733.- MARÍA FERNÁNDEZ LAGO

Raúl Díaz Rosales, María Fernández Lago
y Francisco Cumpián.

MARÍA FERNÁNDEZ LAGO. (Málaga)
María Fernández Lago es una joven escritora de la costa malagueña que alterna la narrativa con la poesía y ésta se encuentra entre la experiencia y un intimismo ligero y breve. Sus obras se pueden leer en sus blogs La habitación de atrás y El desierto de lo real. También ha publicado en el nº 3 de Cuadernos Valverde 32 un opúsculo poético donde escriben jóvenes poetas y el poemario Poemas al profesor Higgins (COLECCIÓN MONOSABIO, Ayto. Málaga)



PESADILLA

El funfún tamborilero
hacia Belén en el río,
pude quitarme el remiendo,
jingle bells, olé, olé,
Holanda, peine de plata,
el niño recién nacido.

(diciembre, 2008)

JUGANDO AL HAIKU

I

Como la rosa
perfuma cuando corten
tus ilusiones

NIGHTHAWKS

Congelada en el tiempo la esquina
que nos hace mirar más adentro
tras una vidriera, al encuentro
del olor a café de cantina.

En el diner de luz neoyorquina
todo calla, no hay hora, no hay centro,
ni la sombra propicia el encuentro
de una roja ilusión femenina.

Algo insinúa Hopper: otra puerta,
otra mirada su pincel preserva,
oscura, callada, insomne, atenta

Desde una ventana entreabierta
un halcón de la noche te observa
allá por el Greenwich de los cuarenta.

(Abril 2008)

Chocar con la pared.

Siempre la misma.
paredrocacementomuromuro
Entender que no entiende.
Siempre el mismo.
serserhumanosergeneralmente
Repetir.
Repetir.
Repetir voces.
yotúelotroaquélaquelaquél
aquelaquélyelotroaquélyotúyelotro
Prometer veces.
Muchas veces.
Más.
Prometer nunca
y nunca prometer
que habrá más veces.
Chocar con la pared…

TÚ ERES EL HOMBRE

Tú eres el hombre. Así yo a ti te he impuesto
bajo ese título todo un principio.
No tengas miedo
a lo que diga el mundo
con su idiotez precisa de nacimiento.
Tanta palabra doble de doble cara
para no ser más nada,
tanta moneda falsa
que compra viento
a los que venden viento y se conforman.
Tú eres el hombre. Tenlo presente siempre
y olvida lo que fuiste en mano ajena.
Tú eres presente de tu propio presente
y sin urgencias
deslízate en la noche
y aprende el día.

MARZO Y LLUVIA

Tengo la casa llena de obsesiones
y afuera llueve y llueve como nunca,
llueve hasta decir basta, hasta el olvido
de lo que no fue nube, hasta la muerte
de la idea de luz. Un cementerio
que gota a gota a gota va calando
allí donde tan pocos consiguieron.

Horadada la piel, llegada al centro
el agua encuentra el surco necesario,
encuentra el recorrer, encuentra el puente
y es su propio motor y yo soy suya.

Y si esto es una purga, que lo sea,
si somos tierra y aire que se envuelven,
dejemos paso al agua, a la corriente,
y seamos valientes por un día.

LISTA DE TAREAS

1- Saberse la región más transparente de uno mismo.
2- Saber que por su causa nunca es cierto.
3- Hacerse cargo al fin de los designios.
4- No dar ni la más mínima importancia al tiempo.

EL AÑO QUE TE ENCONTRÉ EN EL METRO

Llegué aquí antes que tú.
Eso fue todo
Tan cotidiano,
simple,
tan perfecto
como coger el metro en la hora punta

(el vagón es el mismo y el destino)

y bajarnos los dos en la parada
que teníamos acordada de un principio
pero con unos años de demora.

NOS RIGE LA PACIENCIA

Tu juego de ajedrez está en el medio.
La partida hace tiempo ha comenzado,
antes de la montaña o de la meta
o de tu reflexión sobre las causas.

Las piezas no se mueven por el viento,
la torre cimentada sobre negro
presiente la blancura de una reina
y están quietas, perpetuas, a la espera.

Tal vez alguna mano evoque un gesto
una interpretación de movimiento
para hacer el momento menos amplio
con la intención fatal de un fin temprano.

Es inútil, el juego ha comenzado.