JESÚS R. PEINADO
Jesús R Peinado Vergara (Jaén, 1986) es un informático apasionado de la literatura, un estudiante y trabajador incapaz de decidirse por letras o números en un mundo que te obliga constantemente a elegir y situarte en un bando. Tras algunos años escribiendo, un par de poemas suyos aparecieron en el libro “Más allá del cristal” de ACP Poesía, para un año después ser galardonado con el segundo premio del XIV Certamen Facultad de la Universidad de Jaén, con el poemario “Aprender a respirar bajo el agua”, el primero que le fue publicado.
Actualmente vive en Sevilla y guarda sus poemas bajo llave, y quizá algún día saque tiempo para revisarlos y ponerlos en movimiento.
MANIOBRA
Dejé por descuido
aquel libro de poemas sobre tus manos.
Todo el mundo lo vio:
saben que no te lo di;
tan solo lo olvidé.
No es como si quisiera
que leyeras todo lo que no sé decirte.
IV
No siempre escribimos para ser leídos.
A veces solo esperamos que se nos queme
y esparzan nuestras cenizas.
O recibir un exorcismo matutino
para conversar con nuestros demonios.
O dejar olvidados lastres
en los rincones de los bares.
O en el fondo de los vasos.
16 October 2014
Escalera
Muchos no sabrían decirte
quienes son o quienes eran.
Algunos incluso te contestarían
que no han cambiado desde hace años,
o que son los mismos que cuando eran críos.
Todo hombre sufre de igual manera el tiempo,
eso está claro. Sube una escalera y cada cierto
momento avanza un peldaño.
Hay quien tarda más, quien tarda menos.
Quien juguetea, sube tres escalones y baja un par,
o más a veces. Pero al final, todo es movimiento,
incesante y voraz cambio.
Descubriendo vistas,
comenzando eras.
De “Aprender a respirar bajo el agua”, 2010
BABEL
[ 2 ]
Es ya una rutina
el grito,
la amargura
y el desencanto.
Se ha hecho angosto
el camino
que lleva de tu boca
a la mía,
y hay señales
de prohibido, de trampas
y de emboscadas.
Habrá que cortar un cable,
qué sé yo.
[2], del poemario Babel
TÉRMINO.
He decidido desintegrar el año
en leves momentos, enanos,
breves trocitos
de segundos terribles,
unos tras otros,
y tirarlos a la basura del Universo,
allí donde van, tarde o temprano,
los recuerdos de nuestra vida.
Al fin y al cabo,
aunque yo no muera,
el año lo hace
por la puerta de atrás.
MANÍAS CON PRISA.
He entendido
que el hecho de escribir
no está sujeto a normas
a reglas o a simples deseos
de los que danzamos,
a veces armados,
a veces desnudos,
alrededor de la poesía.
Me parece a mi
que ya le gustaría
a más de uno o dos
controlar esa agonía
a la que se somete el poeta
que termina su tarea.
SINTIEMPO.
Ya que Antonio me pone pegas, no le cedo el turno,
sino que me salto uno y publico:
Si el tiempo parara el instante,
y los testigos vistos
cerraran sus ojos ciegos,
quizás escribiría también hoy
versos a tus ojos
aun con el tiempo en pie de guerra.
VIRUTA.
Silencio, como la cadencia inexplicable
del respirar de tu vientre; movimiento
cálido y candente de tu pecho alzado
como un monte de vertiginosa caída.
Y extrañamente, deseoso por deseo,
terrenal y no vano, te descubro,
te acerco a mi cuerpo y te sonríe
el alma cerrada, exclusiva para ti.
Entonces, entre tu pecho y el mío,
sólo quedan virutas de corazón.
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