JOSÉ MANUEL POZO HERENCIA [2.062]

José Manuel Pozo Herencia 

(Cabra, Córdoba, 1973).

Licenciado en Psicología y en Psicopedagogía,  ejerce como Psicólogo – Orientador en varios centros educativos en el sur de Córdoba.

Poeta desde la adolescencia, es autor de diversas publicaciones en revistas literarias como El Ladrío, Saigón, Aldaba…

Fue ganador del concurso de ensayo organizado con motivo de las Jornadas de Medio Ambiente en el Senado (SER Subbética, 1990), Anónimo de la Semana ex aequo en “Poetas Sin Nombre” de Cosmopoética: Poetas del Mundo en Córdoba (2013) y uno de los ganadores del Proyecto Poético-Visual Versos de Pizarra (Barcelona, 2013).

Actualmente, prepara el poemario La Esperanza de lo Efímero, en proceso de publicación, y participa en diversos encuentros literarios por toda la geografía andaluza.

Es Consejero Ejecutivo de la Asociación Naufragio - Saigón y miembro de la Asociación Cultural El Coloquio de los Perros.

LLUEVE

Llueve… como antes de que muriese el poeta.

Llueve… porque antes murieron todos:

Hacedores de penas, irremisiblemente quietos;

como esperando enterrar a los que quedan.

En un cementerio onírico, lleno de altas hierbas,

soñando dormir; dormir soñando la espera,

quienes eludan su destino, disimular quieran,

caerán incautos en su pereza.

La vida es fugaz, fugaces tus ojos de primavera.

Por mucho que eterna otros te quieran,

eres un pedazo de eternidad, pero minúsculo.

Sólo eres pedazo de estrella.

Y otros te buscarán con guadañas.

Y otros, tus entrañas, perseguirán,

pues inerte es el polvo que te espera;

otrora jardín, hoy lleno de malezas.

Mañana vendrás a llamarme,

pero no estaré aquí, como quisieras.

Habré volado a otra parte,

donde ni el sueño ya queda.

PAISAJES QUEBRADOS

En recónditos lugares, las almas casi perfectas,

tejen bellezas pronto olvidadas.

Afortunadas, si un día se olvidan,

porque alguien, al menos, pasó no ajeno.

No es lugar ni tiempo para exquisitos;

las prisas y lo grosso la hierba pisan.

Nadie crea nada; todo es potencia

y hasta lo más alto, vuela muy bajo.

Hoy sólo ausente lo otrora perfecto.

Y lo peor, no estamos para lo bello,

sólo para lo claro, para lo rápido.

No lo escondido; no lo más cálido.

Y si, además, todo ello es caro,

Se verá siempre en escaparates

sin ser conscientes de lo expulsado.

Ya no es delito quebrar paisajes.

                     

SABER DE VOS

Soy de esa clase de hombres

que nunca miran al cielo

ni creen en la eternidad del paisaje.

Y aunque odian las hojas blancas,

se abstienen de escribir de clases.

Amo las páginas amarillentas

de librerías de segunda mano

que distinguen a los pobres hombres

de los hombres pobres que no callan.

Nunca aspiré a ser alguien

(Alguien aspiró por mí).

Por eso, aunque no te nombre,

(Perdona si estuve aquí)

siempre huiré de tu dolor.

Y aunque sólo seamos dos

nunca ajeno a lo que sientes.

Si me mientes, hazlo sobre tu amor

porque no quiero saber de vos.

No fue de hambre y de sed

de lo que llegué hasta hoy.

Perdóname si me voy

mas alternativa no encuentro,

porque entre azules de tu viento

jamás encontraré postura.

Estamos de paso, ya sabes

que, aunque no quiera, te miento

cuando hablo de blanca esperanza

porque sólo soy un hombre

de esos… que nunca miran al cielo.

PUES NO HABRÉ DE ESPERARTE

… pues no habré de esperarte.

Las esperas que, esperado, sienten

se vuelve mal merecedoras

de lágrimas que llorando nacen.

… y no habré de sentirte.

De mi anhelo, infinito, fuiste

y de mi interior, extranjero, sabes.

(Hoy, sin ser, soy, pero libre en otros lugares)

Si vuelves…. vuelve; si buscas… busca.

Ni me encontrarás, ni habré de encontrarte.

Escribiendo viajaré incesante.

Más no te veré; no tendré que interesarte.

Promesas rotas, reparadas infinidades.

En eso nos convertimos.

Es el legado de dos amantes y de un cautivo

en rebeldía, ilocalizable.

DEMASIADA LUZ

Tibio, como agua en el almizcle,
siento enredar mis dedos en la nada.
Formulo preguntas sin respuesta posible
en perversas manadas de lobos sin nombre.
Auscultan mi mirada creyendo conocerme.
Hay demasiada luz para tan poco horizonte.
Tus pies olvidaron el camino del encuentro.
(Y entre tanto gentío es difícil encontrarte).
Soy vacío entre el vacío.
El abismo cabe en una lúgubre estancia.
Aquellas preguntas siguen sin contestarse.
No atraviesan corazas ni yelmos.
Hace demasiado frío fuera.

Quedan demasiadas telarañas dentro.