fracaso a los dieciocho años
desconocí los acentos meridionales
reconocí la enfermedad de los verbos irregulares
por eso hay un ataúd en mi estantería
por eso esta mortaja es mi única investidura
y por eso podéis
vestiros con mis letras
peinaros con mis manos
hablar con mi saliva
y limpiaros con mi tinta
que donen mi cuerpo a la guerra
que violen mi carne podrida
que se suenen la derrota en mi piel muerta
pero nunca digáis a mamá que su hijo
nunca digáis a papá que su hijo
nunca digáis a los hermanos que su hermano
ni a los abuelos que su nieto
ni a los de clase que su compañero
nunca digáis nada a nadie
dejad el hueco del epitafio en el lomo del libro
que nadie pueda buscarme cuando mi estómago haya contaminado el agua que bebéis
después de cada victoria.
Poemas de Carlos Catena Cózar,
ganador de UCOpoética 2015
América
esta es mi barriga: en el barroco del siglo XXI llevo a Europa dentro y las esquinas de sus cabos
y montañas rasgan las paredes internas de mi cuerpo
este es mi parto: el de las sociedades subdesarrolladas del norte/ el de los cárteles del amor/ y
los viajes por carretera
soy las aguas/ todas las aguas/ sucias incluso
los vómitos de las ciudades diseñadas y la guerrilla que mata sirenas a orillas del Orinoco
A Francisco Catena Fernández
la última vez que vi a mi abuelo respirando dormía tapado en la noche de agosto del sur del país
pensé que son los adultos que huyen los que se despiden en silencio de los niños que duermen
pensé que había que ser adulto para acariciar una cabeza sin pelo a las seis de la mañana
pensé que mi abuelo era un bebé y yo de repente un hombre
Tierra patria
aprendiste que llamar padre al explotador era más fácil que empezar la revolución
por eso fingiste un aparato fonador que no era el tuyo: la lengua rota: rasgan la garganta los
fonemas ajenos a la infancia – por eso dijiste amar la arquitectura gótica: dijiste
necesitar tu propio espacio y por la noche mirabas apenado cómo se ensuciaban los
bajos de tu vestido de novia
arrastrabas el acento y el recuerdo sobre el asfalto mojado de todas las ciudades industriales
de Centroeuropa
dijiste ser el descontexto: un verso citado en mitad de la trama de una novela eterna – llorabas
a todos tus poetas y profetas en la noche de Nordhein-Westfalia
no queriendo reconocer el fracaso que suponía Europa en el mapa trajiste a tu familia – no
queriendo iniciar la revolución:
cogiste un puñado de tierra húmeda y la llamaste tierra patria
ahora tus hijas ya no saben negar la pertenencia a la Unión Europea o a la OTAN – no sabes
cómo decir que este no es su continente que este no es su clima que este no es su día
sagrado: tus hijas ya no rezan
aquí: cuando te haces mayor los médicos recomiendan no arquear la espalda ni siquiera en
dirección a la Meca – por eso ejerces el liderazgo del que carece tu país en asociaciones
de inmigrantes: enseñas que Stuhl es Silla y que Heimweh es nostalgia que Brot es pan
y que Lammfleisch es la carne del cordero
ni siquiera recuerdas el nombre de las tres vocales cardinales
pero te crees sabedor de la coyuntura de la tierra madre y en Colonia hostigas a los
turistas para recoger firmas contra el genocidio kurdo del Estado Islámico
No hay comentarios:
Publicar un comentario