Los poetas Fernando Sabido Sánchez, Mariano Rivera Cross, Carlos Guerrero, Domingo Faílde y Dolors Alberola en Jerez de La Frontera (Cádiz), Primavera 2013

viernes, 25 de marzo de 2011

324.- DIEGO MEDINA POVEDA



Diego Medina Poveda (Málaga 1985).
Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Máster en Estudios Literarios (UCM). Cursando actualmente el Máster en Edición de la UAM. 2º premio POETAS DEL 27 (2003). 2º premio de poesía UNIVERSIDAD DE MÁLAGA 2005. 1er accésit del premio de poesía UNIVERSIDAD DE MÁLAGA 2006. 1er premio de poesía MALAGACREA 2010 con el libro Las Formas Familiares. Ha publicado el libro de poemas Urbana Babel, Col. Monosabio, 2009. Antologado en: Frontera sur: Antología de jóvenes poetas malagueños, ed. Francisco Ruiz Noguera, Col. Puerta del Mar, 2007; Catálogos de Valverde 32, ed. Raúl Díaz Rosales, Málaga, 2008. Y para qué + poetas (herederos y precursores), Eppur, 2010; La dolce vita. Poesía y cine. Antología (con 8 ½ trailers narrativos malagueños), ed. F. R. Noguera, Col. Málaga Cinema, 2010; Clave de sol 16 sobre la música (jóvenes poetas malagueños), ed. F. R. Noguera, Fundación Málaga Ciudad Cultural, 2010. Ha publicado en la sección cultural de El Mundo de Málaga, en la de El diario Sur, y en diversas revistas de literatura tales como: Robador de Europa, Synthesis, Paradigma, Liberlect, La plaza humana, La corná...






AMORES DIGITALES

Te diré por debajo de la mesa
lo mucho que te quiero
por estos subterfugios de madera,
te diré con palabras lo del tacto:
esa brisa bermeja que se hunde
entre tus piernas de alabastro.
Te diré que te quiero
con ese amor que dan los dedos:
amores digitales y analógicas risas;
nombraré el verano de tus muslos
y la calima roja de tu falda,
las ventoleras
que mis cinéticas manos desbordan
por los suburbios de tus telas
donde guardas
el corazón elástico de los besos
y esa dicha malévola que da el calor, el fuego
sin sentido y el honor vulnerado;
porque frente a frente somos
amantes luciferes que se miran
con los haces lascivos de los ojos,
porque yo solamente no quiero
contemplar tu belleza que levita
sobre el mantel de sucia urbe estampada,
yo quiero atravesar los edificios:
andamiajes de faros derribados
donde la única luz que me guiara
fuera esa flor que escondes en tus labios
y el oscuro sudor de tu aliento
exhalando el lugar de tu mundo en mi oído,
palabras que tú clavas en mis tímpanos
para que pueda yo anclar tus piernas
a mis mares airados.








CREPÚSCULO DE SOMBRA

He de salir, salir y no ser nada,
no ser palabra ya que arda en la boca,
he de salir como agua en el arroyo
en líquida estampida que desborda
el ser y nada guarda en su cauce;
caminar por recuerdos, las memorias
cercadas por los diques de este cuerpo
que vuelen y no sean ya memorias;
y después como el agua prosigue,
como deja de ser cosa corpórea
por mi frente en cascada se termina
y de ser deja para ser ya rosa,
rosa de luz, luz del alba que tiembla,
sombra y fuego, crepúsculo de sombra.
Y es que cuando la carne se ilumina,
cuando nace el estío en la gran bóveda
y de esta tierra irradia lo concreto
el agua del arroyo se evapora,
arde lo azul, y es eterna arriba...
Y así como eternas son las horas
quiero salir y ser eterno, Claudia,
que no me espere lo que todo borra,
y que llegue el crepúsculo y me haga alma,
y que llegue tu noche y me haga sombra.








SÍLFIDES DE SANATORIO

Como sílfides de sanatorio ellas
por estas calles pútridas caminan
cuántas veces
habrás observado
sus faldas abiertas
ondulantes
sus largas piernas levemente heridas
aire rasgado
o humo de fábrica
cuántas veces
Clement
habrá pasado
con su irrisoria flor marchita
en esos
labios
y tú
Lacombe
ni siquiera
eres ya el médico que un día fuiste
noche tras noche
al blanco son del Sena
y la roca
a esas ninfas
desde
tu andén contemplas
ahora
solo caminas
las uvas
al rumor de las aguas vendimiaste
son cuadros de París aquellas musas
que nada harían en los hospitales
let it bleed
te dices
Lacombe
en sitio alguno la brisa marina
encuentras
un naufragio es la vida
y mientras de tu vaso el vino bebes
al vino que es tu sangre
lúcidamente
cantas
y a ellas
a las que tú antes sanabas
más les pides que te hieran
Fiften men on the Dead Man´s Chest
Fiften men on the Dead Man´s Chest
Yahoo! and a bottle of rum!









CLASIC BARBECUE

En recuerdo de Garcilaso

Que nos ha de sudar el hopo, Alcino,
Pompeya, Esparta, Atenas o Cartago,
la bota empina, bebe, mientras hago
unos pinchitos: flor, fuego y tocino.

Échate un cantecito ¡anda vecino!
entona el ripio al son de este lago
que por cada estribillo yo me cago
en Flérida, en Filis y en Mambrino.

Olvídate de musas macareno
que en esta tierra verde y cabreada
es de razón pastar el sol de olvidos.

El sol y el vino ¿no es verdad Tirreno?
pues pásame esa alita tostada
mientras deshojo chuzas y cupidos.




Urbana Babel

Qué rumor se escuchaba en tu estómago
impaciente,
qué lenguaje de pájaros y abetos,
qué lustro infinito de mensajes
inconscientes,
de pan recién labrado,
de una palabra recién dibujada
con el éter del aire,
con tu risa
libre,
con tu pecho,
y en algún lugar de aquel mundo
escarbábamos
para desentrañar el sol
de sus secretos milenarios,
nada sabíamos y sin embargo
creíamos saberlo todo,
pusimos rostro a esos fonemas
y fuimos dos dioses panaderos
elaborando al horno de los días
nuestra existencia de torre creada,
de urbana babel cercana al cielo.
Qué crepitar de físicas pieles,
qué infiernos celestes
dentro de estos cuerpos.



jueves, 24 de marzo de 2011

323.- CARMEN HERRERA CASTRO


CARMEN HERRERA CASTRO (Sevilla, España)
Nació en Sevilla, ciudad en la que reside, aunque, nómada desde la infancia, ha pasado grandes periodos en otras ciudades de España (Madrid, Barcelona, Las Palmas de Gran Canaria…) y otros países (Holanda, Portugal…). Licenciada en medicina, ejerció la profesión unos años, pero la abandonó por amor… a la fotografía.
En 1983 condujo el programa de radio La Cámara Lúcida, dedicado a la fotografía, en la emisora Radio 16, de Sevilla. Organizó las Jornadas de Fotografía Creativa y fundó la Fotogalería Guadalquivir.

Poemas suyos se incluyen en Enredando (Editorial Los Libros de Umsaloua), un libro colectivo editado por el grupo La Madeja, que se presentará en el marco de la Feria del Libro de Sevilla 2010.
Atrapada entre las palabras y las imágenes. De la fotografía a la poesía visual y escénica. Ha publicado el cuento “Piratas y quesitos”, el libro de poemas “Lámina animal”, tiene obra en “Expoesía08” de la Bienal de Poesía Experimental de Euzkadi, en la “Antología de Poetas en Platea”, en la Antología de “Voces del extremo. Poesía y magia”, en el nº 11 de la revista-objeto “Metamorfosis”... Ha realizado lecturas y actividades poéticas en centros de enseñanza, dentro del Plan de Fomento de la lectura, y recitales de poesía escénica, los más recientes en los dos Festivales de Perfopoesía de Sevilla, en la PreBienal “Fronteras de Papel”. Con el grupo La Madeja ha participado en el Recital Chilango Andaluz 2009, y en el recital homenaje a Antonio Machado en la II Feria del Libro del Aljarafe.
web: www.carmenherrera.es




Extranjería

Extraña.
Extranjera.
Extrañamiento.
Extrañeza.

Harta de ser extraña entre mi gente

migré

para sentirme extranjera
por fin
entre extraños


me extrañé

para encontrar un sentido a la extrañeza.

Amé pieles extrañas.
Me reflejé en ojos extraños
Miré el mundo con nuevos ojos
extraños.

Ahora

los lugares vividos, las gentes amadas, se acumulan en mi alma de extranjera.

Ahora

os extraño.










África en el horizonte. Europa en la distancia

Llevo a África clavada en el corazón,

como un puñal de ébano.

Cuando sopla el poniente, la silueta del continente se dibuja nítida, tan cerca, las luces parpadean, guiñan, invitan.

La mentira de Europa
atrae como un imán.


En el fuerte de Goré los turistas blancos fotografían las celdas.


Al fondo

el mar implacable eriza las carnes de miedo.

Nada ha cambiado,

la esclavitud ahora es voluntaria

y el GriGri no protege de los sueños.



En Europa

el parte meteorológico

dice que se nos viene encima una ola de calor africano.








_______Balance de fin de año__


Vengo de ayer.

Regreso al hoy
desorientada.

Como una viajera en el tiempo que llega de la edad media
y no comprende nada.

Es un esfuerzo coger el coche, salir de casa, pasar frío, hablar en tu idioma...

Las luces navideñas son un impacto.
Las fiestas de fin de año un extrañamiento.
Pero qué raro es todo esto,
cuánta tontería, cuánta estupidez, cuánto despilfarro...

Intento hacer un balance del año que se fue:

Tuvo momentos buenos (pocos) y momentos malos (muchos).
Sufrí, gocé, reí y lloré.
Sobre todo esto último.

Toqué el cielo, bajé al infierno.

Y me clavaron un puñal en el chacra del corazón.

No me arrepiento de ninguna de las decisiones que tomé.
No lamento ni uno de los pasitos que di.






Quiero despojarme del barril

y llegar a mi esencia,
anacoreta de palabras,
estoica de formas,
quiero
incorporar el minimalismo a la médula de mis huesos,
hasta que brote espontáneamente
en cada uno de mis actos.
He conseguido
abstraer el barroco de mis fuentes:
dónde todos ven
la imagen ornamentada
de la Macarena,
yo veo
un triángulo inscrito en un rectángulo.
Quiero
que no sobre nada,
que cada espacio ocupe su lugar,
ni una sola palabra sin sustancia.
Yo
bajo a los sótanos,
bajo la voz,
desciendo a los abismos,
me largo escalera arriba,
me las piro
y punto:
cada cosa en su sitio.
No quiero equilibrio;
estudié las atávicas reglas de la composición,
las asimilé, las integré, las aprehendí...
con el único fin de destrozarlas un día,
tal vez mañana.
Arrancar los adornos del cerebro
duele.
Huir de la complacencia
es duro.
Estilita, por fin,
desnuda en mi columna,
siento el sol en la piel.
Sólo yo sé
de las pulseras,
zarcillos de corales,
peinetas de carey,
biznagas de jazmines
y el traje de volantes
que me adornan.





Que el arte es largo…

Vicente Tortajada
poeta
fallecido
contaba que
Jaime Gil de Biedma
poeta
fallecido
atribuyo un poema
a
Antonio Machado
poeta
fallecido
apócrifo
que
viene
va
navega
rula
suena
y
resuena
quién sabe qué contó Vicente
quién sabe qué atribuyó Jaime
quién sabe qué escribió Antonio
ahora
el poema se juega en mi terreno,
porque la vida es corta
el arte es un juguete
y todos los poemas son apócrifos.
poemas
vivos
de
poetas
muertos
que el arte es largo
y además no importa.






Sesión continua (el cine de verano)

Adivina quién viene a cenar tomates verdes fritos la noche de la iguana:
el bueno, el feo, el malo, Indiana Jones y la última Lolita.
El vecino del quinto, con faldas y a lo loco,
pudo reinar, pero sabia demasiado.
A pleno sol dos hombres y un destino rigurosamente vigilados
las prefieren rubias.
El tercer hombre, sólo ante el peligro, recuerda
las amargas lágrimas de Víctor o Victoria
(ese oscuro objeto del deseo) que el viento se llevó.
Haz lo que debas el día de la bestia que mece la cuna.
La gata sobre el nido del cuco
vestida para matar con la chaqueta naranja metálica y mecánica,
toma el dinero y ciento un diamantes para desayuno.
¡Qué noche la de aquel teléfono rojo en el silencio de las galaxias!
Baile básico, fiebre de los sentidos, atracción del sábado,
imperio de los vampiros, instinto fatal…
los corderos bailando con lobos el último tango en mi hermosa lavandería,
los poetas muertos entre las flores al borde de un ataque de nervios.

miércoles, 23 de marzo de 2011

322.- SERGIO BERROCAL


Sergio Berrocal Sánchez nació en Algeciras ((Cádiz) en 1978.

Ha publicado: Pequeña oración (Ediciones Vitrubio, 2010).




EL SUEÑO DEL PESIMISTA

Todo sueño está hecho de chicle,
del difícil agua de la Estigia
que se te hace magma en la boca.
Cualquier sueño no es más que un mal sueño.






LA FIEBRE

Riendo de placer bajo la fiebre
que fustiga delirante tu orgullo,
en la euforia temeraria del festín,
cuando el dolor del mundo se te inocula,
ebrio de enfermedad te vuelves claro,
inmolada luz en el agua clara.







CIUDAD FANTASMA

De tez pálida y veloz
como un Greco abstracto,
intermitente a veces,
rota de miedo,
la línea de la carretera
huyendo del lugar
a donde nos dirigimos.






NO-LUGAR

Ya sólo voy a buscarte
a los lugares inhóspitos:
donde nunca estuvimos,
todos son
y nadie hallo.
Donde seguro sé
del encuentro. En lo feliz
sin clepsidra del desierto.
Donde ya no eres
un espejismo de carne.




321.- MARÍA EUGENIA REYES LINDO


María Eugenia Reyes Lindo (Sevilla, España)

El fabricante de ruinas, accésit Premio Adonáis 2008

OBRAS:
El fabricante de ruinas 2009
Nuestro nombre en las piedras 2007


Portada de El fabricante de ruinas

OTRA FORMA DE ESTAR MUERTO

La luna,
apenas una rendija de luz tras las cortinas
de un ático mecido por la noche.
Bajo el silencio atento de unos árboles
recortados
que quisieran entrar
al amor de un fuego que no conocen.

De nuevo me has salvado de la muerte,
porque hay
muchas maneras de estar muerto:

Mirar por la ventana y ver tan sólo
la luna moribunda
y un campo de tiniebla.









PALABRAS AL NOVIO

Cuando todo se llueva sin remedio
y olvide hasta mi nombre,
háblame.
Cuando olvide mi voz
y me pierda en los charcos,
háblame.
Cuando desaparezca hasta la lluvia
porque todo sea lluvia,
háblame entonces
de cuando te entregué,
bajo una luz que nunca miente,
mis manos y mi voz,
mi nombre,
para siempre.

de su libro Nuestro Nombre En Las Piedras


lunes, 21 de marzo de 2011

320.- ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ




Ana Isabel Alvea Sánchez




(Sevilla, 1969). Licenciada en Derecho y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Actualmente realiza los cursos de Doctorado en Teoría de la Literatura en la Universidad de Granada.

Ha participado en varios cursos de creación de relatos cortos y figura en los libros colectivos “Entre ellos” y “Viernes de otoño”. Ha intervenido en talleres de teatro, poesía y lectura. Miembro de la Asociación Cultural y Literaria La Avellaneda, participan en recitales y homenajes a escritores.
Colaboradora del blog http://www.literaturate.com/, sección “Almas Vivas” con reseñas de autores rusos. Ha publicado en Internet en diversos blogs y revistas virtuales como Palabras Descalzas, El fantasma de la Glorieta, Dulce Arsénico, revista 3D3, revista La Aldaba. Participó en Cosmopoética 2008, en la sección de “anónimos creadores”. Obtuvo el segundo premio en el VII Concurso de relato corto de AMFE en el 2008. Premiada en concurso Myrtos Poesía 2009 con la publicación de la Antología “ Arde en tus manos”.
Actualmente es editora desde octubre de 2008 de la revista http://www.ensentidofigurado.com/ , con quien ha publicado el libro antológico “Mar de por medio”. Enlaces en los que se publica su obra:

1- El fantasma de la glorieta:                                 http://www.elfantasmadelaglorieta.com/16__ana_isabel_alvea.htm
2-  En sentido Figurado: 
http://ensentidofigurado.com/esfcontenido.php?esfID=30
3- Blog Myrtos Cultural:                                           http://myrtoscultural.blogspot.com/search/label/Ana%20Isabel%20Alvea%20S%C3%A1nchez
4-  Blog Dulce Arsénico:                                                                      http://dulcearsenico.blogspot.com/search/label/Ana%20Isabel%20Alvea
5- Blog Literaturate: 
http://www.literaturate.com/category/columnas-de-nuestros-autores/almas-vivas/
6-  Colaboración en la revista 3D3 nº 1 Junio 2009:                                         http://issuu.com/asociacionculturalmyrtos/docs/3d3_revista_nro_1

Ha publicado: 

-INTERIORES, 
Ediciones En Huida, Sevilla, 2010
- Hallarme yo en el mundo. Ediciones En Huida, Sevilla, 2013



ENSEÑANZA

-I-

Un año más,
nuevo viaje a ninguna parte
¿Acaso soñamos demasiado?


-II-

Transcurridos los años
cambias
y piensas
que ir a ninguna parte
es una decisión acertada
que allí
todo te espera.


-III-

Vamos hacia la nada
con paso firme
decididamente
hacia la nada,
y nos adentramos.
Sumida en su hueco
TODO nos abraza,
la vida
nos aclama.










CONTRARIOS

Fuego que persigue humo
una mañana de niebla
¿ Qué llamáis quimera,
al cielo o a la tierra?
Busco una voz
lejos
de vosotros.










LAS PALABRAS Y LA VIDA

Nos recreamos en la pureza del salto
entre estrella y estrella,
en el virtuoso deleite
ofrenda
al devenir de los días.
A veces, nos parece humo.
A veces , el rostro de la nada.
Un humilde resplandor en el ser.
Hay un nuevo universo
pendiente de inventarse;
pero no te olvides
de llenar tus manos,
ni tampoco de ofrecerlas.
Cuida de saber
qué arrojar a las aguas del río
cuando la vida te pida cuenta.









JUVENTUD POSTMODERNISTA

“ Han muerto todos los cuentos de hadas”
Lyotard

Jugábamos con los ojos vendados.
Los más valientes corrían
saltaban al vacío
como si hiciesen la bomba
en una piscina.
No importaba el tiempo
y el desencanto
-atrás quedaron
las manifestaciones -
resbalaba viscoso
por nuestra piel.
Nos aferrábamos a la vida
como a un clavo ardiendo.
Soñábamos con el amor
aunque las madres ya nos advertían:
“¡Ni se os ocurra creer
( tampoco)
en los hombres!”










INEVITABLE

Serán las pintadas
o la mugre de tu realidad
quienes te alertarán
de dar el giro.
Desconcertado/ a
no sabrás hacia dónde.
Y una mañana,
como si se presentase ante ti
un santo profeta,
verás la señal de dirección.
Hacia allá te encaminarás
sin certeza alguna
como si un imán te arrastrara
y lo sintieras inevitable.
La sorpresa, será también
parte del regalo.










EDUCACIÓN SENTIMENTAL

La madre rumia su abandono.
Los hijos parecen ajenos
frente al televisor.
La protagonista se abraza al galán
“ te amo”, pronuncian sus labios.
La hija levanta entonces la cabeza
quiere preguntar a su madre
¿qué quieren decir esas extrañas palabras?
Pero se calla,
como si nada ocurriera.








HALLARME YO EN EL MUNDO de ANA ALVEA.

EDICIONES EN HUIDA, Sevilla, 2013.



Ana Alvea Sánchez, publica su primer poemario, Interiores, tras una experimentada  actividad en el mundo de la literatura:  Licenciada en Derecho y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada., se ha adentrado en el mundo de la palabra en actividades plurales de creación y difusión literaria, blogs y webs de pensamiento y creatividad , habiendo participado en los libros colectivos “Arde en tus manos” y “Mar de en medio”, participó en el Primer Encuentro Hispanomarroquí Jacinto López Gorgé de Poesía, colaborando en la antología poética “La mujer en la poesía hispanomarroquí “,lo que hace de su trayectoria una intensa etapa de maduración poética que en su anterior obra publicada   Interiores (Ediciones En Huida,2010), se manifestaba como una obra   pulida y mesurada tanto en el desarrollo temporal como conceptual, en la que los ritmos se acoplan  a la medida de los pasos existenciales con una justa emoción  enraizada en una forma propia de quien se acerca a los enigmas de la verdadera poesía  con el respeto asombrado de la palabra.    

En una acentuación de esa línea poética, más depurada, en algunos casos acercándose a los espacios limítrofes con la poesía pura,   acaba de publicar un nuevo poemario "Hallarme yo en el mundo", cuyo título   procede de Ortega y Gasset: “ …y mi vida es ante todo un hallarme yo en el mundo.”. en un intento claro de definir su poesía como pacto con el mundo en el que la poeta  reflexiona sobre sí misma, pero también  es testigo de lo que acontece en el mundo . Ella misma dice: “El objetivo principal de este libro es tomar conciencia de todo aquello que, técnica o emocionalmente, influye en la mejora de la comunicación oral. Porque, no lo olvidemos, todo comunica; incluso cuando decidimos permanecer en silencio”. 



En este encuentro con el mundo, su interrogación halla la respuesta en la poesía: “…Mira sorprendida, / sorprendente/ desde el trazo del verso./…/ la palabra busca/…”  y una vez encontrada: “ Tu boca nombra/ y el mundo nace ente ti/…/ con la palabra/ construyes …”.  Y este mundo tangible, donde lo cotidiano y su problemática  cerca los horizontes  surge a veces la solución en la sencillez  de la naturaleza: “ Un arroyo, su murmullo./ El agua se encuentra con la piedra/ la bordea/  y continúa su fluir,/…”, clara lección . Mas a veces es goce, imprescindible para quien es centro de la vida: “Bajo la cascada tiemblan/ los cuerpos de agua./ El sol caldea la hierba,/ los arbustos, los castaños./ Flores y pieles verdes, / bocas dulces que aguardan/…”




En el centro del mundo la cotidianidad se hace patente, tanto en el placer de una fiesta infantil: “Cae al suelo una festiva lluvia/ de papeles de colores,/ trocitos rectangulares recortados/ por unas manos infantiles: inocencia radiante,…” , como en la vida de la ciudad donde : “Una mujer en el metro lee un libro./Como los viejos buscadores de oro/ se acerca al texto para alcanzar tal vez/ la flor azul de Novalis o la verdad/…”, o  en el fracaso: “ Que de tus sueños solo queden/ sus raíces podridas/ era previsible,…”, o incluso en la vida cotidiana: “Las prendas dan vueltas y vueltas/ en el tambor de la lavadora, / giran y giran/ como mis circunstancias y yo….”, el griterío de los juegos infantiles: “ Escucho voces infantiles, un gran bullicio y griterío/ entran por las fisuras de la ventana./ También algún balonazo, un vecino que sale a reñir/…”, o simplemente

la sonrisa de un niño: “ Álvaro me mira risueño/ y me da la mano para que juguemos,/ entonces la cocina se convierte/ en un exótico país/…”. Pero hay una faceta en esta poética de lo cotidiano que es la visión desde esa localización central de la poeta de  aspectos de lo social, en algunos poemas, que llevan el sello del alegato ético. Así sucede en el poema “Los anónimos” en el que tomando como pretexto al atleta británico Harold Abraham en cuya vida se inspiró la película Carros de fuego, hace una especie de meditación ante la fiebre del éxito: “ …¿Por qué codicias el oro/ y te ciega y ofusca la memoria?/…”, y , sobre todo, en el poema “ La llamada”, en el que el actualísimo problema de los desahucios toma forma en la voz de la poeta: “ …Apenas puedo oír una voz débil y temblorosa/ preguntando por una subasta./ El banco –como ocurre desde la crisis-/ se ha quedado con la casa/…”, aunque es en el profundo poema “ Reforma laboral”, donde ahonda en la realidad cotidiana de este país nuestro constituyendo un manifiesto que debía estar escrito   en   la conciencia de todos los poderes de este país:








REFORMA LABORAL




A las tres de la madrugada

se despierta el bebé como todos los días.
Tiene hambre y ganas de jugar
acostumbrado a que sus padres lo entretengan
a cualquier hora.
No renovaron el contrato a la madre
por su avanzado embarazo.
“El gobierno está tomando
las medidas oportunas y necesarias.”
A su padre lo despidieron
al no incorporarse de su baja
antes del tiempo prescrito por el médico,
como le sugería su jefe.
(una gran imprudencia en tiempos de crisis).
“España va en buena dirección.”
Está abierto el coto de caza.
Solo el bebé parece contento
y sonríe.






que su enorme y profundo alegato dice mucho del compromiso social de la Poesía, que en verdad debe hallarse en el mundo, como lo hace valientemente Ana Alvea.    Poesía comprometida, poesía de denuncia de lo cotidiano: “Cerca de mi, una joven rumana/ cruza triste el paso de cebra./Empuja un carro de supermercado/ como si arrastrara el peso de su vida./ En él se amontonan todas sus pertenencias./…”  




Y en el centro de la cotidianidad del mundo, también la belleza: “Suenan las campanas./Destello./Ráfaga de luz./…”, o la alegría de vivir: “…El viento sopla a favor/ y la vida se ofrece/aterciopelada y turquesa/ -oasis y tránsito-/…”, y una determinante posición ante el futuro: “ …Pero para qué perdernos hoy en temores/ si nuestros días cambian según el clima,/ con las estaciones,/ conforme al variable devenir; si aún relucen las macetas/ en nuestro patio./…”.




Una poesía madura, consciente de la presencia en el mundo, que sabe conjugar el goce de la naturaleza y la denuncia, en una clara apuesta ética que llega a alcanzar las cimas del compromiso poético con la verdad y la herida de una sociedad abrumada, en claro proceso de desestructuración y fractura, como un retomar los alegatos de aquella poesía de los cincuenta en la que Celaya decía “que la poesía era un arma cargada de futuro”; mas con la variante que el futuro que predecía el poeta es el infierno actual, para el que sea quizás la única arma válida, como tan bien ha entendido Ana Alvea.




© Por Francisco Basallote

http://labibliotecadebashir.blogspot.com.es/


319.- ANA MARÍA ESPINOSA GUTIÉRREZ



ANA MARÍA ESPINOSA GUTIÉRREZ. Nací en Jerez de la Frontera, en la primavera de 1962. Trabajo en el Sector inmobiliario desde el año 1983, aunque lo que me gusta es edificar con ladrillos de palabras, llenar de cuadros las paredes. Hace tiempo dije que se puede hacer poesía de cualquier cosa, sigo pensándolo aunque también la poesía te hace y lleva por ignotos caminos.

En 2007 publico mi primer libro “Pintando Versos”. Edito poemas en la Revista Litoral (Málaga), “Animalia” (Nº 240), y “El Vino” (Nº 245). En el mismo año, se publica antología en Los Cuadernos Caudales de Poesía-1. He obtenido en dos ocasiones, el primer premio de poesía “Pilar Paz Pasamar” (Jerez de la Frontera), segundo premio en Mujerarte (Archidona), entre otros, y publicado en diversas revistas literarias y publicaciones.

Mi blog "Ecos del columpio":http://pintandoversosii.blogspot.com/



Child in sky
(Cuadro de Nancy Spero)

No es el cielo azul.

Luto en los arrecifes.
Blanco limbo, lo profundo

Nueve burbujas de sed y hambre.
Siembra sin futuro, sal, la nada
tiembla el horizonte.
Nunca halló tierra verde su raíz viva.
Sonajeros marinos, arrullo de sirena;
casi nada rima con olvido.
Flota una daga de nácar
en la matriz del mundo.
Qué ángel custodia las aguas
qué silencio cierne sus clavos
en el vientre huérfano, aún caliente.

Gruta rota por las olas
abrazando eternidad
breve latido la espuma





De los pájaros

"tambor de cuero el plato vacío de la noche
el plato vacío de tu alma
de la noche
de tu alma
-elige una, compromiso
quédate, amor libre del sesenta"
Eduardo Milán

El zumo del otoño celebra
orgasmo sin un cuerpo.
Crujen las hojas
bajo el vientre metalizado de octubre
duerme al viento, sin armadura
el daño.

La edad pasó llevándose los verdes
dónde fuera de los ojos el mirar.
Vacíos vasos del mañana
desnuda sobre hojarasca
pensándote.
La primavera sólo soñaba
la luz presiente los abismos
los colma de eco vivo.

Han regresado los pájaros
con las pocas pertenencias
que retuvo la voz.

Otro futuro que escribir
o la noche.




Proceso del silencio

I


Todo silencio innecesario al pecho
calla la hierba
si huye el aire


II

¡Ay si pudiera
si yo pudiera abrir una ventana
y no reconocer el día!
El olvido es un gigante que avanza
cruzando reinos perdidos


III

El hecho es que la tierra
fértil de sangre
les prospera
a ellos
que una guerra invisible
degüella el tiempo
y los hombres no ven


IV

Este silencio llena vacíos
como una cesta de frutas de Cezanne
sobre la mesa de la cocina

Este silencio taladra ojos
cose labios,
bocas que cantaban otra edad en fuga.
Lejanía gris de Tanguy
suspendida en abismos de amebas;
allí se crucifica este silencio que no cesa
que en su inexistencia no deja rastro visible,
la caligrafía.


Vuelve el calor como un silencio ardido
a las mejillas, los brazos, el vientre
el estómago, los sueños se queman.
Un resplandor de sus esquinas
renace en los días,
aislado, débil.
Enfermizo
va muriendo
pasando con su silencio de cola;
un tren atravesando
puentes en la niebla
sin rumbo.


Haikus de Ana María Espinosa


Del mar surgía
vegetal la tristeza
hacía el oeste.


El horizonte
es una línea antigua
que el sol inventa.



En el ocaso
reina un sol encendido
que se deshace.



Marca el camino
que la noche es oscura
y el abandono.



De este a oeste
mis ojos amarillos
no te abandonan.

318.- ANTONIO J. SÁNCHEZ FERNÁNDEZ


ANTONIO J. SÁNCHEZ FERNÁNDEZ. Nací en Sevilla en 1971. Trabajo de administrativo contable. Como Borges, puedo decir que el acontecimiento fundamental de mi vida ha sido la biblioteca de mi padre.
En mi ya lejana adolescencia estuve durante un tiempo dedicado a escribir y producir audiovisuales, uno de los cuales, El Aire y el Árbol, obtuvo el Premio Especial de Tema Flamenco en el Concurso Claudio Guerin (Alcalá de Guadaira, 1994).
Hay escritos míos en las antologías Dos Palabras de Amor (Asoc. Itimad, Sevilla 2006); Poemas para un Minuto II (Edit. Hipálage, Sevilla, 2008); El Cadáver Exquisito, La Creación Colectiva como fin (Literatura Libre, México, 2008); De la Voz Invisible (Myrtos, Córdoba, 2008); así como en la Revista Aldaba, de la Asociación Itimad (con la que colaboro habitualmente), y en la revista virtual Groenlandia. Participo en las actividades del Proyecto Fahrenheit 451 – Personas Libro.
Obtuve en 2002 el II premio en el concurso de cuentos Al Pie de la Giralda; y en 2008 el Premio de poesía erótica Saigón y el Primer Accésit del I Certamen de Ensayo Alenarte.






Encuentro



Te descubrí en esa hora extraña
Envuelta entre los pliegues de satén de la penumbra.
Te adiviné, rozándote apenas,
Inventándote en una mezcla de aromas y deseos.
Me viste con la punta de los dedos
Enroscándote alrededor de tu belleza,
Floreciendo en ternura a cada encuentro,
Sin querer saber si dormías o despertabas.
Entre nosotros se abrió un lago luminoso
Y ambos nos sumergimos sin pensarlo:
Yo navegué en ti,
Tú nadaste en mi pecho.
Las aguas,
Al principio plácidas y acogedoras,
Se fueron llenando de espuma, de olas.
La tormenta nos inundó;
Nos dejamos arrastrar
A un estallido de música y luceros.
Y entonces, uno en otro,
Dejamos que el mundo se fuera disolviendo,
Perdiendo sus perfiles los objetos;
Y descansamos
Envueltos en los pliegues de satén de la penumbra.





Nocturno



El cielo es gris, o azul, o blanco;
Y, en su centro exacto, la luna;
Su luz de agua
Se posa sobre el suelo sin ruido,
Como un velo de niebla transparente.
El aire es plata suave,
La noche fluye mansa.
Los hombres duermen, también sus máquinas.
Sólo algunos bohemios
Se sientan en los tejados
O desenredan jirones de luna
De las ramas de los árboles.
En la serena quietud,
Que es gris, o azul, o blanca,
Anidan besos silenciosos y furtivos
Escapados quién sabe de qué labios.
La brisa trae el perfume
De alguna música lejana,
Y es que la vida se ha dado una tregua
Recostada en los brazos de la noche.






Combate



Mis ojos taladran el suelo;
Una lengua de lenta miel
asusta a las palabras,
que ya nacen mutiladas.
Mi vientre se hincha
con fluidos de sal amarga
y yo me disuelvo tramo a tramo en el paisaje...

Pero basta
¡No!
Renazco:
Esta vez
La furia está de mi parte.
Invoco a las tormentas, a las máquinas;
la espina encorvada se endereza;
todo el fuego aletargado
recorre venas y nervios,
se congrega en un solo rugido.
Las vísceras revientan
con salvaje resplandor
y saltan en pedazos
las cadenas de lágrimas que me apresaban
(Al final
resulta que sólo eran agua...)





N Y

Yo quería ser como Marilyn,
pero algo salió mal
Nuria Mezquita

¿Recuerdas los planes?
Íbamos a comernos la Gran Manzana,
íbamos a recorrer la sesenta y seis en Harley,
o mejor en un Cadillac rosa
enorme y descapotable.
Íbamos a casarnos en Las Vegas,
yo de Elvis y tú de Marilyn.
Pero ya ves,
estoy demasiado calvo para el tupé,
y a ti nunca te sentó bien el rubio platino.
Así que una vez más
volveremos a veranear en el pueblo de tu madre
y a preguntarnos de nuevo
qué fue lo que salió mal.


CARNAVAL

Llueve papel de luz.
Las máscaras cubren vergüenzas
y descubren pasiones de pólvora.
El loco es coronado,
decreta la ley de los absurdos;
indulta a los colores
para que corran por la calle.
En un fraterno espejismo
la risa iguala a todos
y el poderoso inclina la testa
ante la burla del humilde.
el niño que llevamos en el pecho nos destrona;
se ríe de nuestras grises corbatas
y juega a saltarse las barreras.
La pluma y el papel se hacen vestido:
la vida se disfraza de sí misma.
Nadie habla, todos cantan
en el olvidado idioma
de una tierra feliz.
Corren de mano en mano
garrafas llenas de música,
de risa y de colores,
y en la borrachera es expulsada
la vieja flaca llamada Angustia.
Mañana nos cubriremos de ceniza la cabeza,
y el viejo latín nos hablará de penitencias,
y el poderoso volverá a su sillón alto y agrio.
Pero eso será mañana…
…Hoy es Carnaval.


OCÉANO

Al borde de la orilla,
con la última espuma besando los talones
sólo piensas en la negra entraña abisal,
en tentáculos, en mandíbulas
con tres filas de dientes en cuchillo.
Piensas en la presión reventando tus tímpanos,
en los monstruos engendrados por lo insondable.
Pero entonces se incendia la arena,
ya no hay camino de vuelta,
sólo puedes correr
hacia el espeso muro de olas
mientras el mar te estalla
en ojos y garganta,
y cuando esperas que toneladas de agua
te sepulten
descubres que eres barco.


VIDA

¿Y si me alcanza la belleza?
Carmen Ramos

Que no me alcance la belleza,
que no me alcance lo impecable;
no quiero mármol pulido,
sino carne con arrugas, con estrías,
con mil marcas de expresión.
Quiero cuerpos manchados de vida,
del olor no siempre agradable de la vida,
con algún turbio charco de lágrimas
aquí y allá.
Ya no más reglas de cortesía,
ya no más corrección gramatical.
Es tiempo de suspender alguna asignatura,
quizás de repetir curso;
de pisar el césped
y de hablar con el conductor.


NIEVE DE CIUDAD

Nieve de ciudad,
nieve gris,
teñida de humo y de neumático;
cieno frío, flor de alcantarilla.
Apenas ayer eras nube,
y luego blancura,
metáfora de pureza.
Entonces la prisa cotidiana te hizo esto.
Quizás tu hogar sea el páramo
y aquí sólo sufras destierro
a espera de un sol que te redima
de las huellas de los hombres.


NOTICIAS

Hoy los noticieros
seguían alarmando con lo obvio:
“Es invierno y ha nevado”.
Seguían crispando con debates,
índices, decretos y polémicas;
en vez de hablar de lo importante:
que tú no estás,
que cada vez anochece más temprano
y ya no me queda bien la camisa verde,
que hoy el cielo parece un cuadro de Velázquez,
que tú no estás…





317.- ENRIQUE MORALES


Enrique Morales (Almería, 1991) Ha participado en algunas revistas literarias como La sombra del membrillo, El coloquio de los perros o Espejos y espejismos, tiene escritos dos poemarios que permanecen inéditos: Grotesquia y Libro del Autista. Protagonizó la plaquette Piedra de Aluminio en la asociación La Candela. Además de poesía, también ha escrito teatro, teniendo entre su producción las obras La maquinaria perfecta y La sombra demente y otra pieza teatral que ultima con el nombre provisional de La grasa del costal. Dentro del ámbito teatral, es el fundador del grupo dramático "El número de la leonera circense", compañía que auna el teatro con la música jazz, y la poesía, siendo a su vez director, y autor.

http://leoneracircense.blogspot.com/




PENSAMIENTO DE UN ANIMAFÍLICO EN EL INFIERNO

Esto que tengo no son arcadas, y sin
embargo, no siento miedo
a vomitar.




EL CENTRO DEL MUNDO

En la tienda árabe de la esquina, el chico
del gorro mueve la fregona con aburrimiento.
Sueña con atracos sangrientos y viscerales,
en los que el cus-cus cae sobre la cara muerta
de su padre propietario por unos cochinos
billetes. Y desea un poco que su padre propietario,
su cochino padre propietario, muera.

Las luces de los congelados apestan, la carne
se resigna a no sentir.

Aquí no es, pero podría ser.




DESEOS

-Demiurgo

Tenía un doctor torpe, sin especialidad, manco, aferrado
a mi oreja. Susurraba: Las grúas van a caer. Tú no
eres gris.
Entonces me metía el dedo hasta el tímpano, gritando: ¿Y
tú que crees?

Creo que soñaba

-Equilibrista

La linea es infinita. ¿Dónde estás, -in?
Toco el muro con la nariz.

-El hijo

Decid al padre que tiene un hijo muerto de comer manzanas.
Los dientes afilados, los ojos en el limbo.
Decid que o se teje un útero, o se larga del funeral.

-El gusano

La larva, jugosa y gorda, sin empleo, aburrida, cría cuervos
en la vejiga. Crece proclamándose rey gusano, y se anexiona los riñones.
No, no era el de Dylan Thomas. Un gusano que mientras le
devoraba la vejiga, preguntaba: ¿Cómo te encuentras?

Los cuervos han descubierto lo que se dice de ellos. Cáscaras de huevo
entre los ojos arrancados.

-Hambre

La carne está lejos, la fruta está alta, el cereal tiene
hongos. Salivamos.
Resbalando por el reguero de babas, dando
mordiscos al aire, encontramos un brazo.
No está bien, pero tenemos hambre.

-Sed

El último sediento estaba realmente en malas condiciones.
La cara ahuecada por la piedra, el cuerpo tieso.

Cariño, necesito agua. Pagarían el próximo mes.
Ahora, debe bajarse a por ella. Baja, bebe
tres whiskeys.

¿Qué iba yo a hacer aquí?

Hueles a mar.

-Payaso

¿Es que nadie va a decirme lo que he hecho mal?

El maquillaje espeso se mezcla con el sudor sanguíneo
de su cara.

El público ríe.
La nata se desliza como un lametón pornográfico por la
frente.
Seré yo quien os diga lo que habéis hecho mal

Arrancada la piel, surge un hombre en calzoncillos.
La sutileza es menor.

-Habitación 13

En la habitación 14, se han cometido 3 asesinatos en
lo que va de semana.
No tengo nada en contra de la 12, pero no comparto
la coprofagia.

Te enseñaré que esta habitación no es la peor.

-Fin

Este es un final que conozco, quizá no vuelva a ser así.



OSTRACISMO

Cuando el reloj se pudrió
con un chirrido invernal
en una nube explosiva de
moho:

no quedó ya nada

Más que comer, comer,
comer,
y morir, morir, morir



Publicado por las afinidades electivas